Boris Petrovich Ekimov - Foreldres lørdag (historier fra forskjellige år). Test "todelte setninger" Litterært eksempel: M. Lomonosov "Ode for dagen ..."

Boris Ekimov
Minne om sommeren
noveller
TRINNBJELKE
Jeg starter med et leserbrev: «På et tidspunkt, i veldig gamle år, måtte jeg kjøre bil i ditt område, fra Kalach til Surovikin. Vi bestemte oss for å ta en pause, kjørte av veien til en liten kløft. Vi gikk ut av bilen – og det var som en annen verden. Det er umulig å beskrive, men jeg husker tretti år senere.
Litt rart, ikke sant? En vanlig steppebjelke. Hva er det i den? «Sørdens palmer» vokser ikke der. Bare gress, busker, trær. Men jeg husker det fortsatt tretti år senere. Sannsynligvis ikke forgjeves.
En bjelke er en vanlig huling mellom steppehauger eller rygger. Bratt, dyp eller romslig, med slake bakker. Det er mange av dem, bjelker og bjelker, i Don-steppen. I slukene er vannet nærmere, det er kilder. Der er gresset grønnere og tykkere, og det vokser ikke bare torner og nyper, men også sir, osp og lind. Lipologovskaya bjelke, Osinogovskaya. Fra sommerhuset mitt, et hus i landsbyen, til nærmeste kløft i Zadonye er det en times gange, på sykkel er det dobbelt så raskt, med bil er det bare et steinkast unna. Bjørkebjelke og nøttebjelke - disse er synlige, nær broen over Don. Men jeg liker Grushevaya bedre: den er romslig og vekk fra overfylte menneskeveier.
Du passerer broen og etterlater Don-vannet; du vil klatre opp på fjellet langs en støyende asfaltvei; du tar til venstre, løper tre kilometer langs en smal, også asfaltert vei, og bort fra den. Nå den leire, ikke smertefullt reiste brunst ned og ned. Dette er allerede Pear Beam.
Tidlig vår. April. Det begynte akkurat å bli varmere. Bare en annen dag varmer solen.
Og jeg ble umiddelbart tiltrukket av Zadonye. La oss gå. Og der er det fortsatt kjedelig og tomt som om vinteren: svart steppe, kjølig vind.
Jeg svingte av veien, gikk ned et halvt fjell til Grushovaya Balka, gikk ut av bilen og skjønte at jeg hadde kommet tidlig, jeg hadde det travelt: alt var bart, svart, bare her og der raslet tørre løv på eiken. trær. Men når du først har ankommet, kan du ikke dra med en gang. Han gikk bort fra bilen og satte seg på en bakke.
Klar dag. Solen varmer. Forstyrret av min ankomst lukket middagstillheten seg igjen, som stille vann: bølgene sprutet og roet seg. En enkel sitrongresssommerfugl, glitrende gul, sporet luften.
Med forsterket hørsel, i den vindstille, stillheten midt på dagen, ante jeg en form for kontinuerlig rasling, så meg rundt og så en vekket, levende maurtue. Ganske stor for vårt område - knehøyt - haugen sydde av vårmaurliv. Jeg gikk bort til ham og bøyde meg ned: en skarp maurånd luktet i ansiktet mitt. Da jeg husket barndommen min, la jeg et tørt gress på maurtuen, og slikket det så og krøllet søtt av maursyren. En elegant kaffeflekket elveblestsommerfugl sirklet foran meg i en rolig, flagrende flytur, som nå blusser opp under solen med de iriserende fargene av vingene, for så å blekne.
En annen tid gikk - sakte, viskøs; alle sammen: både liv og søt glemsel. Støyende jordbier leter sakte etter de skinnende blomstene av ringblomst eller stjernene til gåsløk - den første fargen. Røde soldater, klemt sammen, soler seg på en gammel stubbe. I nærheten skynder en skarlagenrød dråpe av en marihøne seg oppover en tørket stilk og ønsker å fly opp.
Solen er over hodet ditt; varm jord; skarp ånd av bladrike preli og unge bitre knopper. Stille livsverden. Dette er tidlig på våren, Zadonye, Grushovaya Balka. Det er lett å komme hit, men det er ingen styrke til å reise. Og til og med på ungsommeren. På en varm ettermiddag kjører du gjennom landsbyens gater, deretter passerer du Don. Overalt - sommer, grønt. Men de dro ned til Grushovaya Balka, reiste seg, gikk ut av bilen – og det var som om den hadde truffet dem og blendet dem. Du myser, du kan ikke tro dine egne øyne: er dette et annet land eller en magisk drøm?
Blomstrende enger er som fargede innsjøer på de grønne breddene av eike- og almetrær. Nomade blomstrer rosa - rosa innsjø. Lilla søl av porselen og museerter. Solgule spyd av mullein, rosa av vill malva. Søte tusenfryd, spore. Alt skinner, alt brenner under solen, og utstråler en berusende ånd.
Vi er deliriske. Grønt og farge - over knærne, midje-dyp. På leppene - sødme og bitterhet. Hvit, rosa, lilla, fiolett, gull - i lyse og mørkegrønne. Nei, dette er ikke mitt gjerrige Don-land - sand og leire, brennende rødt, dette er en gyllen eventyrdrøm.
Det grønne av små bjelker skjærer gjennom den blomstrende jorden med baner. Og dette er frelse. Fra den lyse, blendende flerfarge hviler øyet på grøntområdet til eik og svarte lønner. Ville kirsebær spredte seg over bakken, langs det lakkerte grøntområdet - en spredning av rosa bær. Vi passerte strålen, dens kjølighet avkjølte ansiktet og kroppen. Og igjen - gul, skarlagen, lilla, blå. Konstellasjonene av johannesurt, skyer av hvit og rosa grøt, duftende kratt av søt kløver svaier og svever på tynne elastiske stilker, svaier og svaier under solen. Honningsødme og søt, syrlig bitterhet. Alt er her: malurt, salte, ryllik, ironweed, immortelle, oregano, som ennå ikke har åpnet fargen, men gir et tegn. Her er hun - i skogkanten.
Det er varmt, trykkende, men det er lett å puste. Du går og tar på og omfavner den blomstrende tingen, som dusjer og gir deg gyllent pollen, kronblader, bitter juice og søt honningmetning. Og nå lukter dere alle av denne søtheten, syrligheten, bitterheten...
Du faller, lukker øynene, faller ikke i glemselen, men inn i den samme festdrømmen: blått og skarlagensrødt svever foran øynene dine. Du drikker den tykke og velduftende luften, den tyktflytende infusjonen, du drikker og kjenner blodet boble i årene dine. Dette er juni: ung sommer i blomst, pærebjelke, som går ned i en enorm sveip fra toppen av Zadonsk-haugene til selve vannet. Grushevaya, Krasnaya Balka, Blue - hele Don-landet er nå som en kvinne i sin modneste, varmeste årstid: blendende vakker, varm, søt, berusende duftende og så ettertraktet.
De husker at tidligere, da de under manuell slått bodde i ukevis i hytter mens de klippet, ble de vakreste barna født i mars, ni måneder etter slåtten.
Tid for høst. En fin augustdag tok vi veien fra Osinovsky-gården til Bolshoy Nabatov. Som alltid ønsket vi å korte ned stien og gikk oss litt bort. Og først da de kom over en forlatt feltleir, skjønte de hvor de var havnet.
De gikk ut av bilen og gikk uten å si et ord ned fra veien - mot grøntområdet, mot skyggen, mot kjøligheten, dit en skogkledd kløft strømmet fra åssiden og inn i dalen. De kom opp, satte seg ned og la seg så på gresset, i skyggen av eiketrær som allerede hadde samlet klynger av unge eikenøtter. Etter den brummende bilen, den skjelvende veien, kunne jeg puste godt, jeg så meg rundt og jeg ville ikke lenger skynde meg noe sted.
Den tørre, varme sommeren tok slutt. Jorden ble svidd, steppegressene ble gule og tørket ut. Og i nærheten, i en skogkledd kløft, var løvet til trærne frodig grønt, og vannet i en kilde buldret et sted nedenfor, i dypet av kløften. Blå blomster av sikori på dagen, gul duftende reinfann og lerkespore var fargerike på kanten. Ånden av grønt, nært vann, våt jord, rullende i bølger, oppløst i den varme steppen. Gresshopper kvitret, og en slags fugl - det virket som en sangfugl - mumlet stille i nærheten, i buskene.
I dag er det vinter igjen. Utenfor vinduene - slutten av desember, dempet, med korte dager. Jeg kom over et leserbrev blant avisene, og jeg husket umiddelbart en annen tid - vår og sommer. Dette er et langt minne, for livet. Men bare en steppe-ravine, et sted i Trans-Don-regionen, halvveis fra Kalach-on-Don til Surovikin. Du trenger bare å stoppe og gå ut av bilen.
KAYMAK
Spør en russisk person om han liker kaymak. Svaret er oftest forvirring: "Hva er dette?" Sannsynligvis er Don-regionen vår, kosakk-regionen, virkelig ikke Russland. Fordi folket deres, enten de er urfolk, inkarnerte kosakker eller bare har bodd i vårt område, vil umiddelbart smile, øynene deres vil bli fete, og leppene deres vil smake med leppene: "Kaymachok..." Og det er hele svaret.
Vanlige ordbøker for det russiske språket omgår Kaimak. Som de sier, la det være verre for dem. Den kloke Dahl rapporterer at kaymak er "krem fra bakt melk, skum ... kokt krem" ...
Takk for at du ikke ble glemt. Men hva er "smeltet" og "kokt" ... Og viktigst av alt, du kan ikke slikke ordboken. Og for å virkelig forstå hva kaymak er, må du prøve det. Så legg ordboken til side, la oss gå til søndagsmarkedet et sted i Kalach-on-Don, eller i landsbyen Ust-Medveditskaya.
Vi har kommet. Folk... som i Kina. Markedet surrer. Hvem skal selge, hvem kjøpe, og mest av alt - å se på folk.
I dag passerer vi kjøttgangene og til og med fiskegangene, der gjedde og karpe, spadebrasmer fra Tsimla, hengende steinbit og fjell med tørket sabelfisk. Og vi trenger ikke grønnsaksagurk i disse dager: skarlagenrøde frekke tomater, pimply duftende agurker i dill, kraftig kål med paprika og til og med en kongelig gjennomvåt vannmelon. Alt dette er forbi, forbi... Vår vei går til meieriraden, hvor kosakkkvinnene fra Kamyshevsky-gården, Ilyevsky, kumovsky, five-izbyansky brakte fersk, sur, brettet melk, cottage cheese og rømme til markedet. .. Og selvfølgelig den berømte Don kaymak ! Her er den, på tallerkener, på tallerkener - melkeaktig, kremet, luftig skum, fingertykk, totykk, firfoldig - som en pannekake - rullet sammen. Her er rosa kaymak, forsiktig brunet, og her er varmekokt, brun med skorpe; denne blir oljegul. Og noen liker det helt hvitt og drukner i kaymakvæske. Market kaymaki - for enhver smak. Velge. Og du kan til og med "spise", det vil si smake på det med en skje, fra undersiden. Det er slik det skal være. Det viktigste er å finne en nytatt kaymak, med en "tåre". Og slik at han puster den unike kaymak-ånden, som det virker - og burde være! - alt fra gården, som de sier, er "ueid", det vil si uberørt: duftende steppe juni høy ("Vi har et pund høy som et pund honning," vil de si selv nå), rent vann, Don vind, og derfor "søtet" melk, Det er av dette at ekte kaymak lages, som nå flakker i hyllene på søndagsmarkedet.
Men selvfølgelig er det bedre å gå for kaymak, gå om morgenen til gården hvor de holder kyrne og lager kaymak. Til den samme Kamyshi-gården, det er i nærheten. Du løper frem til tiden, smiler vertinnen: «Jeg skal filme nå.» Det er "fjerning", kaymaki fjernes. Det kalles "Kaymachny eat". Spis en, spis to...
Her bringes en tung gryte eller en romslig panne med melk inn fra kulden, og foran øynene dine, med en trespatel eller en skje, fjernes toppen - en frodig, svampete pannekake av frossen bakt krem, et enormt skum i tykt flekker, saftig og velduftende. Med et ord, kaymak. Takk vertinnen, betal og dra til basen din for å drikke morgente med fersk kaymak. Gjerne med varme boller. Du bryter av et stykke varm crumpet, og på toppen er det en kald kaymak, som umiddelbart begynner å smelte og lekke. Snarere inn i munnen din... Luktende varmt brødkjøtt og kulden av duftende kaymak som smelter på tungen din. Spis - ikke bli sliten. Ikke velvære, ikke en delikatesse, bare kaymak. Han er i vårt område fra barndom til alderdom. Selv i begravelser, etter varmt brød, serveres donuts sjenerøst spredt med kaymak alltid med buljong.
Og kaymak begynner i barndommen. Han er i hver gård der det holdes kyr. I min barndom hadde vi en ku i gården (det er tross alt ikke en gård, men en landsby), og man kan ikke få mye melk fra en, spesielt siden det meste av melken i etterkrigstiden gikk til staten for kuskatt.
Som gutt bar og bar jeg bokser med melk «for bytte» og mottok papirkvitteringer i retur. Så kaymak dukket opp i hagen vår svært sjelden. Og derfor er det bedre nå å huske historien om vår gamle nabo, den lenge avdøde Praskovya Ivanovna Ivankova, som vokste opp som foreldreløs på Peskovatka-gården, sammen med sin kjære tante. Det var mange kyr på basen. Og Praskovya Ivanovna elsket kaymak til slutten av hennes dager, og gjentok:
- Jeg er kamashny. Men finnes det virkelig kaymaki i disse dager? Det pleide å være på gården, hos tanten min...
Det pleide å være slik at de melket kyrne om kvelden, silte melken, helte den i en flat, det vil si romslig på toppen, leirgryte: en stekepanne, en sagan eller en makitra - og bar den ut i tun å stå, "på hjulet" - et vanlig vognhjul hevet over bakken på en stake. Katter og hunder vil ikke få det. Der står melken og venter i vingene.
Tidlig om morgenen vil husmoren tenne opp den russiske komfyren, koke seg selv og deretter sette på melken. Der, i en russisk ovn, putrer melken i lett varme til kvelden. Denne typen melk kalles bakt melk. Den er tykk og rødlig i fargen. Om kvelden går melken tilbake til friheten igjen, "til hjulet", eller kanskje til kjelleren. Tidlig om morgenen fjerner du kaymak - tykt skum som har stivnet på toppen. Hvis kaymaki er klargjort for salg, rulles de til en pannekake, og hvis for seg selv, så i en bolle eller i en hodeskalle.
"Du samler kaymaki," husket Praskovya Ivanovna, "og du kan ikke motstå." Under undersiden av kaymakken er det brun stuet fruktkjøtt. Jeg orker det ikke. Skje det, skje det inn i munnen. Så søtt... Mens jeg tar av meg kaymakien, spiser vi og vil ikke spise frokost lenger. Tanten min bebreider meg: «Jeg tok den... Anda»... Jeg svarte henne: «Ikke tving meg til å ta av meg kaymakien. De klatrer selv inn i munnen min.»
Slik er minnet.
Senere, da det ble færre kyr og russeovnene var borte, ble melk til kaymakene putret direkte til basen. Fikk med adobe eller fra vill stein en utendørs komfyr, på toppen av denne er det en Kalmyk-gryte med rund bunn. De skal samle et "morgenbord" og et "kveldsbord", varme det opp, og om kvelden vil de sette det opp eller henge gryten et sted ute til morgenen.
I våre yngre år, da vi var rampete om natten, gikk vi for å "stjele kaymak" og fornærme eierne. Vanligvis hang gryter under takskjegget på fjøs, under kalesjen på sommerkjøkken. I fjerne seter, hvor det er langt til basarene, ble det kjernet kajmaksmør fra kaymak, lett surt, strøket med brunt skum. Luktende, deilig. Nå er han for lengst borte. Og det vil det ikke.
