Mange tror at skjønnhet bare er det ytre skallet. Korrekte ansiktstrekk, kroppsbygning, velstelt hår er noen av hovedkriteriene for dem. Men har vi virkelig glemt indre skjønnhet? Hvordan er ytre og indre skjønnhet relatert? Disse spørsmålene avsløres i teksten hans av V. A. Sukhomlinsky.

I teksten som er foreslått for analyse, stiller V. A. Sukhomlinsky problemet med idealet om menneskelig skjønnhet.

Forfatteren avslører det og reflekterer over hva som er komponentene i skjønnhet. Han trekker oppmerksomheten til det faktum at menneskelig skjønnhet ikke bare er den antropologiske perfeksjonen av kroppen og helsen, men også en rik indre verden. "En persons skjønnhet manifesterer seg tydeligst når han er engasjert i sin favorittaktivitet," skriver V. A. Sukhomlinsky. For å bevise dette nevner han eksemplet med Miron, en diskoskaster. Videre sier forfatteren at "ytre skjønnhet har sine indre moralske kilder." For eksempel endrer en favorittaktivitet en person bedre side, gjør det vakkert.

V. A. Sukhomlinsky mener at idealet om menneskelig skjønnhet er idealet om moral.

Problemet med skjønnhet blir ofte tatt opp i litteraturen. Ta Oscar Wildes roman The Picture of Dorian Gray. Den unge mannen var utstyrt med sjelden skjønnhet. Under påvirkning av Lord Henry, overbevist om den grenseløse kraften til hans skjønnhet, begår han mange moralske og kriminelle forbrytelser. Alle disse handlingene gjenspeiles i hans portrett. Essensen av arbeidet er at ytre skjønnhet, ikke supplert med åndelig skjønnhet, er egoistisk og kan ikke erstatte moralske følelser.

La oss også vende oss til Nikolai Zabolotskys dikt "Den stygge jenta." I den beviser poeten at bare åndelig skjønnhet kan betraktes som sann, fordi den er født av kjærlighet til livet, menneskene og verden rundt oss.

For å oppsummere vil jeg gjerne si at en person bør forbedre seg selv, ønske å bli vakker. Men denne skjønnheten bør komme til uttrykk gjennom gode gjerninger og moralsk utdanning. Tross alt er mennesker som er vakre i utseende, men absolutt fattige åndelig, bare dummies i en vakker pakke.

Andre arbeider om dette emnet:

1. Hva er ekte skjønnhet? Hva betyr begrepet "skjønnhet" for moderne mennesker? Dette alvorlige problemet diskuteres i denne teksten. Forfatteren sier at ——–Problem...
2. Kreativiteten til N. Zablotsky er mangefasettert. Dette er en poet - en tenker. Han er interessert i filosofiske, evige spørsmål, blant annet temaet menneskelig skjønnhet, både indre og...
3. Hvis det er et konsept om "ekte skjønnhet", så er det logisk sett også et imaginært konsept, langt fra ideelt. Leo Tolstoy i "Krig og fred" ved å bruke eksemplet med Natasha og Helen, ...
4. Den naturlige skjønnheten i landet vårt er ekstraordinært. De bredeste fullflytende elvene, smaragdskoger, knallblå himmel. For et virkelig rikt valg for russiske artister! Men hvordan påvirker skjønnhet oss...
5. Hun ble overrasket over at jeg ankom Moskva på et uleilig tidspunkt, midt på sommeren... Problemet som ble reist av forfatteren av teksten Hver person er individuell og derfor hver...
6. Med noens lette hånd kaller journalister naturen i det russiske nord for diskret, dunkel og beskjeden... Innledning Den harmoni som eksisterer i naturen, dens storhet og skjønnhet har en positiv effekt...
7. En artikkel av Ivan Andreevich Krylov kan oppriktig interessere ethvert skolebarn. Han er kjent for leserne som forfatteren av fabler, selv om han i dette tilfellet klarte å spille rollen som en publisist ...

«1.Tekst av V. Sukhomlinsky Om sann skjønnhet: Våre ideer om skjønnhetsidealet er nedfelt i ytre menneskelig skjønnhet. Utvendig..."

1. Tekst av V. Sukhomlinsky "Om sann skjønnhet":

Våre ideer om idealet er nedfelt i ytre menneskelig skjønnhet

vakker. Ytre skjønnhet er ikke bare antropologisk perfeksjon

alle elementer i kroppen, ikke bare helse. Dette er indre spiritualitet -

en rik verden av tanker og følelser, moralsk verdighet, respekt for mennesker og

deg selv... Jo høyere moralsk utvikling og generell nivå av åndelig kultur

en person, jo tydeligere gjenspeiles den indre åndelige verden i ytre trekk. Denne gløden fra sjelen, som Hegel uttrykker det, blir stadig mer manifestert, forstått og følt moderne mann. Indre skjønnhet gjenspeiles i det ytre utseendet ... Enheten av indre og ytre skjønnhet er et estetisk uttrykk for en persons moralske verdighet. Det er ingenting skammelig i det faktum at en person streber etter å være vakker, ønsker å se vakker ut. Men, det virker for meg, man må ha en moralsk rett til dette ønsket. Moralen til denne ambisjonen bestemmes av i hvilken grad denne skjønnheten uttrykker menneskets kreative, aktive essens. En persons skjønnhet manifesterer seg tydeligst når han er engasjert i en favorittaktivitet, som i sin natur understreker noe godt i ham, karakteristisk for hans personlighet. Samtidig er utseendet hans opplyst av indre inspirasjon. Det er ingen tilfeldighet at Myron legemliggjorde skjønnheten til diskoskasteren i det øyeblikket når spenningen til indre åndelige krefter kombineres med spenningen til fysiske krefter, i denne kombinasjonen - skjønnhetens apoteose... Ytre skjønnhet har sin egen indre moralske kilder. Favoritt kreativitet gjør en person vakker, forvandler ansiktstrekk - gjør dem subtile og uttrykksfulle.

Skjønnhet skapes også av angst og omsorg - det som vanligvis kalles "kreativitetens kval." Akkurat som sorg etterlater uutslettelige rynker i ansiktet, så er kreative bekymringer den mest subtile og dyktigste skulptøren som gjør ansiktet vakkert. Og omvendt gir den indre tomheten de ytre ansiktstrekkene et uttrykk for kjedelig likegyldighet.

Hvis indre åndelig rikdom skaper menneskelig skjønnhet, så ødelegger inaktivitet og spesielt umoralsk aktivitet denne skjønnheten.

Umoralske aktiviteter skjemmer. Vanen med løgn, hykleri og ledig prat skaper et vandrende blikk: en person unngår å se inn i øynene til andre mennesker; det er vanskelig å se tanken i øynene hans, han skjuler den ... Misunnelse, egoisme, mistenksomhet, frykt for at "jeg ikke blir verdsatt" - alle disse følelsene grove gradvis ansiktstrekkene hans, noe som gjør ham dyster og usosial. Å være deg selv, å verne om din verdighet er det levende blodet til ekte menneskelig skjønnhet.

Idealet om menneskelig skjønnhet er samtidig et ideal for moral.

Enheten av fysisk, moralsk, estetisk perfeksjon er harmonien det snakkes så mye om. (V.A. Sukhomlinsky)

2. Tekst av I. Fonyakov “Om intelligens” Det ser ut til at begrepene gode manerer, anstendighet, åndelig adel blir utydelig foran øynene våre - alt vi er vant til å assosiere med ordene “intellektuell” og “intelligens”.

En modig kritiker innrømmet en gang på trykk: før han leser noe arbeid på Internett eller på en diskett, sjekker han ved hjelp av en datamaskin om det inneholder banning.

rosa vann! En så kul representant for den kreative intelligentsiaen. Trenger jeg si at han ikke er alene i dag? Under angrepet av vokabular, som også kalles "obskønt", faller den ene redutten etter den andre. Ord som først i går virket forbudt, trenger gjennom verkene til de mest ærverdige forfattere.

På den ene siden er intelligentsia et sosialt sjikt eller, som nylig ble sagt, et sjikt som oppstår under visse omstendigheter. Og da er alt som er sagt sant. På den annen side bærer de samme ordene en etisk og, vil jeg si, estetisk vurdering. La oss si at intelligentsiaen (i form av "proto-intelligentsia") virkelig dukket opp i vårt land på 1400- og 1500-tallet. Men tilbake på 1100-tallet dukket "The Tale of Igor's Campaign" opp! Var dens forfatter - en briljant ordkunstner, en mann med høye og edle tanker - en intellektuell?

Var leserne hans intellektuelle tross alt, han komponerte ikke diktet sitt alene! Hva med utbyggerne av Kyiv St. Sophia-katedralen og dens navnebror i Novgorod?