Kaymakiene selv, gudskjelov, forblir foreløpig. La dem ikke være de samme som i gamle dager. Tross alt, nå er det ingen russiske komfyrer, ingen stekegryter, ingen gryter, noe som betyr at det ikke er virkelig bakt melk. Men kaymakien forble fortsatt. Når du kommer til markedet i vinterbylivet, bærer føttene deg ufrivillig til meierigangen. De møter deg der og overtaler deg: "Ta ekte melk... Rømme, hjemmelaget cottage cheese..." Noen ganger vil du høre: "Kaymachok..." Du vil høre, se - noe er hvitt i glasskrukker, og du vil bare sukke for deg selv: "Nei, mine gode dere har ikke engang sett kaymak." Det kan ikke være noen ekte kaymak verken i Volgograd eller Moskva. For å prøve det, eller rettere sagt, for å smake det, må du gå til Kalach-on-Don, til landsbyen Ust-Medveditskaya, til søndagsmarkedet. Eller enda bedre, gå rett til gården, om morgenen, når kaymakene er fjernet.
Det de hentet inn fra kulden var ikke en leirgryte, ikke en Kalmyk-gryte, men bare en bred kjele, ikke lukket med lokk, men bundet med et rent skjerf. De åpnet den. Vi løp langs kantene og skar. Og her er den - frodig, ømt brunet, skummende kaymak, med tykk, søt kaymakvæske. Som de sier, spis eller spis, for god helse.
FEILIG FARGE
Hagen min i fjor det tomme gresset vil bli mer og mer fullt. Enten er det mindre styrke til å bekjempe den, men heller en jakt: den vokser... og la den vokse. Det er mye plass. Og hagen ble forgiftet. Og for en hage dette er nå! Bare navnet. En seng med løk, en seng med hvitløk, femti tomatbusker og litt grønt. Det er mye tomt land. Ikke lenger med hakke, jeg går ut for å klippe om morgenen med ljå.
Men blomstene ble igjen. Det er august, slutten på det. Det er kjølig om morgenen. Dugg. Om dagen er det varmt, men det er ingen stekende varme.
Mine enkle blomster flammer, brenner, skinner forsiktig - glede for sjelen og øynene.
Selvfølgelig er den viktigste skjønnheten og stoltheten zinnias; i Nashensky, i Donsky - "soldater", sannsynligvis fordi blomsten står oppreist, svaier ikke på en hard stilk, som en grenader.
Og alle sammen er de som en høy ild, karmosinrød, karmosinrød, rød. Den stille flammen brenner ham ikke, men varmer ham. Alle som ikke kommer inn på gården, roser umiddelbart: "Sikke gode zinnias du har!" Folk kom til og med for å ta bilder i nærheten av blomstene. Ærlig talt! Hvorfor ikke?.. Zinnias er virkelig gode.
En lang rygg langs stien. Høye stengler, nesten høye. Og de blomstrer kraftig og sjenerøst, fra bakken til toppen. Crimson, skarlagen, rosa. De blomstrer og blomstrer. Slik kommer det til å være lenge. Frem til første matinee en gang i oktober. De vil fryse i fargen. Du reiser deg og går ut i hagen - det er kaldt, gresset er dekket av hvit frost. "Soldatsoldater" - zinnias, deres lyse blomster og grønne blader, frosne. De knaser under hånden din. De går i stykker. Solen vil stå opp, de vil smelte og bli svarte. Slutt.
Men nå er det august. Det er fortsatt langt fra trist. Skarlagen og rødt brenner, brenner som en ild, rosa blomster. Det er en glede å se på dem.
Og litt lenger, dypere inn i gården, er blomsterbedet ikke et blomsterbed, bedet er ikke et bed, men som en orientalsk basar, dets romslige overløp. Fra sommerkjøkkenet til kjelleren, til låven og huset. Det er asters her: hvit, lilla, fawn; med en gul kurv i midten og - delikate, skjøre, spisse kuler. Det er mektige ringblomster her, "chakrankas" med utskårne gjennombrune blader. Og blomstene er krem, safran, karmin. Hvert kronblad er kantet med gullgult og skinner derfor mykt; ser ut og føles som fløyel. Det er derfor de kalles ringblomster. Kraftige sedumbusker: harekål, unge... I august begynner de bare å blomstre. Asurblå, lys syrin, karmosinrøde kurver-blomsterstander med en honningsprit omgitt av kjøttfulle, saftige, voksaktige løvverk. Grammofoner av duftende petunia - hvite, lilla, rosa - er beskjedent synlige langs kantene på blomsterbedet.
For et blomsterbed det er... Orientalsk basar. Rainbow multicolor på det grønne fôret på bladene. Bier og humler ringer og nynner, gleder seg og spiser; Gylne øyenstikkere rasler med glimmervinger, blusser opp og går ut.
Blomster... Selv om de er enkle, våre, planter vi dem, luker dem, vanner dem og tar vare på dem. Du kan ikke leve uten blomster.
I nabotunet lever gamle Mikolavna ut sitt århundre. Han kryper så vidt rundt i huset, går ikke ut i hagen, bare noen ganger sitter han på verandaen. Han kan ikke gå ut i gården, men hvert år instruerer han sine unge hjelpere: "Planter en georgine for meg nær tersklene." De lytter til henne og fengsler henne. Dahlia busk blomstrer. Mikolavna ser på ham, sitter på trappen om kveldene.
Tvers over gaten, tvert imot, bor gamle Gordeevna. Hun har kortpustethet og dårlig hjerte. Det er ingen måte hun kan bøye seg. Men hver sommer "gryer" blomstrer i forhagen hennes. "Dette er blomsten vår, fra gården ..." forklarer hun "Jeg elsker den ..."
Nabo Yuri. Personen er usunn, syk. For et krav fra ham! Men om sommeren blomstrer en mektig busk midt i en fullstendig forsømt hage rosa peoner. "Mamma plantet den..." forklarer han. "Jeg vanner den." Moren hans døde for lenge siden. Og denne blomsterbusken er som et fjernt hei.
Tante Lida har ikke mye land i nærheten av huset sitt. "I håndflaten din ..." klager hun "Men du må plante poteter, rødbeter og tomater, begge deler og landet - i håndflaten din." Men stemorsblomster blomstrer i nærheten av huset, de "kongelige krøllene" blir gylne. Det er umulig uten dette.
Ivan Alexandrovich og kona mangler også land. Hver millimeter i hagen deres beregnes med matematisk presisjon. Du må bli smart. Etter potetene rekker også kålen å modnes før frost. Løken er fjernet og de sene tomatene vokser. Men de har også et par "daggry"-busker, flere georginer, og "solen" kryper og blomstrer.
Der eierne er unge og dyktige, det er roser, det er liljer, det er mye ting på gårdsplassene, i palisadene.
Men med blomster er det så mange bekymringer. De vil ikke vokse av seg selv, fra Gud. Plant dem, ta vare på dem, løsne dem, luke dem, mate dem med mullein. Prøv å ikke vanne på minst en dag i varmen vår! De vil tørke opp med en gang. Ikke som blomster, du vil ikke se blader. Å dyrke blomster er mye arbeid. Men det er mer glede.
Tidlig august morgen. Frokost i naturen. Solen er bak. Det er blomster foran øynene mine. Hvor mange av dem... Dusinvis, hundrevis... Skarlagenrød, blå, asurblå, gylden honning... Alle ser på meg. Eller rettere sagt, over skulderen min, inn i morgensolen. Gulhet og hvithet, delikat kornblomstblått, grønt, skarlagenrødt, himmelblått skinner foran øynene mine. Våre enkle blomster ser og puster inn i ansiktet mitt.
Sommermorgen. Det er en lang dag foran...
Noen ganger, når de begynner å si stygge ting om folk: de sier at folk har blitt ubrukelige, har blitt late, har blitt late... - under slike samtaler husker jeg alltid blomster. De er i hver hage. Så alt er ikke verst. For en blomst er ikke bare et spørsmål om å se og lukte... Fortell eller hvisk til en kvinne eller jente: "Du er min asurblå farge..." - og du vil se lykken som spruter i øynene hennes.
LEV LIVET
Sommerlivet vårt i blant annet et gammelt hus, i en landsby er også lykkelig forskjellig fra bylivet ved at det er levende liv rundt omkring. Det kan ikke sammenlignes med en byleilighet. Det er en ørken der.
I hagen min prøvde jeg å telle plantene og urtene som ble grønne og blomstret, i det minste de mest merkbare: krypende knotweed og lett rørgress, arzhanets, tragus, duftende liljekonvaller, blå iris, søte løvetann, liljer av dalen og brennesler, enkeltsinnet burdock, høye mallows, steppe skarlagensrød valmue, celandine, spurge, gulrot, malurt, plantain, bindweed med hvite og rosa blomster, tartarbusk, gjerdehamp... Etter å ha nådd hundre navn, forlot jeg denne tomme oppgaven. Måtte Gud telle og beskytte dem.
Og om de levende skapningene som flyr, flagrer og kryper, er det ingenting å si. Tilfeldig kakerlakk inn byleilighet vandrer inn, med ham kommer krig: knus og gift! En bitteliten møll flagrer rundt – det er full forvirring. I det gamle huset, i det romslige gårdsrommet, er rekkefølgen annerledes: det er utallige beboere her. Og det er nok husly for alle.
Riktignok bor det ikke lenger svaler på verandaen. Vi holder ikke en ku, men svalen elsker den dyriske ånden. Svalene hekker ikke, selv om de flyr inn og kvitrer; Men spurvene er en full gård ungene klekkes ut ved portene. På en tornet torn er det et usikkert rede av en turteldue. Du kan ikke engang kalle det et rede, det er en slags sil. I nærheten er stær, pupper og sangfugler. Gulvinget oriole - i den tette kronen av en alm. Noen ganger banker en hakkespett på mens han helbreder gamle epletrær. Det er mange fugler. Og de mindre skapningene er for mange til å telle. Tunge humler, jord- og trebier, ravveps, lettvingede sommerfugler – fra majestetiske svalehaler, lys urticaria til alle slags småting, gresshopper og sirisser, bønnemantiser, lekesoldater, marihøner, maur, edderkopper og andre insekter som du kan ikke telle. Det kan bare virke for en utenforstående som om den grønne hagen vår døser i livløs glemsel. Se og lytt – livet er overalt.
De samme maurene... Det kan selvfølgelig ikke være store maurtuer i gården, men det er maurfolk som suser rundt her og der og løper rundt. De skynder seg hit og dit, og drar noe. Noen ganger dukker maur opp på uventede steder.
Litt etter litt tørker det gamle aprikostreet opp. Jeg kuttet av grenene. En tykk gren stakk ut ved foten av treet. Jeg slo den med kolben av en øks, den falt av og avslørte et intrikat mønster av maurganger laget i det råtne treverket. Passasjer, gallerier, bortgjemte boder med grub og yngel - hvite egg. Kvisten falt av og avslørte et skjult liv. De røde maurene begynte å mase og løpe rundt... For en katastrofe! Selvfølgelig kunne jeg ikke sette grenen tilbake. Men han begynte ikke å tenne reiret lenger. La dem leve. De lever. Noen ganger kommer jeg til et gammelt aprikostre, til foten. Jeg setter meg ned og ser på maurlivet i den korroderte trestammen. Noen ganger tar jeg med en gave - noen frø, smuler, en moden aprikos, en plomme, en tomatkjerne. De tar umiddelbart bort en liten almisse, noen ganger ikke med en gang, men de biter i den og fester i flere dager til bare et bein og en uttørket hud gjenstår.
Men det er et sted i gården vår jeg går forbi, kanskje ikke med frykt, men med en slags vag angst. Stedet er ikke tilbaketrukket, men rett i sikte - på stien som fører fra huset til sommer kjøkken og forbi henne inn i hagen. Stien er laget av betongplater, med gress som vokser på begge sider. Sti og sti... Men når jeg går langs den, rett i krysset mellom to plater, senker jeg ufrivillig tempoet, noen ganger stopper jeg opp og setter meg til og med på huk og stirrer på betongen på hellen, ned i den gresskledde jorden. Jeg ser og lytter nøye. En grå plate, dekket med jord og omkranset av krypende gåsegress og høyt rørgress. Ingen hull, ingen sprekk. Og det er ingen lyder. Rørgresset vil svaie i vinden. Og det er alt. Den lille gresshoppen vil kvitre. Men det er her oppe. Men derfra, fra undergrunnen, er det ingen tegn. Selv om jeg vet at et sted her, veldig nært, er et mektig liv i full gang, ukjent for meg.
En gang i året, vanligvis en varm junidag, kommer dette livet plutselig ut. Noen hemmelige sprekker og passasjer åpner seg og en levende sverm av tusenvis på tusenvis av bittesmå maur velter ut i det hvite lyset. Det er så mange av dem at de oversvømmer stien og veikantene med en svart levende flom. Oppstyret og oppstyret varer nesten hele dagen. Stadig flere maurhorder kommer fra undergrunnen, suser og haster. Det overrasker meg bare: hvor var de plassert? En slik lidenskap...
Og om kvelden ser du - det er tomt. Og dagen etter er det ingen sprekk, ingen hull, ikke engang et snev av det nylige opprøret. Det var som en drøm. Jorden er stille og gresset er stille. Den dukket opp for en dag og gikk under jorden igjen i et helt år.
Det er som om jeg forstår alt med tankene mine. Jeg leste Fabre og et par andre ting. Dette var den vanlige fremveksten og flukten til unge maurdronninger. Maurfamilier sprer seg på denne måten. I tankene mine ser det ut til at jeg forstår alt, men av en eller annen grunn senker jeg alltid farten når jeg går gjennom dette stedet. Noen ganger stopper jeg opp, setter meg på huk og kikker. Tom plass: ingen sprekker, ingen hull. Men jeg vet: et sted der ute, skjult for meg, er livet. Usynlig og ukjent. Som et annet lys.
Det hele er rart. Og når du tenker på det, er det til og med skummelt. Vi skynder oss, vi hopper, vi flyr. Fjerne land lokker, fjerne verdener. Og han er her, en annen verden. Jeg står over ham, han er i nærheten, ukjent. Og er det bare én? Kanskje er det en annen i nærheten som ikke gir noen tegn på seg selv i det hele tatt. En annen og en tredje... Hvor mange av dem, disse livene, skjulte verdener, skjult for vårt syn? horisont: grønt gress som gress, en blomst, ja en blomst, en evig stein og en evig vind i kronen på et høyt tre. Det er alt.
Jeg sitter på verandaen en rolig sommerettermiddag. Fuglene ble stille. Gaten er øde. Men han ser på meg fra alle kanter, puster inn i ansiktet mitt, synger og ringer, og skrangler med alarmen, går over i stillhet, og et uendelig mangefasettert levende liv flyter. Ved siden av meg, menneske. En av dem alle.
FISK I HØET
Jeg er sikker på at de fleste lesere vil se på tittelen min med forvirring. "Hund i krybben" er forståelig: Jeg vil ikke lage bråk for meg selv, og jeg vil ikke gi det til andre. Men hvordan og hvorfor kom fisken inn i høyet?
Dette er vårt, Don. Alt kan skje på Don. For eksempel, i landsbyen Nizhnechirskaya, "spiste den berømte Don-fisken sabelfisk høy." Det var slik: på et tidspunkt tok ikke kosakkene høy fra vannengen, og utsatte denne bekymringen til senere. Som flaksen ville, flommet Don over, og høystakkene gikk nedstrøms. «Kiryanernes sabelfisk spiste høy», lød det i hele området. De husker dette selv nå.

Det de hentet inn fra kulden var ikke en leirgryte, ikke en Kalmyk-gryte, men bare en bred kjele, ikke lukket med lokk, men bundet med et rent skjerf. De åpnet den. Vi løp langs kantene og skar. Og her er den - frodig, ømt brunet, skummende kaymak, med tykk, søt kaymakvæske. Som de sier, spis eller spis, for god helse.

FEILIG FARGE

De siste årene har hagen min blitt stadig mer fylt med tomt gress. Enten er det mindre styrke til å bekjempe den, men heller en jakt: den vokser... og la den vokse. Det er mye plass. Og hagen ble forgiftet. Og for en hage dette er nå! Bare navnet. En seng med løk, en seng med hvitløk, femti tomatbusker og litt grønt. Det er mye tomt land. Ikke lenger med hakke, jeg går ut for å klippe om morgenen med ljå.

Men blomstene ble igjen. Det er august, slutten på det. Det er kjølig om morgenen. Dugg. Om dagen er det varmt, men det er ingen stekende varme.

Mine enkle blomster flammer, brenner, skinner forsiktig - glede for sjelen og øynene.

Selvfølgelig er den viktigste skjønnheten og stoltheten zinnias; i Nashensky, i Donsky - "soldater", sannsynligvis fordi blomsten står oppreist, svaier ikke på en hard stilk, som en grenader.

Og alle sammen er de som en høy ild, karmosinrød, karmosinrød, rød. Den stille flammen brenner ham ikke, men varmer ham. Alle som ikke kommer inn på gården, roser umiddelbart: "Sikke gode zinnias du har!" Folk kom til og med for å ta bilder i nærheten av blomstene. Ærlig talt! Hvorfor ikke?.. Zinnias er virkelig gode.

En lang rygg langs stien. Høye stengler, nesten høye. Og de blomstrer kraftig og sjenerøst, fra bakken til toppen. Crimson, skarlagen, rosa. De blomstrer og blomstrer. Slik kommer det til å være lenge. Frem til første matinee en gang i oktober. De vil fryse i fargen. Du reiser deg og går ut i hagen - det er kaldt, gresset er dekket av hvit frost. "Soldat"-zinniaene, deres lyse blomster og grønne blader, ble frosset. De knaser under hånden din. De går i stykker. Solen vil stå opp, de vil smelte og bli svarte. Slutt.

Men nå er det august. Det er fortsatt langt fra trist. Skarlagenrøde, røde, rosa blomster brenner, brenner som en ild. Det er en glede å se på dem.

Og litt lenger, dypere inn i gården, er blomsterbedet ikke et blomsterbed, bedet er ikke et bed, men som en orientalsk basar, dets romslige overløp. Fra sommerkjøkkenet til kjelleren, til låven og huset. Det er asters her: hvit, lilla, fawn; med en gul kurv i midten og - delikate, skjøre, spisse kuler. Det er mektige ringblomster her, "chakrankas" med utskårne gjennombrune blader. Og blomstene er krem, safran, karmin. Hvert kronblad er kantet med gullgult og skinner derfor mykt; ser ut og føles som fløyel. Det er derfor de kalles ringblomster. Kraftige sedumbusker: harekål, unge... I august begynner de bare å blomstre. Asurblå, lys syrin, karmosinrøde kurver-blomsterstander med en honningsprit omgitt av kjøttfulle, saftige, voksaktige løvverk. Grammofoner av duftende petunia - hvite, lilla, rosa - er beskjedent synlige langs kantene på blomsterbedet.

For et blomsterbed det er... Orientalsk basar. Rainbow multicolor på det grønne fôret på bladene. Bier og humler ringer og nynner, gleder seg og spiser; Gylne øyenstikkere rasler med glimmervinger, blusser opp og går ut.

Blomster... Selv om de er enkle, våre, planter vi dem, luker dem, vanner dem og tar vare på dem. Du kan ikke leve uten blomster.

I nabotunet lever gamle Mikolavna ut sitt århundre. Han kryper så vidt rundt i huset, går ikke ut i hagen, bare noen ganger sitter han på verandaen. Han kan ikke gå ut i gården, men hvert år instruerer han sine unge hjelpere: "Planter en georgine for meg nær tersklene." De lytter til henne og fengsler henne. Dahlia busk blomstrer. Mikolavna ser på ham, sitter på trappen om kveldene.

Tvers over gaten, tvert imot, bor gamle Gordeevna. Hun har kortpustethet og dårlig hjerte. Det er ingen måte hun kan bøye seg. Men hver sommer "gryer" blomstrer i forhagen hennes. "Dette er blomsten vår, fra gården ..." forklarer hun "Jeg elsker den ..."

Nabo Yuri. Personen er usunn, syk. For et krav fra ham! Men om sommeren blomstrer en mektig busk av rosa peoner midt i en fullstendig forsømt hage. "Mamma plantet den..." forklarer han. "Jeg vanner den." Moren hans døde for lenge siden. Og denne blomsterbusken er som et fjernt hei.

Tante Lida har ikke mye land i nærheten av huset sitt. "I håndflaten din ..." klager hun "Men du må plante poteter, rødbeter og tomater, begge deler og landet - i håndflaten din." Men stemorsblomster blomstrer i nærheten av huset, og de "kongelige krøllene" blir gylne. Det er umulig uten dette.

Ivan Alexandrovich og kona mangler også land. Hver millimeter i hagen deres beregnes med matematisk presisjon. Du må bli smart. Etter potetene rekker også kålen å modnes før frost. Løken er fjernet og de sene tomatene vokser. Men de har også et par "daggry"-busker, flere georginer, og "solen" kryper og blomstrer.