3. Kuprin sin tekst "Om naturen"

Under hans tilsyn og beskyttelse var det tjuesju tusen dekar med statseid skog, og til og med, på forespørsel fra millionæren Solodeev-brødrene, passet han på deres enorme, perfekt bevarte skoger i den sørlige delen av distriktet. Men dette var ikke nok for ham: han tok vilkårlig under sin beskyttelse alle de omkringliggende, tilstøtende og interstitielle bondeskogene. Han utførte diverse grensearbeid og skogundersøkelser for bønder for øre, og oftere gratis, samlet sammenkomster, snakket lidenskapelig og enkelt om den store betydningen av jordbruk store skogområder og bønnfalt bøndene om å beskytte skogen bedre enn øynene deres. Mennene lyttet oppmerksomt til ham, nikket sympatisk med skjegget, sukket, som ved en preken fra en landsbyprest, og sa: «Du har rett... unødvendig å si...

din sannhet, herr Lesnitsyn... Hva er vi? Vi er menn, uvitende mennesker...» Men det har lenge vært kjent at de vakreste og mest nyttige sannhetene som kommer fra leppene til herr Lesnitsyn, herr agronom og andre intelligente voktere... representerer for landsbyen bare et enkelt sjokk av luften Dagen etter slapp de gode bygdefolket husdyr inn i skogen, spiste helt opp ungdyrene, strippet bast fra ømme, skjøre trær, felte grantrær til et slags gjerde eller vindu, boret bjørkestammer for å hente ut våren. saft til kvass, røkt i den døde skogen og kastet fyrstikker på den grå tørkede mosen, blusset opp som krutt, de lot bålene stå uslukkede, og gjeterguttene satte meningsløst fyr på huler og sprekker i furutrærne, fylt med harpiks, bare for å se med hvilken munter, sydende flamme ravharpiksen brant kjærligheten til skogen, oppmuntret dem, sammen med landsbyens prester - og selvfølgelig resultatløst - til å organisere skogplantingsfestivaler, plagede politibetjentene, zemstvo-sjefene og dommerne. freden om rovhogst, og på zemstvo-møter så lei av alle med sine lidenskapelige taler om beskyttelse av skoger at de sluttet å høre på ham. "Vel, filosofen snakket sitt vanlige tull," sa Zemstvo-folket og gikk for å røyke, og lot Turchenka tulle, som predikanten Bede, foran tomme stoler. Men ingenting kunne bryte energien til denne sta ukraineren, som ikke passet den søvnige byen. Han forsterket på eget initiativ elvebreddene med busker, plantet bartrær på sandete ødemarker og skogkledde raviner. Vi snakket om dette emnet med ham, krøllet sammen på legens romslige sofa. – Det er nå så mye snø i ravinene mine at hesten vil stikke av med en bue. Og jeg gleder meg som et barn. I en alder av syv år hevet jeg kildevannshøyden i vår skitne Vorozha med fire og en halv fot. Å, hvis jeg bare hadde arbeidende hender! Hvis jeg bare fikk større, ubegrenset makt over disse skogene. Om noen år ville jeg gjøre Mologa farbar til selve kilden og øke kornavlingene i hele regionen med femti prosent. Jeg sverger til Gud, om tjue år kan du gjøre Dnepr og Volga til de dypeste elvene i verden - og det vil koste en krone! De mest vannløse provinsene kan fuktes med skogplantinger og vannes med grøfter.

Bare plant en skog. Ta vare på skogen.

4.Tekst av V.A. Pietsukha "Om å lese bøker"

I fem tusen år nå har menneskeheten holdt tritt med å lese, selv om han som de sier har munnen full av bekymringer (her har du endeløse borgerstridigheter, og barn på feil vei, og en krise med manglende betalinger), og han leser alt i ro og mak. Det ser ikke ut til å være noen praktisk nytte av denne aktiviteten: å lese en bok er tross alt ikke som å grave opp en tomt for poteter eller fikse elektriske ledninger i et hus, det ser ut til at livet allerede er kort, som en harehale, og det er det ikke godt å skjemme bort øynene, og hovedspørsmålene om tilværelsen har lenge vært lukket, og folk trekkes fortsatt til det trykte ordet, som om det inneholder en slags stor ynde... Og faktisk: å kontakte en klok forfatter gjennom det trykte ordet er slett ikke som å finne ut av Sasha eller Masha hva de hadde til lunsj; dette er slett ikke det samme som å høre en skjenn fra moren din for dumhet og uaktsomhet, lide juling fra din eldre bror i forbindelse med å stjele en søt pai fra buffeten... Eksklusivt av den grunn at en stor forfatter er en sjelden gang fenomenet, at han er den høyeste underarten av Homo sapiens, utstyrt med evnen til å tenke og føle som ingen andre, hans verk bør absolutt leses.

Pushkin instruerer oss om at vi ikke skal idealisere kjærlighet, en unormal tilstand og snarere en psykofysisk egenskap, begeistret av sekresjonsorganene, uavhengig av lidenskapens gjenstand, siden i tilfellet med Tatyana Larina, "Sjelen ventet på . .. noen», det vil si at i stedet for Onegin som objekt kan det for eksempel være en tilreisende selger, en politikaptein, en eller annen ivrig biljardspiller. Gogol vil kunngjøre for oss: "Det er kjedelig i denne verden, mine herrer!" - og han vil ha delvis rett, for det er faktisk ikke morsomt å eksistere blant halvmennesker som slett ikke setter pris på sin høye skjebne, selv om det til andre tider kan være morsomt å se to provinsielle tullinger som forgifter hverandres liv på grunn av en ødelagt pistol. Leo Tolstoj vil inspirere oss med sin innsikt: «De forteller meg at jeg ikke er fri, men jeg tok den og oppdro den høyre hånd", Tsjekhov vil varsle oss med et kategorisk imperativ: "Alt i en person skal være vakkert ...", på sin side vil Dostojevskij fortelle oss at "Den russiske mannen er bred, for bred, jeg ville begrense det" og "Ved skjønnhet verden vil bli frelst."

Følgelig har mennesker i uminnelige tider klamret seg til en praktisk bok av den grunn at de føler behov for å kommunisere med de flinkeste sinnene menneskeheten noen gang har produsert, og verken familie, venner eller aviser, langt mindre konferanser i en matbod, kan dekke dette behovet. Det er umulig å si nøyaktig hvor dette behovet kom fra, men det kan antas: det ligger i menneskets natur som en livslang student av høyere kurs, en subtil ting, en tenker og skaper. I alle fall er det åpenbart at boken ikke er nødvendig verken av en bavian, eller en svale, eller en elefant, hvis hode er syv ganger større enn homosapiens, og bare av mennesket, denne unaturlige skapningen, som vet hvordan og hvorfor, avlet av natur, fra tid til annen Det kan være lurt å lese. Kort sagt, poeten Brodsky har mest sannsynlig rett: «Man

- dette er det som leser, i hvert fall for en person - dette er ikke så enkelt som materialister tror, ​​og tenkende individer må hele tiden være på vakt.

5.Tekst av Soloukhin "Om ord (og om "Dead Souls")"

Du kan utforske den kjemiske sammensetningen, produksjonsteknologien, oppskriftene, hemmelighetene til håndverk og finne ut alt nøyaktig: hvorfor en porselenskopp ringer vakkert og lyst, men en enkel leire gir en kjedelig lyd. Men vi får aldri vite hvorfor noen fraser, poetiske linjer, strofer er stemt og andre er kjedelige.

Poenget ligger slett ikke i døve konsonanter, susende, lukkede og åpne lyder. Hvert ord, uten unntak, kan ringe når det settes på plass. Ordene er de samme, men i ett tilfelle produserer de porselen, bronse, kobber og i det andre tilfellet rå leire. Den ene synger og den andre piper. Den ene mynter, den andre mumler. Den ene linjen ser ut til å gløde innenfra, den andre er svak og til og med skitten.

Den ene ser ut som en perle, den andre som en kittklump.

Hvorfor er heltene Døde sjeler«Har de virket overraskende lyse, fremtredende og levende for så mange generasjoner av lesere? Verken på Gogols tid, eller senere, tror jeg, var det mulig å møte verken Sobakevich, eller Nozdryov, eller Plyushkin i deres rene form. Faktum er at i hver av Gogols helter kjenner leseren igjen ... seg selv! Menneskets karakter er veldig kompleks. Den består av mange tilbøyeligheter. Gogol tok en normal person (det kunne ha vært Gogol selv), delte ham i tilbøyeligheter, og skapte deretter en uavhengig helt fra hver tilbøyelighet, og overdrev det. I en embryonal tilstand bor det i hver av oss en tendens til fruktløs dagdrømmer, en tendens til å skryte og en tendens til å hamstre, selv om ingen av oss i den komplekse karakterhelheten er Manilov, Nozdryov eller Plyushkin. Men de er veldig tydelige for oss og, om du vil, til og med nærme.

En gang tilbrakte jeg natten i en urbefolkningsby i Dagestani I løpet av dagen, mens vi maset og snakket, spiste middag og sang sanger, hørtes ingenting annet enn de vanlige lydene for landsbyen: ropet fra et esel, knirking og klirring. barns latter, hanegaling, støy fra en bil og generelt støy på dagtid, når du ikke kan skille en lyd fra en annen og ikke tar hensyn til støyen, om ikke annet fordi du selv tar del i dens tilblivelse.

Så la jeg meg, og jeg begynte å forestille meg lyden av elven. Jo roligere det ble på gaten, jo høyere brølte elven. Gradvis fylte det hele stillheten, og det var ingenting igjen i verden utenom det. Elven brølte voldsomt, høyt, stødig, som om dagen ikke hørtes noen steder i nærheten. Om morgenen, da verden igjen ble fylt av hanegal, knirking fra en lastebil og vår egen. samtale om alle slags tull, spurte jeg innbyggerne i landsbyen og fant ut at elven jeg ikke drømte om, den eksisterer egentlig i en fjern kløft bak fjellet, men du kan ikke høre den om dagen.

Hvordan er det for en kunstner, gjennom hverdagens mas, å lytte til åpenbaringens stemme som stadig eksisterer i ham selv og i verden, men som ikke stadig blir hørt?

6. Tekst av S. Alexievich "Krig har ikke en kvinnes ansikt ..."

Alt vi vet om en kvinne er best oppsummert i ordet "barmhjertighet".

Det er andre ord - søster, kone, venn og den høyeste - mor. Men er ikke barmhjertighet også til stede i deres innhold som essensen, som hensikten, som den ultimate betydningen? En kvinne gir liv, en kvinne beskytter livet, en kvinne og liv er synonymt.

I den mest forferdelige krigen på 1900-tallet måtte en kvinne bli soldat. Hun reddet og bandasjerte ikke bare de sårede, men skjøt også med en snikskytter, bombet, sprengte broer, dro på rekognoseringsoppdrag og tok tunger. Kvinnen drept. Hun drepte fienden, som angrep landet hennes, hjemmet hennes, barna hennes med enestående grusomhet...