Der eierne er unge og dyktige, det er roser, det er liljer, det er mye ting på gårdsplassene, i palisadene.

Men med blomster er det så mange bekymringer. De vil ikke vokse av seg selv, fra Gud. Plant dem, ta vare på dem, løsne dem, luke dem, mate dem med mullein. Prøv å ikke vanne på minst en dag i varmen vår! De vil tørke opp med en gang. Ikke som blomster, du vil ikke se blader. Å dyrke blomster er mye arbeid. Men det er mer glede.

Tidlig august morgen. Frokost i naturen. Solen er bak. Det er blomster foran øynene mine. Hvor mange av dem... Dusinvis, hundrevis... Skarlagenrød, blå, asurblå, gylden honning... Alle ser på meg. Eller rettere sagt, over skulderen min, inn i morgensolen. Gulhet og hvithet, delikat kornblomstblått, grønt, skarlagenrødt, himmelblått skinner foran øynene mine. Våre enkle blomster ser og puster inn i ansiktet mitt.

Sommermorgen. Det er en lang dag foran...

Noen ganger, når de begynner å si stygge ting om folk: de sier at folk har blitt ubrukelige, har blitt late, har blitt late... - under slike samtaler husker jeg alltid blomster. De er i hver hage. Så alt er ikke verst. For en blomst er ikke bare et spørsmål om å se og lukte... Fortell eller hvisk til en kvinne eller jente: "Du er min asurblå farge..." - og du vil se lykken som spruter i øynene hennes.

LEV LIVET

Sommerlivet vårt i blant annet et gammelt hus, i en landsby er også lykkelig forskjellig fra bylivet ved at det er levende liv rundt omkring. Det kan ikke sammenlignes med en byleilighet. Det er en ørken der.

I hagen min prøvde jeg å telle plantene og urtene som ble grønne og blomstret, i det minste de mest merkbare: krypende knotweed og lett rørgress, arzhanets, tragus, duftende liljekonvaller, blå iris, søte løvetann, liljer av dalen og brenneslene, enkeltsinnet burdock, høye mallows, steppe skarlagen valmue, celandine, spurge, gulrot, malurt, plantain, bindweed med hvite og rosa blomster, tartarbusk, gjerdehamp... Etter å ha nådd hundre navn, forlot jeg denne tomme oppgaven. Måtte Gud telle og beskytte dem.

Og om de levende skapningene som flyr, flagrer og kryper, er det ingenting å si. En uventet kakerlakk vandrer inn i en byleilighet, og med den kommer krig: knus og gift! En bitteliten møll flagrer rundt – det er full forvirring. I det gamle huset, i det romslige gårdsrommet, er rekkefølgen annerledes: det er utallige beboere her. Og det er nok husly for alle.

Riktignok bor det ikke lenger svaler på verandaen. Vi holder ikke en ku, men svalen elsker den dyriske ånden. Svalene hekker ikke, selv om de flyr inn og kvitrer; Men spurvene er en full gård ungene klekkes ut ved portene. På en tornet torn er det et usikkert rede av en turteldue. Du kan ikke engang kalle det et rede, det er en slags sil. I nærheten er stær, pupper og sangfugler. Gulvinget oriole - i den tette kronen av en alm. Noen ganger banker en hakkespett på mens han helbreder gamle epletrær. Det er mange fugler. Og de mindre skapningene er for mange til å telle. Tunge humler, jord- og trebier, ravveps, lettvingede sommerfugler – fra majestetiske svalehaler, lys urticaria til alle slags småting, gresshopper og sirisser, bønnemantiser, lekesoldater, marihøner, maur, edderkopper og andre insekter som du kan ikke telle. Det kan bare virke for en utenforstående som om den grønne hagen vår døser i livløs glemsel. Se og lytt – livet er overalt.

De samme maurene... Det kan selvfølgelig ikke være store maurtuer i gården, men det er maurfolk som suser rundt her og der og løper rundt. De skynder seg hit og dit, og drar noe. Noen ganger dukker maur opp på uventede steder.

Litt etter litt tørker det gamle aprikostreet opp. Jeg kuttet av grenene. En tykk gren stakk ut ved foten av treet. Jeg slo den med kolben av en øks, den falt av og avslørte et intrikat mønster av maurganger laget i det råtne treverket. Passasjer, gallerier, bortgjemte boder med grub og yngel - hvite egg. Kvisten falt av og avslørte et skjult liv. De røde maurene begynte å mase og løpe rundt... For en katastrofe! Selvfølgelig kunne jeg ikke sette grenen tilbake. Men han begynte ikke å tenne reiret lenger. La dem leve. De lever. Noen ganger kommer jeg til et gammelt aprikostre, til foten. Jeg setter meg ned og ser på maurlivet i den korroderte trestammen. Noen ganger tar jeg med en gave - noen frø, smuler, en moden aprikos, en plomme, en tomatkjerne. De tar umiddelbart bort en liten almisse, noen ganger ikke med en gang, men de biter i den og fester i flere dager til bare et bein og en uttørket hud gjenstår.

Men det er et sted i gården vår jeg går forbi, kanskje ikke med frykt, men med en slags vag angst. Stedet ligger ikke bortgjemt, men i umiddelbar sikt - på stien som fører fra huset til sommerkjøkkenet og forbi det til hagen. Stien er laget av betongplater, med gress som vokser på begge sider. Sti og sti... Men når jeg går langs den, rett i krysset mellom to plater, senker jeg ufrivillig tempoet, noen ganger stopper jeg opp og setter meg til og med på huk og stirrer på betongen på hellen, ned i den gresskledde jorden. Jeg ser og lytter nøye. En grå plate, dekket med jord og omkranset av krypende gåsegress og høyt rørgress. Ingen hull, ingen sprekk. Og det er ingen lyder. Rørgresset vil svaie i vinden. Og det er alt. Den lille gresshoppen vil kvitre. Men det er her oppe. Men derfra, fra undergrunnen, er det ingen tegn. Selv om jeg vet at et sted her, veldig nært, er et mektig liv i full gang, ukjent for meg.

En gang i året, vanligvis en varm junidag, kommer dette livet plutselig ut. Noen hemmelige sprekker og ganger åpner seg og en levende sverm av tusener og tusenvis av bittesmå maur velter ut i det hvite lyset. Det er så mange av dem at de oversvømmer stien og veikantene med en svart levende flom. Oppstyret og oppstyret varer nesten hele dagen. Stadig flere maurhorder kommer fra undergrunnen, suser og haster. Det overrasker meg bare: hvor var de plassert? En slik lidenskap...

Og om kvelden ser du - det er tomt. Og neste dag er det ingen sprekk, ingen hull, ikke engang et snev av det nylige opprøret. Det var som en drøm. Jorden er stille og gresset er stille. Den dukket opp for en dag og gikk under jorden igjen i et helt år.

Det er som om jeg forstår alt med tankene mine. Jeg leste Fabre og et par andre ting. Dette var den vanlige fremveksten og flukten til unge maurdronninger. Maurfamilier sprer seg på denne måten. I tankene mine ser det ut til at jeg forstår alt, men av en eller annen grunn senker jeg alltid farten når jeg går gjennom dette stedet. Noen ganger stopper jeg opp, setter meg på huk og kikker. Tom plass: ingen sprekker, ingen hull. Men jeg vet: et sted der ute, skjult for meg, er livet. Usynlig og ukjent. Som et annet lys.

Det hele er rart. Og når du tenker på det, er det til og med skummelt. Vi skynder oss, vi hopper, vi flyr. Fjerne land lokker, fjerne verdener. Og han er her, en annen verden. Jeg står over ham, han er i nærheten, ukjent. Og er det bare én? Kanskje er det en annen i nærheten som ikke gir noen tegn på seg selv i det hele tatt. En annen og en tredje... Hvor mange av dem, disse livene, skjulte verdener, skjult for vårt syn? horisont: grønt gress som gress, en blomst, ja en blomst, en evig stein og en evig vind i kronen på et høyt tre. Det er alt.

Jeg sitter på verandaen en rolig sommerettermiddag. Fuglene ble stille. Gaten er øde. Men han ser på meg fra alle kanter, puster inn i ansiktet mitt, synger og ringer, og skrangler med alarmen, går over i stillhet, og et uendelig mangefasettert levende liv flyter. Ved siden av meg, menneske. En av dem alle.

FISK I HØET

Jeg er sikker på at de fleste lesere vil se på tittelen min med forvirring. "Hund i krybben" er forståelig: Jeg vil ikke lage bråk for meg selv, og jeg vil ikke gi det til andre. Men hvordan og hvorfor kom fisken inn i høyet?

Dette er vårt, Don. Alt kan skje på Don. For eksempel, i landsbyen Nizhnechirskaya, "spiste den berømte Don-fisken sabelfisk høy." Det var slik: på et tidspunkt tok ikke kosakkene høy fra vannengen, og utsatte denne bekymringen til senere. Som flaksen ville, flommet Don over, og høystakkene gikk nedstrøms. «Kiryanernes sabelfisk spiste høy», lød det i hele området. De husker dette selv nå.

Men i dag snakker vi om noe annet - om bakt fisk. På Don liker de å unne seg fiskesuppe laget av gjeddeabbor og brasme, stekt karpe og suter i en gyllen, skjør skorpe. Og selvfølgelig bakt fisk.

Malogolubinsky gård, som ligger på selve Don. Gamle tider, helt nyere. En gammel kosakkmann kom ut til basen for å gjøre noe uopplagt gammelmannsforretning. Og plutselig reiste han seg i en kolonne, som en gopher nær et hull. Han sto der, snudde hodet, snuste i luften, og så raskt advarte han bestemoren: «Jeg skal til folket mitt,» skyndte han seg, som en ung mann, til kanten av gategården der hans datter og sønn -sviger levde. Der ble han møtt med forståelse:

Eller luktet du det, pappa?

Men hva med... Fisk i høyet. Hele landsbyen kan høre det», slo den gamle mannen med munnen. Spyttet begynte å strømme umiddelbart.

Bakt fisk... Kokebøker synder: "... fisk til baking kuttes i fileter..." Betrakt den som ødelagt. Det er ikke som å kutte det opp, du kan ikke røre det. Hele fisken er bakt, innkapslet i skjell, som i en sikker forsegling. Den forsvinner i saft og fett i lett ovnssprit.

Det beste å bake er selvfølgelig brasme. Men du kan ha fisk, blåfisk og struma. Kort sagt, fet fisk.

Fersk hel fisk legges først i salt og holdes der naturlig, i kulde - en dag, to, tre, avhengig av størrelsen. Du kan ikke overkoke den heller - fisken skal være lett saltet. Åtte timer er nok til en liten blå brasme eller hvit brasme.

Fisken som har brukt tiden sin i salt må tørkes og til og med henges i brisen slik at den "pakker seg inn", som de sier, det vil si tørker på toppen.

I mellomtiden blir en godt oppvarmet russisk ovn testet som for å bake brød: en klype mel kastes inn i den varme ovnen. Hvis melet ikke brenner seg, er det på tide.

En god armfull høy er allerede forberedt på forhånd, og ikke hvilket som helst høy, men grønt, duftende, med blomster. Høyet legges ut på gulvet, og fisken legges på det, som på en dunjakke. Ovnsspjeldet lukkes. Vent nå.

Etter en stund - enten førti minutter eller en time - vil en slik brennevin flyte ut av ovnen at den vil lukte ikke bare i huset, men i hele området. Ikke rart at den gamle faren luktet den en kilometer unna, og umiddelbart gjenopplivet skyndte han seg til datteren sin: "Jeg lukter det ... Du har en fisk i krybben ..."

(1) De siste årene har hagen min blitt stadig mer fylt med tomt gress. (2) Enten har styrken til å bekjempe den blitt mindre, men heller jakten: den vokser... og la den vokse. (H) Det er mye plass. (4) Og hagen ble forgiftet. (5) Og for en hage dette er nå! (6) Bare et navn. (7) En seng med løk, en seng med hvitløk, femti tomatbusker og litt grønt. (8) Massevis av land er tomt, men blomstene forblir.

(9) Blomster... (10) De kan være enkle, våre, men vi planter dem, luker dem, vanner dem og tar vare på dem. (11) Du kan ikke leve uten blomster.