Så hvem er de, disse jentene som i 1941 dro med de tilbaketrukne enhetene, beleiret de militære registrerings- og vervingskontorene, ved krok eller av halvbarnslig kjeltring, la til et år eller to til seg selv, skyndende seg til fronten? Selv husker de at de var vanlige skolejenter og elever. Men en dag ble verden for dem delt inn i fortiden - det som skjedde i går: den siste skoleklokken, en ny kjole til skoleball, ferie, studentpraksis på et landlig sykehus eller skole, første kjærlighet, drømmer om fremtiden ... Og krig. Det som ble kalt krig ble først og fremst slått ned av nødvendigheten av valg. Og valget mellom liv og død viste seg for mange av dem å være så enkelt som å puste.

Jeg prøver å forestille meg at et slikt valg ville konfrontere meg, og med nye øyne ser jeg rommet mitt - mine favorittbøker, plater, varme bordlampe, som nå skinner for meg, det kjente pusten til min mor bak veggen... Hva jeg kunne ha mistet. Og jeg har ikke hastverk med å gjenta at valget var "så enkelt som å puste", selv om det var akkurat det for dem.

Krigen forandret dem. Krigen formet meg fordi den så meg i en alder av å utvikle min karakter og livssyn. Krigen tvang dem til å se mye, mye av det det ville være bedre for en person å ikke se i det hele tatt, spesielt for en kvinne.

Krigen fikk meg til å tenke på mye. Om godt og ondt, for eksempel. Om liv og død.

Om de spørsmålene som en person lærer å svare på til en viss grad etter å ha levd livet sitt. Og de begynte akkurat å leve. Og vi burde allerede ha svart på disse spørsmålene... La oss bøye oss lavt for henne, til bakken. Til hennes store nåde.

7. Tekst av V.F Tendryakov “Om forholdet mellom fedre og barn” For femten år eller mer siden dro jeg til London for et internasjonalt møte med fysikere som da ble begeistret av teorien om kvarker. Noen få skritt fra den glitrende reklamen Piccadilly under buen til et hus med utsikt over det overfylte fortauet, så jeg en gruppe langhårede ungdommer, i fargede jakker hengt med perler, med eyeliner, malte lepper, med det innbydende uttrykket til paneljenter. Forbipasserende tok ikke hensyn til dem – som vanlig – og jeg svek meg selv med en ekkel grøss.

Har du ikke en, herr Grebin? - spurte min medreisende, en kjent vitenskapelig observatør i England.

Og jeg svarte bestemt, med god samvittighet:

Nei. Forvirret sukk:

I dette tilfellet tror jeg at fremtiden er din, fordi ungdommen i mange utviklede nasjoner er spedalsk.

Jeg ble straffet for min innbilskhet.

På den tiden var sønnen min allerede blitt voksen.

Seva er den eneste sønnen i en velstående familie. Men for en tenåring kommer det en tid da hver familie begynner å virke dysfunksjonell for ham. Hver og en, selv den mest ideelle! Det blir overfylt innenfor dens rammer, omverdenen lokker, formynderskapet til farens sak undertrykker. Jeg vil ha frihet og uavhengighet. Dannelsen av en person skaper uunngåelig denne ikke-eksepsjonelle krisen for noen går den ubemerket forbi, for andre utvikler den seg til en tragedie. Seva begynte å forsvinne hjemmefra oftere... Han lot håret gro, nektet blankt å klippe håret og mistet umiddelbart sitt velstelte hjemmekoselige utseende, en slags vill nybegynner. Han kom over morens gamle jakke med vide ermer, men han nøyde seg ikke med de vanlige knappene, han fikk tak i kobberbjeller et sted og sydde dem på seg selv. I en kvinnejakke med bjeller, i frynsete jeans, fra en annens bakside (handlet), med frynser nederst, med ustelte tynne fletter som faller på skuldrene - en merkelig bekymring for ens eget utseende: å prøve å ikke glede andre å se ut som en hagefloke. Sønnen vår... Det er usannsynlig at han forventet at vi skulle bli rørt, men han oppfattet vår forvirring, irritasjon og forakt smertefullt, og ble stadig mer irritabel.

Nå gjorde hver minste ting ham sint: et misbilligende blikk, et bittert glis i ansiktet mitt, min mors anmodning om å ta ut søppelbøtta - alt ble oppfattet som et angrep på hans verdighet. Og de enkleste spørsmålene for ham vokste til de mest smertefulle problemene - om han skulle feire en bursdag hjemme eller ikke, om han skulle gå med klassen på en ekskursjon til Kolomenskoye, om han skulle be moren om penger for å kjøpe en ny plate?.. Oftere og oftere dukket det opp universelle tanker i ansiktet hans et surt uttrykk til det stivnet til et permanent uttrykk og vansiret ham fullstendig. Vi følte at jo lenger vi gikk, jo mer respekterte han ikke seg selv lenger.

Og jeg husket hendelsen i London og angret bravaden – vi har ikke noe som er upåklagelig, i motsetning til andre... Det som er karakteristisk for tider og folkeslag kan ikke unnslippe oss i en eller annen form.

Den sakramentale konflikten mellom fedre og sønner dukket ikke opp i går. "Jeg har mistet alt håp for fremtiden til landet vårt hvis dagens ungdom tar makten i morgen, fordi disse ungdommene er uutholdelige, ukontrollerbare, rett og slett forferdelige." Disse ordene ble uttalt av Hesiod tilbake på 700-tallet f.Kr. Men en slik eldgamle anerkjennelse gjorde det ikke lettere for fedrene til påfølgende generasjoner.

Dette er et opprør, George. Mot oss, mot hele verden. Kommer du til å undertrykke det?

Jeg svarte ikke.

Nei," sa hun bittert, "du vil at jeg skal gjøre det."

Og jeg tiet igjen, for hun gjettet riktig. Jeg hadde ingenting å legge til.

Så, Georgy, det er bedre for oss å vende oss bort fra hans gutteaktige opprør, å late som om han ikke fortjener oppmerksomhet. La oss ikke legge ved til bålet. Det vil gå ut av seg selv.

Nok en gang beviste Katya sin visdom, uforståelig for meg.

Ja, Seva kastet snart jakken med klokkene, klippet håret, vasket det sure uttrykket fra ansiktet og begynte å trekke i skolestroppen, men nå er den tung.

Album med frimerker har lenge forsvunnet, barnekameraer, lærebøker har erstattet science fiction-bøker, det var ikke nok tid til å gå på kino, konstant

8. Tekst av K. Simonov "Om soldaten som svarte på brev"

Tidlig om morgenen dro Lopatin og Vanin til det første selskapet. Saburov ble værende: han ønsket å utnytte roen. Først satt de sammen med Maslennikov i to timer og kompilerte forskjellige militære rapporter, hvorav noen var virkelig nødvendige, og noen av dem virket overflødige for Saburov og kun introdusert på grunn av en langvarig fredelig vane med all slags byråkratisk arbeid. Så, da Maslennikov dro, satte Saburov seg til oppgaven som var utsatt og tynget ham - og svarte på brevene som hadde kommet til de døde. På en eller annen måte hadde det blitt hans skikk nesten helt fra krigens begynnelse at han tok på seg det vanskelige ansvaret å svare på disse brevene. Han var sint på folk som, når noen døde i enheten deres, så lenge som mulig prøvde å ikke informere sine kjære om det. Denne tilsynelatende vennligheten virket for ham ganske enkelt som et ønske om å gå forbi andres sorg, for ikke å forårsake smerte for seg selv.

"Petenka, kjære," skrev Parfenovs kone (det viser seg at han het Petya), "vi savner deg alle og venter på at krigen skal ta slutt slik at du kan komme tilbake ...

Flåtten har blitt ganske stor og går allerede av seg selv, og faller nesten aldri...”

Saburov leste brevet nøye til slutten. Det var ikke lenge - hilsener fra slektninger, noen få ord om jobb, et ønske om å beseire nazistene så snart som mulig, på slutten to linjer med barneskribler skrevet av den eldste sønnen, og så flere ustødige pinner laget av en barnehånd , som ble guidet av morens hånd, og en lapp: "En Galochka skrev selv dette ...

Hva skal jeg si? Alltid i slike tilfeller visste Saburov at det bare var ett svar: han ble drept, han var borte, og likevel tenkte han alltid på det, som om han skrev et svar for første gang. Hva skal jeg si? Virkelig, hva skal jeg svare?

Han husket den lille figuren Parfenov som lå på ryggen sementgulv, hans bleke ansikt og feltposer plassert under hodet hans. Denne mannen, som døde på den aller første dagen av kampene og som han kjente svært lite fra før, var for ham en våpenkamerat, en av mange, for mange, som kjempet ved siden av ham og døde ved siden av ham, mens han selv forble intakt. Han var vant til dette, krigsvant, og det var lett for ham å si til seg selv: her var Parfenov, han kjempet og ble drept. Men der, i Penza, på Marksa Street, 24, var disse ordene - "han ble drept" - en katastrofe, tapet av alle håp. Etter disse ordene, der, på Karl Marx Street, 24, sluttet kona å bli kalt kone og ble enke, barna sluttet å bli kalt bare barn - de ble allerede kalt foreldreløse. Det var ikke bare sorg, det var en fullstendig forandring av livet, for hele fremtiden. Og alltid, når han skrev slike brev, var han mest redd for at den som leste det skulle tro at det var lett for ham, forfatteren. Han ville at de som leste den skulle føle at den var skrevet av kameraten deres i sorg, en person som sørger akkurat som dem, slik at den skulle være lettere å lese. Kanskje er det ikke engang det: det er ikke lettere, men det er ikke så støtende, det er ikke så trist å lese ...

Folk trenger noen ganger løgner, det visste han. De vil absolutt at den de elsket skal dø heroisk eller, som de sier, dø en modig død... De vil absolutt at han ikke bare skal dø, men at han skal dø etter å ha gjort noe viktig, og de vil absolutt at han skal dø han husket dem før hans død.

Og Saburov, da han svarte på brev, prøvde alltid å tilfredsstille dette ønsket, og når det var nødvendig, løy han, løy mer eller mindre - dette var den eneste løgnen som ikke plaget ham. Han tok en penn og tok ut et stykke papir fra notatboken og begynte å skrive med sin raske, feiende håndskrift. Han skrev om hvordan de tjente sammen med Parfenov, hvordan Parfenov døde heroisk her i et nattslag i Stalingrad (som var sant), og hvordan han selv skjøt tre tyskere før han falt (noe som ikke var sant), og hvordan han døde i Saburovs armer, og hvordan han før sin død husket sønnen Volodya og ba ham fortelle ham om å huske sin far.

9.Tekst av A. Chekhov “Om en drosjesjåfør” BETYDNINGER Hvem skal jeg formidle min tristhet til?

Kveldsskumring. Stor våt snø svirrer dovent rundt de nyopplyste lampene og faller i et tynt, mykt lag på tak, hesterygger, skuldre og hatter. Drosjesjåføren Iona Potapov er hvit som et spøkelse. Han er bøyd, så langt det er mulig for en levende kropp å bøye seg, sitter på kassen og beveger seg ikke. Hvis en hel snøfonn hadde falt på ham, selv da, ser det ut til, ville han ikke ha funnet det nødvendig å riste av seg snøen... Den lille hesten hans er også hvit og ubevegelig. Med sin ubevegelighet, kantete form og stavlignende retthet på bena, ser den ut på nært hold som en penny pepperkakehest. Hun er etter all sannsynlighet fortapt i tankene. Den som har blitt revet vekk fra plogen, fra de vanlige grå bildene og kastet her i dette bassenget, fullt av monstrøse lys, rastløse knitrende og løpende mennesker, kan ikke la være å tenke...

Jonah og den lille hesten hans har ikke flyttet på lenge. De forlot tunet før lunsj, men fortsatt var det ingen bevegelse. Men så senker kveldsmørket seg over byen.

Gatelyktenes blekhet gir plass til spreke farger, og mas i gatene blir mer støyende.

Drosjesjåfør, til Vyborgskaya! – Jonah hører. - Taxisjåfør!

Jonah grøsser og ser gjennom øyevippene, dekket av snø, en militærmann i en frakk med hette.

Til Vyborgskaya! – gjentar militærmannen. – Sover du, eller hva? Til Vyborgskaya!

Som et tegn på enighet trekker Jonah i tøylene, og får lag med snø til å falle fra hesteryggen og fra skuldrene hans... Militærmannen setter seg i sleden. Sjåføren slår med leppene, strekker nakken som en svane, setter seg opp og vifter mer av vane enn nødvendighet med pisken. Den lille hesten kraner også nakken, bøyer stokk-lignende ben og beveger seg nølende...

Hvor skal du, djevelen! – først hører Jonah utrop fra den mørke massen som beveger seg frem og tilbake. -Hvor i helvete skal de? Hold det riktig!

Du vet ikke hvordan du kjører! Behold dine rettigheter! - militærmannen er sint.

Kusken fra vognen skjeller ut, en forbipasserende, som krysset veien og traff hestens ansikt med skulderen, ser sint ut og rister snø av ermet. Jonah fikser på boksen som på nåler, stikker albuene til sidene og beveger øynene som en gal, som om han ikke forstår hvor han er og hvorfor han er her.

Hvilke skurker de er alle sammen! – militærmannen spøker. – De prøver å støte på deg eller bli overkjørt av en hest. Det var de som konspirerte.

Jonah ser tilbake på rytteren og beveger leppene... Han vil tilsynelatende si noe, men ingenting kommer ut av halsen hans bortsett fra et hvesing.

Hva? – spør militærmannen.

Jonah vrir munnen til et smil, spenner halsen og hveser:

Og min herre, min sønn døde denne uken.

Hm!.. Hvorfor døde han?

Jonas snur hele kroppen mot rytteren og sier:

Og hvem vet! Det må ha vært av feber... Jeg tilbrakte tre dager på sykehuset og døde...

Guds vilje.

Snu deg, djevelen! - høres i mørket. – Har en gammel hund kravlet ut? Se med øynene!

Gå, gå... - sier rytteren. – Vi kommer ikke dit før i morgen.

Juster det!

Sjåføren spenner igjen nakken, reiser seg og svinger pisken med tung ynde. Flere ganger så ser han tilbake på rytteren, men han har lukket øynene og er tilsynelatende ikke i humør til å lytte. Etter å ha satt ham av på Vyborgskaya, stopper han ved tavernaen, bøyer seg på boksen og beveger seg igjen ikke...

Den våte snøen maler ham og den lille hesten hans hvite igjen. Det går en time, så går en til...

Tre unge menn går langs fortauet, banker høylytt i kalosjen og krangler: to av dem er høye og tynne, den tredje er liten og pukkelrygget.

Drosjesjåfør, til politibroen! - roper knølhvalen med raslende stemme. - Tre... to kopek!

Jonah drar i tøylene og smeller med leppene. To-kopek-prisen er ikke den samme, men han bryr seg ikke om prisen... Om det er en rubel eller en nikkel, det spiller ingen rolle for ham nå, hvis det bare var ryttere... De unge , jostling og banning, nærmer seg sleden og alle tre klatrer umiddelbart opp på setet. Løsningen på spørsmålet begynner: hvilke to skal sitte, og hvilken tredje skal stå? Etter lang krangling, lunefullhet og bebreidelser kommer de til avgjørelsen om at pukkelryggen skal stå som den minste.

Vel, la oss gå! -Og Jonah snur seg for å fortelle hvordan sønnen døde, men så sukker pukkelryggen lett og erklærer at de, gudskjelov, endelig har kommet.

Etter å ha mottatt to kopek, stirrer Jonah lenge etter at de som forsvinner inn i den mørke inngangen. Igjen er han ensom, og igjen inntar stillheten for ham... Melankolien som har lagt seg for en kort stund dukker opp igjen og utvider brystet med enda større kraft. Øyne

Jonah løper engstelig og martyrisk gjennom folkemengdene som suser på begge sider av gaten:

Er det ikke en av disse tusenvis av mennesker som ville lytte til ham? Men folkemengdene flykter, uten å legge merke til verken ham eller melankolien... Melankolien er enorm, uten grenser.

Hvis Jonas bryst hadde sprukket og melankolien strømmet ut av det, ville det virket som om det fylte hele verden, men det er ikke desto mindre ikke synlig. Hun klarte å passe inn i et så ubetydelig skall at du ikke kan se henne om dagen med ild ...

Jonah ser vaktmesteren med en bag og bestemmer seg for å snakke med ham.

Kjære, hva er klokka nå? - han spør.

Tiende... Hva skjedde her? Kjør på!

Jonah beveger seg noen skritt unna, bøyer seg og gir etter for melankoli... Han anser det som ikke lenger nyttig å henvende seg til folk. Men det har ikke engang gått fem minutter før han retter seg opp, rister på hodet som om han kjente en skarp smerte, og drar i tøylene... Han orker det ikke.

«Til retten,» tenker han. - Til gården!

Og den lille hesten, som om han forstår tanken hans, begynner å trave. En og en halv time senere sitter Jonah allerede ved en stor skitten komfyr. Folk snorker på komfyren, på gulvet, på benkene. Det er en "spiral" og tetthet i luften... Jonah ser på de sovende menneskene, klør seg og angrer på at han kom hjem så tidlig...

"Og jeg gikk ikke til havren," tenker han. – Det er derfor det er melankoli. En mann som kan sin sak ... som er velnært, og hesten hans er velmatet, er alltid i fred ..."

I et av hjørnene reiser en ung drosjesjåfør seg, kvakker søvnig og strekker seg etter en bøtte med vann.

Vil du drikke? – spør Jonah.

Så, drikk!

Så... Til helsen din... Og min bror, min sønn døde... Hørte du? Denne uken på sykehuset... Historie!

Jonas ser på effekten ordene hans hadde, men ser ingenting. Den unge mannen har dekket hodet og sover allerede. Den gamle mannen sukker og klør... Akkurat som den unge mannen ville drikke, så vil han snakke. Snart er det en uke siden sønnen døde, og han har fortsatt ikke snakket med noen... Vi må snakke fornuftig, med klarhet...

Du må fortelle hvordan sønnen din ble syk, hvordan han led, hva han sa før han døde, hvordan han døde... Du må beskrive begravelsen og turen til sykehuset for å hente den døde mannens klær. Datteren hans Anisya forblir i landsbyen... Og vi trenger å snakke om henne... Men hvem vet hva han kan snakke om nå? Lytteren bør stønne, sukke, klage... Og å snakke med kvinner er enda bedre. Selv om de er idioter, brøler de på bare to ord.

«La oss se på hesten,» tenker Jonah. "Du vil alltid ha tid til å sove ... Du vil sannsynligvis få litt søvn ..."

Han kler på seg og går til stallen der hesten hans er. Han tenker på havre, høy, været... Han kan ikke tenke på sønnen sin når han er alene... Du kan snakke med noen om ham, men det er uutholdelig skummelt å tenke på ham og tegne bildet hans selv.. .

Tygger du? – spør Jonah hesten sin, og ser dens glitrende øyne. – Vel, tygg, tygg... Hvis vi ikke dro ut for å høste havre, så spiser vi høy... Ja... Jeg begynner å bli gammel nå... Sønnen min burde kjøre bil, ikke jeg. .. Han var en ekte drosjesjåfør... Hvis jeg bare kunne leve...

Jonas blir stille en stund og fortsetter:

Så, bror føl... Kuzma Ionych er borte... Han beordret ham til å leve lenge... Han tok det og døde forgjeves... La oss si at du har et føll, og du er dette føllets egen mor ... Og plutselig, la oss si, ble det samme føllet beordret til å leve lenge... Det er synd, ikke sant?

Den lille hesten tygger, lytter og puster i hendene på eieren...

Jonah lar seg rive med og forteller henne alt...