(12) I nabogården lever gamle Mikolavna ut sitt århundre. (13) Han kryper så vidt rundt i huset, går ikke ut i gården, bare noen ganger sitter han på verandaen. (14) Han kan ikke gå ut i gården, men hvert år beordrer han sine unge hjelpere: (15) «Planter en dahlia for meg nær tersklene.» (16) De lytter til henne og satte henne i fengsel. (17) Dahliabusken blomstrer. (18) Mikolavna ser på ham, som sitter på trappen om kveldene.

(19) Tvers over gaten, tvert imot, bor gamle Gordeevna. (20) Hun har kortpustethet og dårlig hjerte. (21) Hun må ikke bøye seg. (22) Men hver sommer "gryer" blomstrer i forhagen hennes. (23) «Dette er blomsten vår, fra gården...» forklarer hun. (24) - Jeg elsker ham..."

(25) Nabo Yuri. (26) Personen er usunn, syk. (27) For et krav fra ham! (28) Men om sommeren blomstrer en mektig busk med rosa peoner midt i en fullstendig forsømt hage. (29) «Mamma plantet... - forklarer han. (30) - Jeg vanner." (31) Moren hans døde for lenge siden. (32) Og denne blomsterbusken er som et fjernt hei.

(33) Tante Lida har lite land i nærheten av huset sitt. (34) «I håndflaten din...» klager hun. (35) - Men vi må plante poteter, rødbeter og tomater, begge to. (36) Og landene - i håndflaten din." (37) Men stemorsblomster blomstrer i nærheten av huset, og de "kongelige krøllene" blir gylne. (38) Det er umulig uten dette.

(39) Ivan Alexandrovich og hans kone mangler også land. (40) På gården deres beregnes hver millimeter med matematisk presisjon. (41) Du må være kreativ. (42) Etter potetene rekker også kålen å modnes før frost. (43) Løkene er fjernet, de sene tomatene vokser. (44) Men de har også et par «daggry»-busker, flere georginer, «solen» kryper og blomstrer.

(45) Der eierne er unge og dyktige, er det roser, det er liljer, det er mye på gårdsplassene, i palisadene.

(46) Men med blomster er det så mange bekymringer. (47) De vil ikke vokse av seg selv. (48) Plant dem, ta vare på dem, løsne dem, luk dem, mat dem med mullein. (49) Prøv å ikke vanne på minst en dag i varmen vår! (50) De vil tørke opp umiddelbart. (51) Ikke bare farger, du kan ikke se blader. (52) Å dyrke blomster er mye arbeid. (53) Men det er mer glede.

(54) Tidlig morgen i august. (55)3 frokost i naturen. (56) Solen er bak. (57) Det er blomster foran øynene mine. (58) Hvor mange av dem... (59) Titalls, hundrevis, tusenvis... (60) Skarlagenrød, blå, asurblå, gylden honning... (61) Alle ser på meg. (62) Eller rettere sagt, over skulderen min, inn i morgensolen. (bZ) Gulhet og hvithet, delikat kornblomstblått, grønt, skarlagenrødt, himmelblått skinner foran øynene mine. (64) Våre enkle blomster ser og puster inn i ansiktet mitt.

(65) Sommermorgen. (66) Lang dag i vente...

(67) Noen ganger, når de begynner å si dårlige ting om folk: de sier, folkene er verdiløse, late... - under slike samtaler husker jeg alltid blomster. (68) De er i hver gård. (69) Så det er ikke så ille. (70) For en blomst er ikke bare et spørsmål om å se og lukte... (71) Fortell, hvisk til en kvinne, en jente: (72) «Du er min asurblå farge...» - og du vil se hva lykke vil sprute inn i øynene hennes.

(Ifølge B. Ekimov *)

* Boris Petrovich Ekimov (født i 1938) er en russisk prosaforfatter og publisist, vinner av den russiske føderasjonens statspris (1998), vinner av Alexander Solsjenitsyn-prisen (2008). Boris Ekimov kalles ofte dirigenten for de litterære tradisjonene i Don-regionen. Ledemotivet i verkene hans er det virkelige hverdagslivet vanlig mann. Samlingene av historier "3a med varmt brød", "Night of Healing", "The Shepherd's Star" og romanen "Foreldrehjem" ble viden kjent.

Litterært eksempel: dikt av A. Blok; S. Exupery " En liten prins»

(1) Dette startet for lenge siden. (2) Til å begynne med mild, til og med behagelig døvhet - det gjør det lettere å konsentrere seg. (3) Bare ofte må du spørre igjen folk som snakker uhørlig. (4) Så spør du igjen oftere og oftere. (5) Og så begynner du å late som du hører, selv om du ikke hører noe...

(6) Den natten sov Beethoven dårlig. (7) Han våknet av uventede støt, som om noen dyttet ham i magen. (8) Han satte seg på sengen og hvisket: (9) «Herregud, dette er ikke en drøm, dette er virkelighet! (10) Jeg er døv, det er ikke plass for meg under disse tomme himmelen..."

(11) Regnet silte utenfor vinduet, og dette roet ham gradvis ned. (12) Mest Beste tiden dag er natt. (13) Når du sover, er du ikke døv.

(14) Så dro han til Wien. (15) I 1803 ble sonaten i a-moll for fiolin og piano skrevet - den berømte sonaten, som senere fikk navnet "Kreutzer".

(16) Han gikk amok på øvelser, kranglet med ledelsen og orkesteret, byttet leilighet, dekket hundrevis av papirark med intrikate ikoner som notaterne knapt kunne finne ut av.

(17) Dette var ikke musikken som trøstet folket i forrige århundre. (18) Det var smertefull, kompleks musikk som beveget seg bort fra hovedtema og hovedtonaliteten - musikken til menneskelig tvil, lidelse, nederlag, seire og drømmer.

(19) Wien summet av nyheter. (20) Har du hørt om general Bonapartes krumspring? (21) Hvem kunne ha forutsett at han ville bli republikkens første konsul og vinneren på alle slagmarker! (22) Denne utspekulerte ateisten, denne trampens general! (23) Krig kan en dag nå portene til Wien! (24) Hva vil skje da? (25) Imidlertid er troppene til Hans Apostoliske Majestet fortsatt sterke nok til å forsvare gode, gamle, trofaste Wien...

(26) Gjennom sommeren 1803 skrev han ned varianter av temaer, fraser, utstillinger og avslutninger på papirlapper. (27) På høsten var første del av den nye symfonien klar i røff form. (28) Beethoven viste det ikke til noen. (29) Han visste at vennene hans ville trekke på skuldrene, slik det ofte hadde skjedd. (Z0) De er vant til å se på symfonien som en stor bygning der det er mye vakre rom og gallerier. (31) Men Beethoven skapte ikke en bygning, men en fjellkjede. (32) Kanskje han til og med skapte himmelen!

(33) På tittelsiden var det skrevet: "Grand Symphony, komponert av Ludwig van Beethoven i 1804." (34) På toppen var det en dedikasjon til Bonaparte.

(35) I mai 1804 fant Ferdinand Ries Beethoven ved et notestativ, iført en hatt og med en penn. (Z6) Sannsynligvis kom han på noe under en tur, og da han kom hjem, begynte han å skrive det ned uten å ta av seg hatten. (37) Det var det vanlige kaoset i rommet - bøker og noter lå på gulvet, en kaffekanne sto i bokhyllen, en stokk ble plassert på pianoet, ved siden av blekkhuset og pipen, og en pose tobakk lå under pianoet.

(38) «Min respekt», mumlet Beethoven, uten å se på Rhys. (39) - Hva kan du høre i hovedstaden?

(40) «Meister Ludwig,» sa Rhys og kom nærmere eieren. (41) Kjenner du nyhetene? (42) Bonaparte erklærte seg selv som keiser!

(43) Beethoven rev plutselig av seg hatten og kastet den i hjørnet.

(44) - Faen! - han ropte.

(45) Han løp fra hjørne til hjørne, snudde hodet og sparket møblene.

(46) - Bonaparte er også en vanlig person! (47) Nå vil han trampe alle menneskerettigheter under føtter, bare følge hans ambisjon! (48) Han vil sette seg selv over alle andre og bli en tyrann!

(49) Beethoven løp bort til skapet, rotet rundt og dro frem tittelsiden til den nye symfonien med inskripsjonen: «To Bonaparte». (50) Med et brak rev han dette arket fra topp til bunn og kastet brikkene ut av vinduet. (51) - Det er alt! - han ropte. (52) - La Napoleon erobre hele Europa, men han våger ikke å gjøre inngrep i mine eiendeler!

(53)...Beethovens liv var fullt av arbeid, pine, håp, oppturer og skuffelser. (54) Døvhet var bare ett av slagene som stadig regnet ned over ham. (55) Og kanskje den mest alvorlige av hans ulykker var evig ensomhet.

(56) "Du kan ikke lenger leve for deg selv," skrev han, "du må bare leve for andre. (57) Det er ikke lenger lykke for deg noe annet sted enn i kunsten din. (58) Herre, hjelp meg til å overvinne meg selv!

(59) Han vant seg selv. (60) Han hørte ikke hvordan hans beste verk ble utført. (61) Han visste at mye av det han skapte bare ville bli klart for fremtidige, fjerne generasjoner. (62) De vil høre og sette pris på.

(Ifølge L. Rubenstein)

* Lev Semyonovich Rubinstein (født i 1947) - russisk poet, litteraturkritiker, publisist og essayist. Vinner av den litterære prisen "NOS-2012" for boken "Signs of Attention".

Omtrentlig rekke problemer	Forfatterens posisjon
1. Problemet med genialitet. (Hva kjennetegner en genial person?)	1. En strålende person ofrer sitt personlige liv for kreativitetens skyld, så han er oftest ensom. Han, som en ekstraordinær person, kan ha merkelige vaner.
2. Problemet med samfunnets oppfatning av arbeidet til en strålende samtidsperson. (Er samtidige alltid i stand til å forstå og sette pris på de strålende verkene til skaperen?)	2. Samtidige er noen ganger ute av stand til å forstå geniale verk.
3. Maktproblemet. (Hva er forholdet mellom makt og tyranni?)	3. Historien viser at som oftest en person som kommer helt til maktens topp blir en tyrann, slik det skjedde med Napoleon.

L Litterært eksempel: A.S. Pushkin "Mozart og Salieri", Leskov "Lefty"

FORSIKTIG: ORD!

(1) Hvordan, dessverre, sår ofte blir påført av ord.

(2) Du ringer et telefonnummer. (3) De svarer deg:

(4) - Jeg lytter. (5) Du sier:

(6) - Spør Alexey Petrovich.

(7) Du gjorde en feil og havnet i en annen leilighet. (8) Hvordan skal et normalt svar høres ut i dette tilfellet? (9) "Du har feil nummer." (10) Slik svarer høflige folk. (11) Veldig høflig: (12) "Dessverre har du feil nummer." (13) Men ofte hører du: (14) "Det er ingen slike mennesker her!" (15) Jeg er fristet til å spørre: "Hvilke er der?" (16) Og en frekk fortsettelse som svar: (17) "Du må se når du skriver!" (18) Det er en bagatell, selvfølgelig, men det kan godt ødelegge humøret ditt.

(19) Sår fra ord er forårsaket ikke bare av uhøflighet, men ofte av tankeløs håndtering av ord. (20) En gang i livet led jeg selv på en lignende måte.

(21) Som barn var jeg fyldig og forble det. (22) Som voksne tåler jeg dette lett, men da jeg var skolegutt ble jeg ertet og led fryktelig. (23) Det krevde mye utholdenhet og evnen til å stå opp for seg selv for å slutte å erte. (24) Så inviterte han oss, en gruppe skoleelever, til redaksjonen til en stor avis kjent forfatter. (25) De ga oss te og spanderte kaker. (26) Forfatteren snakket med oss om skolen. (27) Jeg forberedte meg på å skrive et essay. (28) Jeg svarte også på spørsmålene hans. (29) Essayet dukket opp. (30) Jeg brettet ut avisen og følte meg kald: han, som indikerte mitt fornavn, etternavn og skole, kalte meg i essayet "tunget fet mann Seryozha"! (31) Er det mye glede i det faktum at han berømmet svarene mine? (32) Han gjorde meg berømt over hele landet som en stortunget feit mann! (33) Det ble sagt treffende, uansett hvor mye jeg kjempet tilbake, hjalp ingenting, dette nye kallenavnet holdt seg lenge til meg. (34) Det var bare ett svar: (35) "De publiserte det i avisen!" (Z6) Så det er slik det er.»