10. Tekst av Yu Vizbor "Time Makes Songs" Vi sier at tiden lager sanger. Det er riktig. Men selve låtene tar litt tid. Når de kommer inn i livet vårt, skaper de ikke bare dens kulturelle bakgrunn, men fungerer ofte som rådgivere, fremfører sine argumenter om visse spørsmål, eller til og med bare forteller oss at vi hadde et rom med et areal på 12 meter, og vi fem bodde i den. Min tante, som nettopp hadde blitt evakuert fra det beleirede Leningrad, hvorfra hun sendte brev - "slå de brune dyrene!", reiste seg før alle andre og var den første som slo på radioen. Nøyaktig klokken seks lød krigsårenes tunge oppvåkningssang fra en svart papirhøyttaler: «Rejs deg, kjempestort land! Og det ble hørt av naboene, og over hele Pankratievsky Lane, og over hele Moskva, og over hele landet i 1942. Siden den gang har jeg ikke kjent en sang som ville ha en så sterk effekt på meg. Som en person som har sin egen holdning til sangen, var jeg interessert i det faktum at i det første verset av "Holy War" er det, som det virker for meg, et lite nøyaktig rim: et enormt mørkt. Selvfølgelig, resonnerte jeg, kunne en slik mester som Lebedev-Kumach ikke unngå å legge merke til dette. Derfor hadde han sine grunner til å forlate dette ikke helt nøyaktige rimet for et eller annet høyere måls skyld. Hvilken? Jeg tok vel ikke feil. For ordets skyld - STORT. Hvor usedvanlig presist er det sagt! Hvor mye poetisk styrke du trenger å finne i deg selv for å si med en slik nøyaktighet, med en slik folkloristisk enkelhet i et forferdelig år ordet som er så nødvendig for landet - det er som å sette et speil foran det! Denne linjen ga meg så mye selvtillit! Hvor mye alvor og dramatikk det er i det! Dette poetiske funnet var som en vei for landet, og ga opphav til en ubestridelig følelse av personlig engasjement i folkets skjebne.

symboler, så en ung offiser, som rister i en halvdød semi-lastebil et sted mellom Dmitrov og Moskva, komponerer noe som for alltid vil være gravert inn i granitt - "Og fienden vil aldri få hodet ditt til å bøye seg ...". Og vi står ved "pinnsvinene" på Leningradskoe-motorveien og bare hodene våre før bragden til forsvarerne av Moskva. Og vi takker dikteren.

Det er selvfølgelig ikke alle sanger som lider en slik skjebne; Til slutt kan dette tolereres. Men å gå inn i den menneskelige sjelen, å forbli der, om enn små, men pålitelige støtter av humanisme, ærlighet og hengivenhet, er sangpublisistens direkte oppgave. Og ofte stiller våre nasjonale økonomiske planer, sakene til de nåværende og kommende femårsplanene, ikke bare økonomiske, men også poetiske oppgaver foran oss. Nye byggeprosjekter dukker opp. Nye sanger om dem dukker opp.

Det virker ikke for meg at en komponist en vakker dag, sammen med en poet, bestemmer seg for å skrive «en ekte folkesang som ikke vil dø på århundrer».

Denne situasjonen virker usannsynlig. Sangen er skrevet som et moderne aktuelt verk. Årene tester hennes talent, strukturelle styrke og overlevelse. Tiår med liv gjør det populært. Til slutt ble "Moscow Nights" skrevet kun for en sportsdokumentar, og "The Star Spangled Banner", den fremtidige amerikanske hymnen, ble komponert av forfatteren på baksiden av en konvolutt under inntrykk av brannen i byen Boston, avfyrt fra havet av sørlige skip. Sangen er skrevet i dag, og hvis den inneholder "gener" rettet mot fremtiden, vil den i morgen spire i en ny kvalitet, uten å miste styrke, men få visdom.

Og av en eller annen grunn er det denne personlige, individuelle telegrafen av sjeler som blir til en samtale for alle.

11.Tekst av Efremov “On Education” Høsten 1925 begynte jeg på Vitenskapsakademiet som laboratorieassistent ved det geologiske museet.

11. Tekst av Z. Prilepin "Om det nye året"

Høsten 1925 kom jeg inn på Vitenskapsakademiet som laboratorieassistent ved geologisk museum.

Det ser ut til at alt jeg trengte å gjøre var å fullføre universitetet. I virkeligheten ble det ganske annerledes. De varierte aktivitetene til laboratorieassistenten og vitenskapen i seg selv fascinerte meg så mye at jeg ofte ble på laboratoriet til det ble kveld. Det ble stadig vanskeligere å kombinere så intenst arbeid med undervisning. I tillegg måtte vi fra vår til sen høst på ekspedisjoner. Snart sluttet jeg studiene mine helt, og klarte ikke å kombinere langdistanseekspedisjoner til Sentral-Asia og Sibir, hvor jeg allerede jobbet som geolog, selv om jeg ennå ikke hadde diplom.

Jeg var så heldig å være blant de geologene som oppdaget mange viktige mineralforekomster. Dette vanskelige arbeidet fascinerte oss så mye at vi glemte alt. Jeg glemte også undervisningen min.

Nå og da "snublet" jeg når jeg skulle forsvare mine synspunkter, fremme nye forskningsprosjekter eller "forsvare" oppdagede forekomster. Til slutt ble det klart for meg at uten høyere utdanning ville jeg møte for mange irriterende hindringer. Siden jeg allerede var en kvalifisert geolog, søkte jeg om tillatelse, som et unntak, til å uteksaminere meg som ekstern student fra Leningrad Mining Institute. De møtte meg halvveis, og i løpet av to og et halvt år klarte jeg å fullføre det uten å avbryte arbeidet mitt.

Hvor mye jeg angret og skjelte meg ut for at jeg forlot undervisningen og ikke fullførte den tidligere, da jeg fortsatt hadde få forpliktelser, akkumulerte lite forskning som krevde forhastet fullføring.

Nå, når jeg, en eldre vitenskapsmann og forfatter som har sett mye, ser inn i fortiden, er det klart for meg at lysten og viljen til kunnskap ikke forlot meg. Jeg tok meg til kunnskap, følelse og forståelse hvor stor og vide verdenåpner seg for meg i bøker, forskning, reiser. Men uansett mine evner og ønsker, er det bare systematisk utdanning som kan gjøre all verdens åndelige rikdom tilgjengelig. Alt dette - skole og leksjoner, diktater og oppgaver - var en vanskelig hindring, men samtidig en nøkkel som åpnet portene til noe nytt, interessant og vakkert.

Jeg var heldig med lærerne mine – det var flinke, høysinnede mennesker underveis.

Ekte lærere som klarte å skjelne noen evner hos en dårlig utdannet, dårlig oppdratt, noen ganger bare frekk gutt. Men jeg tror at hvis dette ikke hadde skjedd, ville jeg likevel ha fortsatt å overvinne alle vanskelighetene med å undervise. Vil, som alt annet, krever herding og trening. Det som virket vanskelig i går, blir enkelt i dag hvis du ikke gir etter for øyeblikkelig svakhet, men kjemper med deg selv steg for steg, eksamen etter eksamen.

Trening i utholdenhet og vilje kommer ubemerket. Når du lærer å kjøre bil, er det vanskelig å takle det og holde øye med veien, skiltene og fotgjengere. Og plutselig slutter du å legge merke til handlingene dine, bilen blir lydig og krever ikke intens oppmerksomhet. Slik er det med livets vanskeligheter.

Vanen med å overvinne dem kommer ubemerket, læring blir lett, men du kan ikke la deg selv bli motløs og klage. Kamerater vil med respekt kalle en slik person samlet, viljesterk, modig, og han vil bli overrasket: hva var så spesielt med ham?

Og hvis du virkelig streber etter kunnskap, så ikke gi etter for svakhet, aldri avbryt avgjørelsen din. Selv en svekket mann kan navigere på veien mens han går. Men etter å ha falt, vil det være vanskelig for ham å reise seg, mye vanskeligere enn å fortsette å gå!

13. Tekst av B. Ekimov "Gutt på sykkel"

I det siste har Khurdin ofte tenkt på Vikhlyaevskaya-fjellet og sykkelen hans; og når han tenkte på turen til moren, drømte han om å fikse den gamle sykkelen sin og dra til Vikhlyaevskaya-fjellet.

De sa ikke et ord før de kom hjem. Og jo nærmere de kom, jo ​​mer akutt innså Khurdin hvor lenge de fem årene med separasjon hadde vært. Så lenge... Og på et øyeblikk virket det plutselig: moren hans var ikke lenger der, hun døde, men de fortalte ham rett og slett ikke. Ja, plutselig virket det slik.

Mamma var i live. Hun hørte summingen og hornet fra bilen, og stemmene, åpnet porten og gikk ut. Hun kom ut og skyndte seg til sønnen sin Herren brakte, han brakte... Han reddet og brakte...

i live... - mumlet hun ubevisst. - Herre... For et åk jeg har tålt. Han dro og tok ut morens hjerte... - mumlet moren, bøyde seg ned og kjente sønnens hode, skuldre, strøk ansiktet, håret hans, kjærtegnet og som om hun sjekket om alt var med ham.

Og da hun innså, og trodde at sønnen hennes var levende og hel foran henne, svekket hun seg, og med en gang rant tårene som hadde blitt samlet så lenge. Moren kunne ikke lenger snakke, hun bare banket det lysegrå hodet mot sønnens bryst i vanvidd.

Khurdin gråt også. Stille, svelget tårer, gråt han og ventet på at moren skulle roe seg.

Bilen hadde gått for lenge siden, ting sto på gården, men moren kunne fortsatt ikke tro det.

For et år jeg ser ingenting i tårer... Alt handler om deg og om deg. Jeg er redd for krig.

Jeg ser på TV hver dag, og der sier de alt uvennlig: krig og krig. Og hjertet mitt blør for deg. Det vil begynne - og med en gang du... Vi skal bli frelst og dø ved siden av hverandre, og barnet mitt er langt borte, alene... Hun ville blitt en liten turgåer og fly...

Khurdin lyttet og forsto mer og mer at fem år er så lang tid, uendelig. Fem år er nesten en tiendedel av et helt liv, og hvis du tar det inn i styrken og intelligensen til et voksent vesen, så dobbelt så mye. Og for separasjon er det ikke en avmålt periode i det hele tatt, den er uendelig.