(37) Mange år har gått. (38) Vi møtte denne forfatteren i et hvilehus. (39) Vi snakket sammen, og jeg spurte ham:

(40) - Vet du hvilken sorg du en gang påførte meg?

(41) Han ble fryktelig overrasket.

(42) Jeg fortalte ham denne historien. (43) Han sa:

(44) - Jeg glemte det. (45) Unnskyld meg!

(46) En voksen, jeg unnskyldte ham, men som gutt hatet jeg ham. (47) Barn er spesielt følsomme for ord, spesielt sårbare. (48) Foreldre, lærere, journalister som skriver om barn, leger, ikke glem dette.

(49) Vær forsiktig med dine ord! (50) Det kan skade alvorlig!

(51) Men det er enkle måter å unngå dette på, selv om vi blir tvunget til å fortelle folk ubehagelige ting.

(52) Det er mennesker for hvem en følelse av takt, inkludert takt i valg av ord, er gitt av naturen eller utviklet av oppdragelse. (53) Det er de som det ikke er gitt av naturen og ikke oppdratt i dem, men på grunn av arten av deres arbeid er det nødvendig. (54) Verbal takt bør læres til alle som er assosiert med andre mennesker. (55) Og for å neglisjere det - straff.

(56) "Ser du ikke?"; "Hvor mange ganger å gjenta!"; "Du forstår ikke russisk!"; "Hva ble de til" eller "Hva satte de seg ned"; "Hva vil du (og du)!"; «Alle har blitt så smarte!»; "Forskere har blitt syke!"; "Vel, vel, ingenting"; "Se, så ømt", "Og det blir så godt"; "Jeg skal fortelle deg tjue ganger!" (57) Men du kan si: (58) "God morgen!"; "God ettermiddag!"; "God kveld!"; "Vennligst kom inn"; "Vennligst sett deg ned"; "Vær så snill, send det videre"; "Jeg vil gå etter deg"; "Takk så mye"; "Takk skal du ha"; "Beste ønsker!"; «Vær så snill å si meg...» (59) I tusenvis av år har menneskeheten utviklet måter å uttrykke velvilje, takknemlighet, unnskyldning, sympati og oppmerksomhet på. (60) De gikk inn folketradisjoner, fikk en dyp etisk og sosial betydning.

(61) Det hender at ytre høflighet maskerer indre likegyldighet eller til og med dårlig vilje. (62) Men dette er et unntak, og det gir ikke grunnlag for å forbanne høflighet.

(63) I hverdagen, i noen bøker, noen ganger på scenen og på skjermen, hevdes ideen om at høflighet, gode manerer, tilbakeholdenhet, høflighet er et omslag negative egenskaper personlighet. (64) Tvert imot er frekkhet, skamløshet, frekkhet et uttrykk for en sterk, ekstraordinær, oppriktig personlighet, en manifestasjon av talent som har rett til et slikt uttrykk for sin originalitet.

(65) Det hender også at uhøflighet omtales som den beskyttende rustningen til en øm, sårbar sjel. (66) Faktisk, som vi vet fra personlig erfaring med å kommunisere med uhøflige mennesker, bak uhøflighet og uhøflighet, som regel er ingenting skjult bortsett fra uhøflighet og uhøflighet!

(67) Utdanning er ikke begrenset til å inngi høflighet, tilbakeholdenhet, vennlighet og høflighet. (68) Men du kan ikke klare deg uten dem. (69) Disse egenskapene er elementære, men vakre. (70) Det er ingen grunn til å frykte overskuddet deres. (71) Det er ingen tvil om at en person må kunne stå opp for seg selv. (72) Men ingen vil noen gang bevise at den sikreste måten å stå opp for deg selv på er å svare på frekkhet med frekkhet, på ondskap med ondskap, på ondskap med ondskap.

(73) Å rope og forbanne er ikke bevis på styrke eller bevis. (74) Styrke ligger i rolig verdighet. (75) Det er ikke lett å tvinge deg selv til å bli respektert og ikke tillate deg selv å være frekk. (76) Men det er meningsløst å bøye seg ned til et borenivå. (77) Dette betyr å gi opp seg selv. (78) Fra min egen personlighet. (79) Høflighet er som regel synonymt med indre styrke og sann verdighet. (80) Spør: «Hvorfor høflighet?» Det er like meningsløst som å stille spørsmål: "Hvorfor kultur?", "Hvorfor skjønnhet?"

(Ifølge S. Lvov*)

* Sergei Lvovich Lvov (1922-1981) - prosaforfatter, kritiker, publisist, forfatter av en rekke artikler om sovjetiske og utenlandsk litteratur, verk av biografisk og barnelitteratur.

Litterært eksempel: M. Lomonosov "Ode for en dag ..."

(1) Han fløy til morens begravelse. (2) Flyturen på flyet hans har allerede blitt utsatt flere ganger. (3) Og andre flyvninger ble utsatt. (4) Flyplassen var overfylt med passasjerer.

(5) Han hadde gått og gått mellom de sittende og susende passasjerene i flere timer.

(6) Nå, da han begynte å tjene anstendige penger og allerede kunne hjelpe sin mor i full kraft, ble hun syk og døde. (7) Han trodde at ingen i verden noen gang ville vite om morens dedikasjon, hennes store tålmodighet, kjærlighet, hennes utrolige innsats for å oppdra barna hennes alene.

(8) Og så, etter å ha satt alle på beina, døde hun nesten plutselig, i stedet for å forsvinne i lang tid og stille, kjærtegne sine barnebarn og føle den takknemlige kjærligheten til sine voksne barn.

(9) Mor er en kort ferie på jorden.

(10) Disse ordene fra en poet som var ukjent for ham, ringte nå i hodet hans. (11) Hvilken urettferdighet! (12) Og ingen vil noen gang forstå hva hun var for sine kjære, og dette kan ikke gjenfortelles, fordi hennes kjærlighet og uselviskhet var inneholdt i tusenvis av detaljer som hans hjerte beholdt, og det kan ikke uttrykkes med ord, og det vil ikke være en person som ønsker å lytte og forstå alt dette. (13) «Hvilken urettferdighet», tenkte han, mens han gikk og gikk mellom folk som satt på benker og tuslet rundt i flyplasshallen.

(14) Mor er en kort ferie på jorden.

(15) Plutselig ble oppmerksomheten hans tiltrukket av en kvinne på rundt tretti, tydelig en bonde i klærne, som satt med bunter ved føttene hennes. (16) Hans oppmerksomhet ble tiltrukket av uttrykket av ekstraordinær sorg i ansiktet hennes, og så la han merke til en gutt på rundt seks år som satt ved siden av henne. (17) Over guttens øye var det en monstrøs svulst på størrelse med et dueegg. (18) Guttens ansikt var rolig, tilsynelatende opplevde han ingen smerte, spesielt siden hendene hans var i konstant bevegelse, han var opptatt med en lekebil.

(19) Han stoppet opp, overrasket over denne kvinnens ansikt. (20) Selvfølgelig var sorguttrykket i ansiktet hennes assosiert med denne guttens sykdom. (21) Selvfølgelig fløy hun til Moskva for å vise ham til legene. (22) Hva fortalte de henne? (23) Knapt noe trøstende. (24) Ellers, hvorfor en slik sorg i ansiktet hennes?

(25) Han så og så på det vanlige ansiktet til en russisk kvinne. (26) I vanlig forstand var det verken stygt eller vakkert. (27) Men nå var det ekstraordinært. (28) Hun så stille inn i et umålelig avstand, og ansiktet hennes lyste av stille, resignert sorg.

(29) Den inneholdt all verdens sorg, og han følte at den også inneholdt sorg for moren hans, som om den ikke visste verre enn han om hennes uselviske, modige, tålmodige liv. (30) Og han husket at sorgen hele livet hans hadde vært hoveduttrykket i morens ansikt, men han var så vant til dette uttrykket at han ikke forsto det. (31) Og først nå skjønte jeg. (32) Og denne kvinnen, som var mye yngre ikke bare enn sin mor, men også seg selv, virket plutselig som sin mor for ham.

(33) I livet sitt så han mye vakkert, søtt og vakkert kvinnelige ansikter. (34) Og først nå, sjokkert, innså jeg at jeg for første gang så et vakkert ansikt.

(35) Og han ønsket plutselig å falle på kne foran denne kvinnen og kysse hånden hennes som et tegn på takknemlighet, for å fortelle henne alt han ikke hadde tid til å fortelle sin mor.

(36) Han rørte seg imidlertid ikke, men så bare på ansiktet hennes. (37) Han visste at selv om flyplassen var tom og det ikke var et eneste vitne, ville han ikke ha falt på kne foran henne. (38) Han var en sønn av sin tid, og skam over ærligheten til ærbødighet hindret ham i å gjøre dette.

(39) Og han så og så på dette ansiktet som glødet av sorg, forvandlet til en umålelig avstand. (40) Og av en eller annen grunn følte han seg lettere, mer opplyst. (41) "I denne verden sørger alt som er vakkert," tenkte han, "og alt som sørger er vakkert."

(42) Og han innså plutselig med absolutt selvtillit at bare sorg er vakker og bare den vil redde verden. (43) Og er det tilfeldig at ansiktet til Guds mor alltid er trist?

(44) Og gutten med en monstrøs svulst over øyet lekte rolig med skrivemaskinen sin.

(Ifølge F. Iskander *)

* Fazil Abdulovich Iskander (født 6. mars 1929) er en sovjetisk og russisk prosaforfatter og poet. Forfatteren ble berømt i 1966 etter publiseringen av historien "Constellation of Kozlotur" i Novy Mir. Iskanders hovedbøker er skrevet i en unik sjanger: den episke romanen "Sandro fra Chegem", den episke "Chick's Childhood", lignelseshistorien "Rabbits and Boa Constrictors", essay-dialogen "Thinking of Russia and the American". Handlingen til mange av verkene hans finner sted i landsbyen Chegem, hvor forfatteren tilbrakte en betydelig del av barndommen.

Omtrentlig rekke problemer	Forfatterens posisjon
1. Problemet med morens rolle i en persons liv. (Hva er rollen til en mor i en persons liv?)	1. En mor er en åndelig støtte for barna sine. En ekte mor er alltid villig til å være tålmodig og gjøre en utrolig innsats for å oppdra dem.
2. Problemet med sorg. (Hvorfor sørger folk?)	2. Sorg er en av manifestasjonene av spiritualitet, uten hvilken en person er utenkelig, derfor er sorg vakker.
3. Problemet med holdning til mor. (Hva skal holdningen til moren være?)	3. En person bør sette pris på hvert minutt som tilbringes ved siden av sin mor. En mors død er et uopprettelig tap som gir opphav til sorg.
4. Problemet med ekte skjønnhet. (Hvorfor er sorg vakker?)	4. Et sørgende ansikt er vakkert fordi lidelse avslører en levende menneskesjel.

Litterært eksempel: L. Ulitskaya "Daughter of Bukhara", Ostrovsky "Thunderstorm", K. Paustovsky "Telegram"

UMIDDELBAR

(1) Hva styrer verden og oss alle? (2) Kanskje dette er den varme avgrunnen til en stjerne i sentrum av universet eller den blendende svartheten som absorberer de smeltede kroppene til konstellasjoner og hele galakser i livmoren? (3) Kanskje er det denne høyeste makten som gir lover til verdensbevegelsen, bestemmer alle begynnelser og slutter, liv og død, jordens rotasjon, menneskehetens fødsel og død, akkurat som den jordiske naturen skaper maurtuer i skogene og forhåndsbestemmer deres siste sekund, allerede legger en begrenset periode inn i selve fødselen?

(4) Det er utenkelig å forestille seg universets uendelige rom: ildpustende orkaner, prominenser av solbyller, forbrenning av alt i en forferdelig gigantisk virvelvind, glimt av eksploderende stjerner, byger fra en brennende karusell, og et sted i det mystiske mørket , ved et skjæringspunkt mellom kosmiske koordinatakser, flyr den og roterer et svakt støvkorn - Jorden, som høyeste makt den store verdensordenen kommuniserte en viss energi, oppgave og eksistensperiode i samsvar med de generelle lovene for den universelle mekanismen.

(5) Det er umulig å være enig i at fødselen hennes allerede inneholder det siste avskjedsøyeblikket, at døden allerede er en uoppløselig skygge av livet, dens uatskillelige følgesvenn i solfylte dager med glede, kjærlighet, ungdom, suksess, og jo nærmere solnedgang, jo lengre og mer merkbar er den dødelige skyggen.