Tross alt, så lenge Khurdin kunne huske, var han alltid en liten gutt foran moren sin, til og med en voksen. Og nå satt en stor, bredskuldret mann ved siden av henne, og moren hans krøp inntil ham som en liten spurv. Og mens han klemte moren sin, kjente han lukten av fuglebeinene hennes og det lyse kjøttet hennes. Hvorfor, mor, da til og med hytta begynte å synke ned i bakken.

Khurdin snakket om sin kone og barn, lyttet til morens historie om hennes gårdsslektninger. I området var det bare fire søsken, like mange tanter og onkler, og søskenbarna vokste av seg selv. Og alle levde godt, det er synd å klage. Og mer enn en gang ringte den mellomste sønnen Vasily, datteren Raisa, moren sin for å komme til ham.

Men moren bodde alene. Og hvordan hun en gang sammen med sin avdøde far og store familie holdt en ku, geiter, fjørfe og matet et villsvin.

Moren var stolt av husholdningen sin og var derfor veldig fornøyd da Khurdin sa:

14. Tekst av L. M. Leonov "Russian Forest"

Med øynene fulle av tårer så Ivan inn i snøen under seg: slutten av eventyret hans nærmet seg. Riktignok var en god halvpart av Olog fortsatt urørt, men i guttens sinn opphørte skogen å eksistere samtidig med døden til den mektige gamle furukvinnen som overskygget Kalinovs tak. Det var utenkelig å forlate den: i den første snøstormen, da den falt, ville den knuse Kalinovs hytte som en råtten nøtt.

"Gi dere bort nå, ortodokse kristne," sa Knyshev med en matt stemme. "Det er greit for meg å varme opp litt!"

Uventet for alle tok han av seg underskjorten og ble værende i en hvit, hvitere enn hvit brodert skjorte, belte med en kaukasisk stropp med sølvsett.

Et titalls hender rakte frem skarpe sager med skarpe tanner til ham; han valgte en øks fra den nærmeste, estimerte vekten, og som en test berørte han bladet med neglen, som ringte som en snor, spyttet inn i håndflaten hans for at den ikke skulle skli, og tråkket snøballen der den kom. i veien - han lyttet til skogens øvre rasling og bedagelig, som et stillas, så på offeret fra topp til tå. Hun var utrolig vakker nå, Oblogs gamle mor, i sin eldgamle skjønnhet, rett som en stråle og uten en eneste lyte; snøen, som en rosa drøm, hvilte på sine tunge greiner. Ennå ikke i full styrke svingte Knyshev og, med et drag mot seg selv, som ertende, slo han helt nede, på den harpiksholdige streken ved baken, der røttene som årer løp oppover stammen, og gutten Ivan gispet nesten overrasket over at blodet ikke sprutet på hendene hans.

"Slik gjør du henne forbanna," sa Zolotukhin lærerikt. - Lære!

Først spratt øksen av den frosne spindelveden, men plutselig gikk jernet berserk, og det glitret ofte små, beinfargede spon i luften.

Umiddelbart, uten en eneste feiltenning, ble det dannet et smalt, presist kutt, og nå var det nødvendig med spesiell dyktighet for ikke å få øksen fast i treverket. Lydene, høye til å begynne med, ble dempet etter hvert som de gikk dypere inn i kroppen og, som en hakkespetts klapring, ekko inn i området rundt. Alt rundt var stille, til og med skogen. Ingenting kunne ennå vekke den gamle kvinnens vintersøvn... men så rørte dødens bris i nålene hennes, og skarlagenrødt snøstøv falt på Knyshevs svette rygg. Ivan våget ikke å heve hodet, han så bare ut av det fuktige øyekroken hvordan sølvetuiet i enden av Knyshev-stroppen hoppet opp og slo for hvert slag.

Men resten så oppmerksomt på mens den stillestående kjøpmannen varmet opp. Det var tydelig fra alt at han visste hvordan han skulle gjøre dette bra, det er alt han kunne gjøre på jorden. I hovedsak foregikk en vanlig hogst, men tømmerhogstmennene ble plaget av en skyldfølelse av at de var tilstede ved en veldig syndig, fordi det også var dandy og med et fatalt utfall, selvfornøyelse. Og selv om Knyshev handlet uten pusterom, forsto alle: han forsinket noe gleden, som enkle mennesker de tilga aldri selv ekte bødler... For å fullføre jobben byttet kjøpmannen til den andre siden: alt som gjensto var å slå en eller to ganger før slutten.

Ingen hørte det siste slaget. Knyshev kastet øksen og gikk til side;

damp strømmet ut av den, som i et omkledningsrom. Zolotukhin kom i tide og kastet undertrøyen lydløst over de svette skuldrene sine, og Titka løsnet høylydt den flate, sølvfargede, aldri tørkende. Furua stod som før, alt i frostglød.

Hun visste ennå ikke at hun allerede var død.

Ingenting har endret seg ennå, men tømmerhoggerne har trukket seg tilbake.

«La oss gå...» hvisket noen kvalt over hodet til Ivan.

Det ble klart for alle at Knyshev en gang hadde tjent til livets opphold med en øks, og nå var det interessant å sjekke graden av dyktigheten hans: etter å ha sklidd fra stubben da den falt, kunne furutreet, som en kanon, kaste Kalinovs skall vekk. ...

En knapt merkbar bevegelse ble født i grenene, noe knaket travelt under og ekko med en liten skjelving på toppen. Furua vippet, alle pustet lettet ut; det andre hakket var litt høyere enn det første, treet gikk i en sikker retning, og hvilte på den fremtidige klyvningen av stubben. Og plutselig - en hel storm brøt ut i dens våkne krone, brøt grener, blåste bort snø - snøfonner falt til bakken, i forkant av dens fall... Det er ingenting langsommere og mer smertefullt på jorden enn fallet av et tre, under hvis baldakin barndommens vage drømmer besøkte deg!

15.Tekst av B. Ekimov. "Ensom alderdom. Malurt":

Krim. Kystlandsbyen Koktebel er et kjent sted. Til høyre er de enorme fjellene i Karadag, det hellige fjellet, til venstre er de skrånende åsene på steppen Krim.

Høst. Midten av september. Ferietiden er over. Havet puster fortsatt varme og blir mildt blått. Solen skinner varmt om dagen. Kveldene er allerede kjølige og det blir raskt mørkt i sør. Men folk som slapper av under taket liker ikke å sitte, og derfor samles ledige mennesker fra hele landsbyen på vollen, langs dens korte lengde, som lenge har blitt kalt "Piglet".

I høst dukket en gammel kvinne opp på Koktebel "Piglet" med buketter av tørkede urter. Hver kveld slo hun seg ned på kanten av "Piglet" med et ikke veldig imponerende produkt: tørr malurt og noen enkle blomster, fra de som vokser rundt. Noe gult og syrin.

Heng den på veggen», overbeviser hun sjeldne nysgjerrige. – Heng den opp, den kommer til å lukte så godt.

Men av en eller annen grunn så jeg ikke produktene hennes ble tatt. I nærheten ligger ringer og øredobber med karneol, jaspisbrosjer, landskap med havet og månen. Tar du den med hjem, blir den et minne. Hver person vil forstå: dette er Krim. Hva med tørr malurt? Det er nok av det overalt.

En gammel kvinne i mørkt skjerf og lurvete frakk sitter alene på kanten av høsten, men fortsatt festlig krim-vernissage, og forklarer noen ganger:

Heng den på veggen... Den lukter så godt.

Høst. Det blir fort mørkt. Lykter er nå sjeldne. De sier at det er ingenting og ingen som skal betale for dem. Det er tid for ruin. Twilight "Piglet" smalner av. Den første som forsvinner er kjerringa. Hun hadde ikke dratt enda, men på en eller annen måte bleknet hun bort og smeltet sammen med den grå granitten og den mørke asfalten. Folk går fortsatt og vandrer og ser på suvenirer og malerier opplyst av lykter. En gammel kvinne er i mørket, krumbøyd, nær de allerede usynlige malurtklasene. Så forsvinner hun helt.

Og om kveldene er det en støyende "Piglet" fra verandaen i skyggen av ville druer til Voloshin-museet. Gå, snakke, mas. Interessante pyntegjenstander på brystningen og brettene. Se på noe, kjøp noe. Enten til deg selv, familie eller venner som gave.

Alt er flott. Og bare den gamle kvinnen med buketter av malurt bekymret meg av en eller annen grunn. Hun var så malplassert med sitt utseende: en lurvete frakk, en mørk kjole, alderdom og med sine ynkelige, ubrukelige buketter. Om kveldene satt hun krumbøyd og alene på en benk helt i utkanten av Piglet. Hun var overflødig denne høsten, men fortsatt ferie på strandkanten.

Umiddelbart, på den første eller andre dagen, selvfølgelig, kjøpte jeg en bukett malurt av henne, etter å ha hørt: "Heng den på veggen... Den vil lukte så godt." Jeg kjøpte den som om jeg hadde nedbetalt en gjeld. Men det gjorde det ikke lettere. Selvfølgelig kom hun ikke hit fra et godt liv. Han sitter og drar seg hjem i mørket. Min gamle mor legger seg vanligvis før solen har gått ned. Hun sier hun er sliten.

Jeg er tross alt veldig sliten:

så langt liv. Og en så lang sommerdag er det for en gammel mann.

Gamle mennesker... Hvor mange av dem er nå med utstrakte hender! Og denne, ved bredden av det varme havet. Tilsynelatende vil han ikke tigge. Selv om de ville gitt henne mye mer enn det hun ville fått for sine ynkelige tørre kvister og blomster. Men han vil ikke spørre. Sitter...

Og hver kveld satt det en gammel kvinne alene ved buketter med tørr malurt.

Men en dag, da jeg gikk ut til vollen, så jeg at et par satt ved siden av den gamle kvinnen, på benken hennes: en skjeggete mann var på kanten av benken, på farten og røykte fredelig, og hans kone eller kjæreste pratet livlig med den gamle kvinnen. En tørr bukett i hånden, noen ord om fordelene med malurt og alle slags andre planter. Og samtaler "om fordeler" er veldig attraktive.

Her, ikke langt unna, er en respektabel mann som dag ut og dag inn raskt selger tørkede urter og røtter, og merker hver enkelt: «fra hodet», «fra hjertet», «fra søvnløshet», «fra onkologi». De kjøper fullt ut.

Så, i nærheten av den gamle kvinnen, i nærheten av bukettene hennes, etter å ha hørt noe "om fordelene", begynte de å stoppe. Det er kveld, dagen nærmer seg slutten, det er ingen bekymringer.

16.Tekst av D. Koretsky "Om forskere" I den vitenskapelige verden, for å bevare navnet ditt i århundrer, må du være den første på båndet av et nytt faktum - nytt, selvfølgelig, bare for oss. Faktisk har dette faktum eksistert siden det øyeblikket verden eksisterte. Faktisk vil dette faktum bli oppdaget og forklart før eller siden. Det er uunngåelig. Einstein undret seg over Galileo. Hvorfor måtte den gamle mannen forklare sannhetene sine for mengden? Det er nok at jeg fant ut selv. Og jeg fikk stor glede. Hvorfor fortelle andre? Før eller siden vil alle vite hva du fant ut. Før eller siden vil alle stjernene telles, siden de er på himmelen.

Kunstnere har ikke patentkontor. Kunstnere trenger det ikke. Artister er ikke i stand til å gjenta hverandre selv i de tilfellene de setter seg en slik oppgave. Og selv om det fantes kartoteker over kunstneriske avsløringer, ville de ikke hjelpe andre kunstnere. For oppdagelser i den kunstneriske oppfatningen av verden er alltid primære for alle. Du kan oppdage tyngdekraften tusenvis av ganger på et hvilket som helst geografisk sted og i et hvilket som helst århundre eller sørge for at jorden er rund.

Det er umulig å skape en ny Mona Lisa, på samme måte som det er umulig å erstatte det svakeste kunstneriske talentet med ren refleksjon. Verdien av den gjennomsnittlige tanken er null, det gjennomsnittlige talentet har en pris, fordi tanker gjentas, men kunstnerskap er individuelt, og derfor unikt. Prøv å gjenta Boborykin!

En stor vitenskapsmann som har forklart et stort naturfakta for seg selv, men av en eller annen grunn ikke er i stand til å formidle kunnskapen sin til andre, dør med mindre vanskeligheter enn en kunstner med gjennomsnittlig talent som malte et bilde med kjemisk inkompatible malinger.

Forskeren er ikke i tvil om at før eller siden vil et annet geni komme og finne sannheten hans og fortelle folk om den. Vitenskapsmannen vet at bare forfatterskapet hans forsvinner, ikke sannheten. Når et maleri forsvinner, forsvinner både forfatterskap og kunstnerisk sannhet for alltid.

Grunnlaget for kreativ vitenskapelig tenkning er problemløsning, det vil si å stille og svare på spørsmål. Når en kunstner både stiller et spørsmål og prøver å svare på det, havner han som oftest i en sølepytt. Kunstnerisk kreativitet faller ikke sammen med den vitenskapelige stilen. For et strålende kunstnerisk mesterverk er et spørsmål nok. For eksempel: er geni og skurk kompatible?

Hvis et spørsmål stilles i perfekt kunstnerisk form, har det like mange svar som det finnes mennesker på planeten. Selvfølgelig kan disse svarene grupperes etter grad, for eksempel etter bevis. Men det vil ikke være to absolutt identiske svar, fordi et slikt svar (hvis det selvfølgelig er gitt i en utvidet, motivert form) helt og holdent inkluderer all filosofi, all livserfaring, all kunnskapen til det reagerende individet.

Avhengig av graden av lærdom kan den som svarer, gi flere eller færre eksempler på kombinasjonen av et geni og en skurk, men ingen mengde av det vil overbevise motstanderen.

Svaret på spørsmålet gjemt i et kunstnerisk mesterverk søkes av hele samfunnet, hele verden, alle amatører som ikke har noe å gjøre med yrket til spesialister i kreativitetspsykologi. Jakten på et svar er tabubelagt verken av en villmann eller en gang av en galning. Tvert imot er svarene til sistnevnte enda mer interessante for alle som tenker på spørsmålet.

En kunstner kommuniserer med verden, og en vitenskapsmann kommuniserer med sine kolleger.

Hva gjør lederhjorten når han oppfatter en ukjent lukt eller et fjernt rasling?

Alle så hvordan lederen frøs og lot som han var et spørsmålstegn. Hele ham - fra det siste håret på halen til øynene, ørene og hornene - er et spørsmål. Lederen stiller et spørsmål til seg selv og hele flokken. Han deler umiddelbart spørsmålet med alle - dette er nødvendig for å øke nøyaktigheten av svaret, dette er nødvendig for å overleve.

Når alt kommer til alt, når et barn tegner, ser han alltid på deg, han stiller et spørsmål:

«Pappa, forstår du at jeg har tegnet huset? Og dette er en geit, ikke sant, pappa?» Da blir spørsmålet som kunstneren stiller seg selv og verden mer og mer komplisert og når et punkt til å bli forvirrende for den uinnvidde, fordi kunstneren ikke er i stand til å formulere spørsmålet i logiske begreper. Han stiller spørsmålet "er geni og skurk kompatible?" i form av "Mozart og Salieri", men, gjenfortalt av meg i form av ord-begreper, eksisterer ikke dette spørsmålet lenger, jeg trakk bare en av de utallige hekkende dukkene inn i lyset av logikk. Faktisk er spørsmålet som Pushkin stiller like komplekst som hele verdens kompleksitet.

Forskeren ønsker å stille spørsmålet slik at oppgaven eller problemet ikke bare kan løses, men også løses så raskt og fullstendig som mulig og til minimale kostnader. Hvis en vitenskapsmann stiller et spørsmål som ikke kan passe inn i hovedstrømmen av en vitenskapelig utviklet svarstrategi, så anser ikke kollegene denne vitenskapsmannen som en vitenskapsmann. De anser ham som en grunnløs drømmer og pseudo-tenker, en skjønnlitterær forfatter og sensasjonell, eller til og med en mystiker og sjarlatan.

17.Tekst av V.F. Tendryakov "Omtrent et halvt brød"

Vi tilbrakte alle en måned i reserveregimentet bortenfor Volga. Vi, det er sant, er restene av enheter beseiret utenfor Don som nådde Stalingrad. Noen ble kastet i kamp igjen, og vi ble ført til reservatet, ser det ut til - de heldige, en slags hvile fra skyttergravene. Hvil... to blytunge kjeks om dagen, gjørmete vann i stedet for lapskaus. Avgangen til fronten ble møtt med glede.

Nok en landsby på vei. Løytnanten, akkompagnert av sersjantmajoren, dro for å undersøke situasjonen.

En halvtime senere kom formannen tilbake.

Folkens! – annonserte han med inspirasjon. – Vi klarte å slå ut: to hundre og femti gram brød og femten gram sukker per snute!

Hvem skal få brød med meg?.. Kom igjen! «Jeg lå ved siden av ham, og arbeidslederen pekte fingeren mot meg.

En tanke falt inn i hodet mitt... om oppfinnsomhet, feighet, ekkelt og trist.

Jeg la ut en regnfrakk rett på verandaen, og det begynte å falle brød på den - sju og en halv til.

Arbeidslederen snudde seg bort et sekund, og jeg dyttet et halvt brød under verandaen, pakket brødet inn i en regnfrakk og slengte det over skulderen.

Bare en idiot kan forvente at formannen ikke vil legge merke til forsvinningen av et brød som er skåret i to. Ingen rørte det resulterende brødet bortsett fra ham og meg. Jeg er en tyv, og nå, akkurat nå, om noen minutter vil det bli kjent... Ja, til de som, som meg, ikke har spist noe på fem dager. Som jeg!

I livet mitt har jeg gjort dårlige ting - jeg løy for lærere for ikke å gi dem en dårlig karakter, mer enn en gang lovet jeg å ikke slåss og holdt ikke ord, en gang mens jeg fisket kom jeg over en annens sammenfiltrede line som det satt en klump, og jeg tok den av kroken... Men hver gang jeg fant en unnskyldning for meg selv: Jeg lærte ikke oppgaven - jeg måtte lese boken ferdig, jeg kjempet igjen - så han klatret inn først , tok en kubbe fra en annens line - men snøret ble ført bort av strømmen, blandet sammen, eieren selv ville aldri ha funnet det... Nå så jeg ikke etter unnskyldninger. Å, hvis jeg bare kunne gå tilbake, hente det skjulte brødet og legge det tilbake i regnfrakken!

Fra siden av veien begynte soldater å reise seg mot oss med anstrengelse – hvert bein verket. Dystre, mørke ansikter, bøyde rygger, hengende skuldre.

Arbeidslederen åpnet regnfrakken, og brødhaugen ble møtt med respektfull stillhet.

Det var i denne respektfulle stillheten at en forvirret stemme ble hørt:

Og hvor?.. Det var et halvt brød!

Det var en liten bevegelse, mørke ansikter vendt mot meg, fra alle kanter - øyne, øyne, uhyggelig årvåkenhet i dem.

Hei du! Hvor?! Jeg spør deg!

Jeg var stille.

En eldre soldat, blekede blå øyne, rynkete kinn, en grå hake med skjeggstubber, en stemme uten ondskap:

Det blir bedre, gutt, hvis du innrømmer det.

Hvorfor snakke med ham! – En av gutta rakte opp hånden.

Og jeg rykket ufrivillig. Og fyren justerte nettopp hetten på hodet.

Ikke vær redd! – sa han med forakt. - Å slå deg... Gjør hendene skitne.

Og plutselig så jeg at menneskene rundt meg var utrolig vakre - mørke, utslitt etter kampanjen, sultne, men ansiktene deres var på en eller annen måte fasetterte, tydelig skulpturerte. Blant vakre mennesker er jeg stygg.

Det er ingenting verre enn å føle seg ute av stand til å rettferdiggjøre seg selv.