(6) Evigheten er endeløs tid, og samtidig har evigheten ingen tid.

(7) Hvis jordens levetid bare er et øyeblikk av et mikroskopisk korn av verdensenergi, så er menneskelivet et øyeblikk av det korteste øyeblikket.

(8) Den 26. januar 1976 eksploderte en stjerne på størrelse med vår sol på den nordlige halvkule av himmelen, og den mystiske gigantiske eksplosjonen varte bare i førti minutter, og sprutet ut i verdensrommet en slik mengde energi som ville vært nok for Jorden og oss syndere i en milliard år.

(9) Ingen vet hva denne eksplosjonen var assosiert med - død eller fødsel nova, eller kanskje smerte ble fødsel, eller kanskje det var en uforståelig frigjøring av kjernekraft, døden til en stjerne, dens transformasjon til svart hull, ekstraordinær tetthet himmelsk kropp, som i det angitte øyeblikket også er bestemt til å eksplodere og dø, og danner et fullstendig mystisk hvitt hull med sin død.

(10) Hvem vil svare nøyaktig hvilke lover, hvilke krefter i universet er underlagt elementene og evolusjonen, livsperiodene og dødstimen, spakene for å gjøre liv til død og død til liv?

(11) Vi kan vanskelig forklare hvorfor mennesket gis en periode på ikke ni hundre år, men sytti (ifølge Bibelen), hvorfor ungdommen er så lynrask og flyktig, og hvorfor alderdommen er så lang. (12) Vi kan ikke finne et svar på det faktum at noen ganger godt og ondt ikke kan skilles, som årsak fra virkning. (13) Så bittert det enn kan være, bør man ikke overvurdere en persons forståelse av sin plass på jorden - de fleste mennesker får ikke muligheten til å vite meningen med tilværelsen, meningen med sitt eget liv. (14) Tross alt må du leve hele perioden gitt deg for å ha grunnlag for å si om du levde riktig. (15) Hvordan kan vi ellers forstå dette?

(16) Spekulativ konstruksjon av muligheter og oppbyggende predestinasjoner?

(17) Men mennesket ønsker ikke å være enig i at det bare er et lite støvkorn - Jorden, usynlig fra kosmiske høyder, og uten å kjenne seg selv er han frimodig sikker på at han kan forstå hemmelighetene, universets lover og selvfølgelig underordne dem til daglig bruk.

(18) Vet en person at han er dømt?.. (19) Denne rastløse tanken blinker bare av og til i hans sinn, han skyver den bort, han forsvarer seg, roer seg ned med håp - nei, det fatale, uunngåelige vil ikke skje i morgen er det fortsatt tid, fortsatt er det ti år, fem år, to år, et år, noen måneder...

(20) Han vil ikke skille seg av med livet, selv om det for de fleste ikke består av store lidelser og store gleder, men av lukten av arbeidssvette og enkle kjødelige nytelser. (21) Med alt dette er mange mennesker atskilt fra hverandre av bunnløse hull, og bare tynne poler av kjærlighet og kunst, som brytes nå og da, forbinder dem noen ganger.

(22) Og likevel inneholder bevisstheten til en person, utstyrt med intelligens og fantasi, både hele universet, dets iskalde redsel for stjernemysterier som finner sted, og den personlige tragedien med fødselens naturlige ulykke og livets kortsiktige natur. . (23) Men av en eller annen grunn forårsaker dette ikke fortvilelse, gir ikke hans handlinger meningsløs meningsløshet, akkurat som de kloke maurene, tilsynelatende opptatt av en nyttig nødvendighet, ikke stopper sin utrettelige aktivitet. (24) Mennesket forestiller seg at det har den høyeste makten på jorden, og derfor er det overbevist om at det er udødelig. (25) Han tenker ikke lenge på det faktum at sommeren viker for høsten, ungdom viker for alderdom, og selv de lyseste stjernene går ut. (26) I hans overbevisning er kildene til bevegelse, energi, handling, lidenskaper. (27) I hans stolthet er lettsindigheten til seeren, trygg på at livets underholdende film vil vare kontinuerlig.

(28) Er ikke kunsten også fylt av stolthet over det arrogante ønsket om å erkjenne øyeblikkene av eksistensøyeblikk, i håp om å formidle til en person andres opplevelse av fornuft og opplevelse av følelse og dermed forbli udødelig?

(29) Men uten denne overbevisningen er det ingen idé om mennesket og ingen kunst.

(Ifølge Bondarev *)

* Yuri Vasilyevich Bondarev (født i 1924) - russisk sovjetisk forfatter. Medlem av den store Patriotisk krig(siden august 1942). Den første samlingen av historier, "On the Big River," ble utgitt i 1953. Forfatter av noveller, historier "Ungdom av befal", "Bataljoner spør om ild", "Siste salver", romaner "Hot Snow", "Silence", "Shore", etc. Forfatter av manuset til filmen basert på romanen «Varm snø». En av medforfatterne av manuset til den episke filmen "Liberation".

Litterært eksempel Turgenev "Fathers and Sons" (Bazarov), Korolenko "The Blind Musician"

(1) Jeg bor i en ny bygning. (2) Bak huset mitt er det en potetåker. (3) Huset vårt har ennå ikke blitt installert med telefoner. (4) Derfor ble det installert en telefonkiosk ved siden av ham.

(5) En dag ble naboen min i korridoren, Polina Ivanovna, fra leiligheten ved siden av, syk av hjertet. (6) Ganske mange mennesker samlet seg i nærheten av telefonkiosken, jeg forklarte hva som skjedde, og de slapp meg gjennom uten tur. (7) Det viste seg imidlertid at det ikke er så lett å ringe ambulanse. (8) Enten var abonnenten opptatt, eller av en eller annen grunn tok de ikke telefonen.

(9) Og plutselig svingte hyttedøren opp, og en spak ble presset over skulderen min. (10) En jente på rundt tjue sto foran meg. (11) Veldig vakkert. (12) Den sjeldne, slående skjønnheten som dikteren sa om: (13) "Bare den blinde vil ikke legge merke til det ...". (14) Slik skjønnhet er like sjelden en naturgave til en person som talent eller til og med geni. (15) Og derfor forbløffer det.

(16) "Jeg må ringe," sa jenta. (17) "Jeg trenger det!" – for henne betydde det allerede alt. (18) -De venter på meg der. (19) Jeg har det travelt! (20) Forstår du dette?! - hun la til med den irritasjonen i stemmen at, sier de, jeg har ikke tid, men det er noen her - hun så uttrykksfullt på meg...

(21) -Hva så? – kom indignert fra køen. (22) -Ikke forstyrr borgeren.

(23) Jeg gjorde klar en annen mynt, men den gled ut av hendene mine og rullet langs fortauet.

(24) Mens de hjalp meg med å løfte henne, flagret jenta inn i boden og slo nummeret hun trengte.

(25) -Hvorfor gikk du glipp av det? – sa jeg bebreidende til mannen som sto foran døren først.

(26) – Det blir dyrere for deg selv! – han gliste. (27) -Jeg har min egen. (28) Ikke si et ord til dem, det er bedre å bevege seg bort og stå til side.

(29) Jenta snakket høyt i boden, uten å ta hensyn til fremmede, så alle kunne høre det.

(30) - Seryozha! - hun ropte. (31) - Som avtalt venter jeg på avtalt sted.

(32) Tilsynelatende mumlet den som ringte noe misfornøyd, kom med en bemerkning til henne, jenta så tilbake på oss: (33) - Ja, det er alle slags...

(34) Hun la sakte på telefonen og gikk majestetisk forbi oss, løftet stolt haken, og i nærheten av meg stoppet hun og hvisket slik at ingen andre kunne høre:

(35) - Stygg!..

(36) Den andre gangen kom jeg raskt gjennom, dikterte adressen og skyndte meg til heisen, og husket at Polina Ivanovna var alene i leiligheten.

(37) Døren til Polina Ivanovnas leilighet viste seg å være ulåst.

(38) Polina Ivanovna lå på sengen og lukket øynene.

(39) - Ambulansen kommer nå.

(40) - Takk.

(41) - Hvordan føler du deg?

(42) -Bedre.

(43) Polina Ivanovna var stille. (44) Og jeg var stille, uten å vite hva jeg skulle si, hva jeg skulle gjøre.

(45) Plutselig kom en jente jeg kjente, som jeg hadde sett ved telefonkiosken, inn i rommet. (46) Døren til leiligheten forble ulåst, og derfor gikk jenta stille inn.

(47) - Er du her?! – Ser på meg, sa hun med utilslørt indignasjon.

(48) "Min barnebarn," hvisket Polina Ivanovna, ansiktet hennes lysnet.

(49) - Så du ringte ikke for deg selv, du prøvde så hardt? (50) Prøvde du for andre? – spurte jenta og så nysgjerrig på meg.

(51) «Bestemor, jeg går,» vendte hun seg mot Polina Ivanovna. (52) - En fyr kjøpte meg en kinobillett for «Omvendelse». (53) Hva skjer på kinoen! (54) En slags psykose! (55) Snakk med denne herren. (56) Hyggelig selskap. (57) Vel, jeg skyndte meg av sted. (58) Kyss!

(59) Ambulansen kom noen minutter senere. (60) Kanskje møtte jenta legen et sted i nærheten av heisen. (61) Polina Ivanovna ble undersøkt og fortalt at det var nødvendig å snarest sende henne til sykehuset. (62) De la ham på en båre, dekket ham med et teppe opp til haken og tok ham bort.

(63) Jeg så ut av vinduet og lurte på hvorfor bilen hadde stått parkert ved inngangsdøren vår så lenge. (64) Til slutt dro hun. (65) Og dagen etter fant jeg ut at Polina Ivanovna døde i heisen.

(Ifølge P. Vasiliev)

Vasiliev Pavel Aleksandrovich (1929–1990) - russisk prosaforfatter. Hovedtemaet i verkene hans er krig. De mest kjente bøkene: "Guten i hatten", "Om våren, etter snøen", "Valg", "Sudoma-fjellet", etc.

Omtrentlig rekke problemer	Forfatterens posisjon
1. Problemet med ekte skjønnhet. (Hva er den sanne skjønnheten til en person?)	1. Den sanne skjønnheten til en person manifesteres i hans gjerninger og handlinger, i hans holdning til andre.
2. Problemet med vennlighet og barmhjertighet. (Hvordan skal en person behandle andre?)	2. En person må vise vennlighet og barmhjertighet overfor menneskene rundt seg.
3. Problemet med forhold mellom pårørende. (Hva skal forholdet mellom slektninger være?)	3. Forhold mellom familiemedlemmer bør være basert på kjærlighet, gjensidig forståelse og omsorg for sine kjære.
4. Problemet med egoisme. (Hvordan kommer en persons åndelige stygghet til uttrykk? Kan han utad vakker person være stygg?)	4. Mennesker som bare bryr seg om seg selv forblir ofte likegyldige selv til de som står dem nærmest.

Litterært eksempel: Dostojevskij "Forbrytelse og straff"

russisk språk

17 av 24

(9) Blomster... (10) De kan være enkle, våre, men vi planter dem, luker dem, vanner dem og tar vare på dem. (11) Du kan ikke leve uten blomster.

(45) Der eierne er unge og dyktige, er det roser, det er liljer, det er mye på gårdsplassene, i palisadene.

(65) Sommermorgen. (66) Lang dag i vente...

(Ifølge B. Ekimov *)

* Boris Petrovich Ekimov (født i 1938) - russisk prosaforfatter og publisist, vinner av den russiske føderasjonens statspris (1998), vinner av Alexander Solsjenitsyn-prisen (2008). Boris Ekimov kalles ofte dirigenten for de litterære tradisjonene i Don-regionen. Ledemotivet i verkene hans er det virkelige hverdagslivet til en vanlig mann. Samlingene av historier "3a med varmt brød", "Night of Healing", "The Shepherd's Star" og romanen "Foreldrehjem" ble viden kjent.

Vis fulltekst

Boris Petrovich Ekimov er en av de fantastiske mesterne innen kunstnerisk uttrykk. Hans verk innpoder oss en ærbødig holdning til naturen.

Forfatteren tar opp problemet med en persons forhold til blomster. I teksten beskriver forfatteren mange eksempler og liv til moderne mennesker. "Blomster... De kan være enkle, våre, men vi planter dem, luker dem og tar vare på dem." Naturen kan bringe stor glede. "Du kan ikke leve uten blomster," skriver forfatteren.

Forfatterens standpunkt kommer ganske klart til uttrykk. Han er overbevist om at blomster har en positiv effekt på en person. Forfatteren hevder det mens en person beundrer naturen og streber etter å være nærmere den - Det kan ikke sies at vår generasjon er verdiløs og lat. Tross alt bruker en person mye energi på å beundre blomstene i hagen sin. "Å dyrke blomster er mye arbeid, men det er mer glede."

Jeg deler forfatterens mening fullstendig. Det er faktisk en stor lykke å beundre blomstene som er plantet på egen hånd . I livet moderne mann, fylt med byens mas, må du kunne være nærmere naturen. jeg så

Kriterier

1 av 1 K1 Formulering av kildetekstproblemer
3 av 3 K2

Når temaet «Todelte setninger» er studert i 8. klasse, kan du gjennomføre en prøvekontroll. Hensikten er å identifisere hull og øve på vanskelige spørsmål før du studerer neste emne.

Testen består av 25 oppgaver med ett svaralternativ. Alle oppgaver er forskjellige: de tester evnen til å gjenkjenne setninger og deres typer, hoved- og mindreleddene i en setning.

Som materiale for setninger og fraser brukte vi tekstene til bøker av den moderne forfatteren Boris Ekimov (født i 1938).

Verkene til Boris Petrovich kan leses for anledningen når du forbereder deg til leksjoner eller eksamener, eller bare sånn. Spesielt interessante er historiene fra samlingene "Memory of Summer", " Foreldre lørdag" Plutselig oppdager du lenge kjente, men glemte ord fra Sør-Russland: "bjelke" (dette er en vanlig huling mellom steppehauger eller rygger), "kaimak" (bakt melkekrem, skum), "zaimishche" (en kyststripe med land i nærheten av en elv, oversvømmet med vann).

Som en fugl blir du transportert til sommer, vår eller høst, og puster det rustikke ren luft, du ser på hagene foran gamle hus, du ser gamle kvinner på ruinene, eplehager, romslige grønnsakshager, steppevidde...

TESTKONTROLL

8. klasse

Todelt setning

Alternativ I

1. Angi den feilskrevne setningen fra setningen: Våren kom sent, og så rullet varmen inn og alt blomstret med en gang: kirsebær, epletrær og høye pærer.

1) Kom sent; 2) varmen rullet inn; 3) blomstret med en gang; 4) høye pærer.

1) Svarer til ham; 2) om våren klokka ett; 3) der blomstrer; 4) blomstrer på natta.

1) Slukket lysene og legge seg ned.
2) I løpet av sommeren deilige frukter er modne.
3) Arbeid viste seg å være lett, det var synd å klage på sønner og svigerdøtre.
4) Og ingen vandret rundt under de velduftende grenene, plukket ikke av vårblomstene.

1) Jeg la merke til ham; 2) du søker jobb; 3) gjettet riktig og forble taus; 4) på slutten av våren.

1) Jeg beiter storfe; 2) besøkt om morgenen; 3) var her; 4) en middelaldrende kaukasisk.

1) løftet opp hånden; 2) åpnet snart; 3) i nærheten av et romslig hus; 4) rader med tak.

1) i en smal korridor; 2) dressing lettere; 3) gutten var opptatt; 4) hvit steppe.

1) for lett; 2) for to senger; 3) klatre opp trinn; 4) se ryggsekken.

1) noe kjent; 2) pent barbert; 3) å klage er synd; 4) veldig bra.

1) hvert stykke er et tillegg;
2) kveldens stillhet - kontroll;
3) bøyd over fiskestenger - koordinering;
4) kveldsstille - tilstøtende.

1) gikk ned; 2) kaldt om vinteren; 3) satt på huk; 4) i stille vann.

1) Jeg kjører tidlig; 2) nikket på hodet; 3) med to åttere; 4) flokker av lerke.

1) døset uten lys - kontroll;
2) elsker naturen - koordinering;
3) vakthunder – tilknytning;
4) det lille huset er en tilstøtende bygning.

1) Og her er jeg ønsket å studere.
2) Huset spiller ingen rolle vil være nødvendig.
3) seg selv nesten druknet sammen med henne.
4) Tid da jeg var sulten.

16. Angi typen predikat i denne setningen: Og de hadde ikke hastverk med å forlate, sorterte gjennom gårdssladder og nyheter.

1) Enkelt verbalt predikat;

4) det er ikke noe predikat.

1) Jeg gir Zelenka et løft.
2) Nå var engen fri.
3) Nikolai lyttet og var stille, men gjorde det på sin egen måte.
4) Mor begynte å se på verandaen.

1) Og det er døvt og tomt på middagsteppen.
2) Snart er øret modent.
3) I utkanten nær demningen stoppet vi for å riste av oss veistøvet.
4) Bestefar Arkhip tok på seg filtstøvlene og vattjakken og forlot huset.

19. Angi en setning med et enkelt verbalpredikat.

1) Viktor Andreevich viste seg på ingen måte å være en helt med skuldre på størrelse med en skrå favn.
2) Og der, fra asfalten, mot gården, vil lysene være synlige.
3) Men nå måtte Arkhip gjøre inntrykk
4) Og i hans barm varmet varmt brød hans hjerte.

20. Angi tillegget i setningen: De siste årene har hagen min blitt stadig mer fylt med tomt gress.

1) Min; 2 år; 3) mer; 4) verftet.

1) En lang rygg langs stien.
2) Zinnias er veldig gode.
3) Det er fortsatt langt fra trist.
4) Personen er usunn, syk.

1) Tidlig august morgen.
2) Ivan Alexandrovich og hans kone mangler også land.
3) Løkene er fjernet, de sene tomatene vokser.
4) Tante Lida har lite land i nærheten av huset sitt.

1) Våre enkle blomster ser ut og puster inn i ansiktet mitt.
2) Å dyrke blomster er mye arbeid.
3) De er i hver hage.
4) Riktignok bor det ikke lenger svaler på verandaen.

1) Det gamle aprikostreet tørker gradvis opp.
2) Purketistelen der var høyere enn en mann og tykk som en arm.
3) Jeg slo den med rumpa av en øks, den falt av og avslørte et intrikat mønster av maurganger.
4) Kvisten falt av og avslørte et skjult liv.

25. Angi en setning som har et indirekte objekt.

1) Noen ganger tar jeg med en gave - noen frø, smuler, en moden aprikos, en plomme.
2) Fjerne land lokker.
3) Jeg sitter på verandaen en rolig sommerettermiddag.
4) Jeg snakket en gang om en blomstrende pil med kunstnervennen min.

TESTKONTROLL

8. klasse

Todelt setning

Alternativ II

1. Angi den feilskrevne setningen fra setningen: Fra tidlig morgen tilbrakte jeg hele den lange varme dagen på veien.

1) Fra tidlig morgen; 2) hele dagen; 3) Jeg gjorde det; 4) brukt på veien.

2. I hvilken frase er hovedordet feil definert?

1) Bumper rundt rundt; 2) støvete landeveier; 3) kone venn; 4) Hvor dra.

3. Angi setningen der de uthevede ordene er en frase:

1) Valentina har det og begynte å bebreide mannen hennes.
2) Kamerat min sa et tungtveiende ord.
3) Valentina bare hender skilt.
4) Natt elven er mørk og romslig.

4. Hvilke ord er ikke fraser?

1) Stille kyster; 2) til elvebukten; 3) over elven; 4) minner om det.

5. Angi en setning med betydningen av objektet og dets attributt:

1) tegne himmelen; 2) har ikke lagt seg ennå; 3) tidlig om morgenen; 4) skarlagenrød daggry.

6. Angi en setning med betydningen av handlingen og dens attributt:

1) spiller nær sivet; 2) Jeg forsto snart; 3) tretthet på dagtid; 4) poppelkroner.

7. Angi verbfrasen:

1) gullmonster; 2) til vår ulykke; 3) la dem fortelle deg; 4) de tok med fisken.

8. Angi substantivfrasen:

1) en venns kone; 2) kok fiskesuppen; 3) hoppe inn i båten; 4) slik flyter du.

9. Angi adverbialsetningen:

1) Jeg går nå; 2) i lang tid; 3) tredje sønn; 4) bor i nærheten.

10. Angi feilen ved å bestemme type tilkobling i setningen:

1) to barn – tilstøtende;
2) stråenke - ledelse;
3) en annen grønnsak – avtale;
4) gni dem - adjacency.

11. Angi setningen knyttet til avtale:

1) ga det til henne; 2) gå forbi tunet; 3) samler om høsten; 4) en slik lov.

12. Angi en setning relatert til kontroll:

1) vår lille gutt; 2) Jeg snakker bedre; 3) noen senger; 4) Jeg jobber som en smakebit.

13. Angi setningen forbundet med tilstøtende:

1) døser nær verandaen; 2) hennes sønn; 3) hele gården; 4) vi finner på noe.

14. Angi setningen der tilkoblingstypen er riktig definert:

1) foreldrehjem - ledelse; 2) det ble bygget pålitelig - koordinering;
3) du kan ikke ta den til byen - tilstøtende; 4) vi lever dårlig - tilstøtelse.

15. I hvilken setning er predikatet uthevet feil?

1) Sol allerede høy.
2) Men i skyggen av den spredte lønnen er det fortsatt holder på chill.
3) Til meg som tid for gårdsfrokost.
4) Til slike arbeider unge Rahman var Alltid klar.

16. Angi type predikat i denne setningen: Om sommeren liker bybarnebarn å bo på dette kjøkkenet.

1) enkelt verbalt predikat;
2) sammensatt verbalt predikat;
3) sammensatt nominelt predikat;
4) det er ikke noe predikat.

17. Angi en setning med et sammensatt verbalt predikat:

1) Det var kaldt i det underjordiske dypet.
2) Eieren ville ta meg med til porten.
3) En varm sommer flammet ute.
4) Gamle Katerinas angst var ikke forgjeves.

18. Angi en setning med et sammensatt nominalpredikat:

1) Gamle Katerina skyndte seg etter beste evne for å sjekke forstoppelsen og de levende skapningene.
2) Hun holdt kyllingen i håndflatene og varmet den opp.
3) Katten lukket øynene og nøt hennes lykkelige morskap.
4) Hun er flink, Murka vår.

19. Angi en setning med et enkelt verbalpredikat:

1) Alt var klart.
2) Men ingenting skjedde med dama.
3) Naboen Volodya begynte å komme tre ganger om dagen.
4) Hun er smart.

20. Angi tillegget i setningen: Palmetreet åpnet munnen overrasket og frøs umiddelbart.

1) fra overraskelse; 2) Palm; 3) munn; 4) umiddelbart.

21. Angi en setning som inneholder en definisjon:

1) Midt på dagen er det noen ganger en dis her og der.
2) Han elsker å fortelle.
3) Gjesten strålte med et smil, helte ut ord, overbevisende.
4) Selv her er det varmt.

22. Angi setningen der det er en omstendighet:

1) Foten din drukner i det lubne, varme støvet.
2) Den hvite krittveien blender øynene dine.
3) Kona hans drev med enkel husstell.
4) Ikke et eneste glass ble tatt ut, en skiferplate ble ikke fjernet, eller plater ble ikke revet av.

23. Angi en setning som har et direkte objekt:

1) Men dette vil fortsatt være slutten.
2) Lynet slår ned eller noens bybarnebarn vil tenne bål i det stille.
3) På den nye sommeren vil hamp, brennesle og tissefugl stige opp fra asken i skogen.
4) Poppel og bjørk i høstantrekk.

24. Angi en setning med en inkonsekvent definisjon:

1) På ankomstdagen gikk jeg bare bort til vinduet, så og så umiddelbart ned.
2) Bladverket skinner ravgult, behagelig for øyet.
3) Men noe mangler i sjelen.
4) Jeg gikk rundt på plassen og snudde meg hjemover.

25. Angi en setning som har et indirekte objekt:

1) Parkarbeidere bruker hele dagen på å rake løv og ta dem bort.
2) Det er sjelden at asters blomstrer frodig i palisadene sine og blå septemberblomster blomstrer.
3) En plankebåt døser i en stille bukt.
4) Vakne hegre vandrer i det grunne vannet.