Jeg var heldig, i signalkompaniet til vaktregimentet hvor jeg havnet, var det ingen som kunne se skammen min kraftig brann, jeg prøvde å løfte en snelle med en tyngre kabel over på meg selv Hvis du klarte å få en ekstra gryte med suppe fra kokken, så du ikke på det som byttet, du delte det alltid med noen. Og ingen la merke til mine altruistiske "gjerninger" de trodde det var normalt. Og det var dette jeg trengte, jeg hevdet ikke eksklusivitet, jeg turte ikke drømme om å bli bedre enn andre.

Jeg har aldri stjålet igjen i mitt liv. På en eller annen måte måtte jeg ikke det.

18.Tekst av K.G. Paustovsky «Akvareller» (1) Da ordet «hjemland» ble uttalt under Berg, gliste han. (2) Jeg la ikke merke til naturens skjønnhet rundt meg, jeg forsto ikke da jagerflyene sa: "(3) La oss ta tilbake hjemlandet vårt og vanne hestene fra vår opprinnelige elv." - (4) Skravling! – sa Berg dystert. – (5) Folk som oss har ikke og kan ikke ha et hjemland. - (6) Eh, Berg, knekk sjel! – svarte soldatene med tung bebreidelse. - (7) Du elsker ikke jorden, eksentrisk. (8) Og også en kunstner! (9) Kanskje det var derfor Berg ikke var god på landskap. (10) Om noen år tidlig høst Berg dro til Murom-skogene, til innsjøen der vennen kunstneren Yartsev tilbrakte sommeren, og bodde der i omtrent en måned. (11) Han hadde ikke til hensikt å jobbe og tok det ikke med seg oljemaling, men jeg tok bare med en liten boks med akvareller. (12) Hele dager lå han i de stille grønne engene og så på blomster og urter, samlet knallrøde nyper og velduftende einer, lange furunåler, ospeblader, hvor svarte og blå flekker var spredt over sitronfeltet, skjøre lav av en delikat askete fargetone og visnende nellike. (13) Han undersøkte nøye høstløv fra innsiden, hvor gulheten ble litt berørt av blyfrost. (14) Ved solnedgang fløy traneflokker over innsjøen i sør, og Vanya Zotov, skogvokterens sønn, sa til Berg hver gang: - (15) Det ser ut til at fuglene kaster oss bort, flyr til det varme havet. .

(16) Berg følte for første gang en dum fornærmelse: tranene virket for ham som forrædere. (17) De forlot uten å angre denne skogkledde og høytidelige regionen, full av navnløse innsjøer, ufremkommelige kratt, tørt løvverk, den målte summingen av furutrær og luften som luktet av harpiks og fuktige sumpmoser. (18) En dag våknet Berg med en merkelig følelse. (19) Lyse skygger av grenene skalv på det rene gulvet, og bak døren lyste et stille blått. (20) Berg møtte ordet «utstråling» bare i dikternes bøker, han anså det som pompøst og blottet for klar mening. (21) Men nå forsto han hvor nøyaktig dette ordet formidler det spesielle lyset som kommer fra septemberhimmelen og solen. (22) Berg tok maling og papir og dro til sjøen uten å drikke te. (23) Vanya fraktet ham til langt land. (24) Berg hadde det travelt.

(25) Berg ønsket å gi all kraften til fargene, all dyktigheten til sine hender, alt som skalv et sted i hjertet hans til dette papiret, for å skildre minst en hundredel av prakten til disse skogene, døende majestetisk og enkelt. (26) Berg arbeidet som en besatt mann, sang og ropte. …(27) To måneder senere ble det brakt en melding til Bergs hus om en utstilling han skulle delta i: de ba ham fortelle ham hvor mange av verkene hans kunstneren ville stille ut denne gangen. (28) Berg satte seg ved bordet og skrev raskt:

"Jeg stiller bare ut én akvarellskisse laget i sommer - mitt første landskap." (29) Etter en stund satt Berg og tenkte. (30) Han ønsket å spore på hvilke unnvikende måter en klar og gledelig følelse av hans hjemland dukket opp i ham.

(31) Den modnet i uker, år, tiår, men den endelige drivkraften ble gitt av skogkanten, høsten, ropene fra traner og Vanya Zotov. - (32) Eh, Berg, knekk sjel! – han husket ordene til jagerflyene. (33) Kampflyene hadde rett da. (34) Berg visste at nå var han forbundet med landet sitt, ikke bare med sitt sinn, men av hele sitt hjerte, som kunstner, og at kjærligheten til sitt hjemland gjorde hans smarte, men tørre liv varmt, muntert og hundre ganger vakrere enn før.

19. Tekst av B. Akunin "Om frykt/mot":

Jeg leste nylig mest interessante artikkelen i tidsskriftet Current Biology om en amerikansk kvinne som absolutt ikke har noen følelse av frykt. Det vil si generelt null komma null. Forskere hengte henne med sensorer, skremte og skremte henne på alle måter de kunne tenke seg – ingen negative følelser.

Årsaken til vår amerikanske kvinnes fryktløshet var rent medisinsk. Det er et mandelformet område i hjernen som kalles amygdala. Det er han som er ansvarlig for dannelsen av frykt.

Jeg prøver å forestille meg hvordan det ville være å leve uten frykt i det hele tatt. Ville jeg like det eller ikke?

Den første impulsen er selvfølgelig å svare: ja, det vil jeg veldig gjerne!

Frykt er en fryktelig ekkel følelse.

Tolstoj beskriver på en fantastisk måte hvordan Nikolai Rostov feirer feigingen, løper fra franskmennene: «En uadskillelig følelse av frykt for hans unge, lykkelige liv kontrollerte hele hans vesen. Han hoppet raskt over grenser, med samme hurtighet som han løp mens han spilte brennere, fløy over feltet, av og til snudde seg rundt det bleke, snille, unge ansiktet, og en forkjølelse av redsel rant nedover ryggen hans.»

Nå vil han slippe pistolen og løpe løytnant Tolstoj må ha kjent denne tilstanden på førstehånd - den er imponerende beskrevet i "Sevastopol Stories."

Og hvor mange uverdige handlinger og ondskap er begått av frykt, hvor mange skjebner er brutt.

Nei, det er bestemt. Vennligst fjern amygdalaen min. Jeg vil ikke være redd for noe. Ingenting i det hele tatt. Som Vysotsky sang: "Jeg liker ikke meg selv når jeg er en feiging."

På den annen side... Alle har nok måttet gjøre noe gjennom frykt i livet sitt.

En av mine tidlige minner er hvordan vi av en eller annen grunn begynte å hoppe fra taket på garasjen i gården. Jeg var sikkert seks-sju år gammel. Som vanlig var det noen hensynsløs, og resten fulgte etter ham, inkludert meg. Han så ned ovenfra - redsel, nummenhet. Spesielt når vennen min, som var modigere enn meg, hoppet, vred ankelen og skrek av smerte. Og jeg er neste. Jentene ser på nedenfra (de er smartere enn oss idioter - de klatret ikke). Han hoppet, selvfølgelig. Hvor skal du dra?

Og for første gang i mitt liv opplevde jeg en følelse av seier - den mest dyrebare av seire, seier over meg selv. Kanskje det ikke var så dumt å hoppe fra taket på en garasje.

38) Hvorfor frykt er nødvendig fra et biologisk synspunkt er klart - instinktet for selvoppholdelse utløses. 39) Men frykt er også nødvendig for personlighetsutvikling.

40) Frykt trengs for at du skal ha noe å vinne. 41) Mot er ikke fryktløshet, men evnen til å beseire amygdala. 42) Feighet er det motsatte. 43) Når amygdala beseirer deg.

(det var et stykke om yrker, jeg kunne ikke finne det) Jeg tenkte og tenkte og nektet. Det er umulig å skrive en levende bok hvis du ikke vibrerer av frykten for at du ikke vil lykkes. Selv om det bare er en detektivhistorie.

Og hvor ville jeg vært uten denne frykten?

Nei, jeg vil være redd og glede meg over seier over frykt.

Ikke rør amygdalaen min.

20. Tekst av A. Green «The Voice and the Eye» STEMME OG ØYE Den blinde lå stille, foldet armene mot brystet og smilte. Han smilte ubevisst. Han ble beordret til å ikke bevege seg, i alle fall, å gjøre bevegelser kun i tilfeller av streng nødvendighet. Han lå der slik den tredje dagen med bind for øynene. Men sinnstilstanden hans, til tross for dette svake, frosne smilet, var en dødsdømt mann som ventet på nåde.

Fra tid til annen begeistret muligheten til å begynne å leve igjen, balansere seg selv i et lyst rom med det mystiske arbeidet til elevene hans, som plutselig dukket opp tydelig, ham så mye at han rykket over alt, som i en drøm.

For å beskytte Rabids nerver fortalte professoren ham ikke at operasjonen var en suksess, at han helt sikkert ville bli seende igjen. Noen ti tusendels sjanse tilbake kan gjøre alt til en tragedie. Derfor, når han sa farvel, sa professoren hver dag

Rabidu:

Forbli rolig. Alt er gjort for deg, resten vil følge.

Midt i den smertefulle spenningen, forventningen og alle slags antakelser, hørte Rabid stemmen til Daisy Garan nærme seg ham. Det var en jente som jobbet på klinikken; ofte i vanskelige stunder ba Rabid henne legge hånden på pannen hans, og nå var han glad for å forvente at denne lille vennlige hånden ville klynge seg lett til hodet hans, nummen av ubeveglighet. Og slik ble det.

Da hun tok bort hånden hennes, innså han, som hadde sett inn i seg selv så lenge og lært å umiskjennelig å forstå hjertets bevegelser, nok en gang at hans viktigste frykt i det siste hadde vært frykten for aldri å se Daisy. Selv da han ble brakt hit og han hørte en rask kvinnestemme som hadde ansvaret for pasientens apparat, rørte det seg en gledelig følelse i ham av en mild og slank skapning, trukket av lyden av denne stemmen. Det var en varm, munter og nær sjelen til det unge livet, rik på melodiøse nyanser, klar som en varm morgen.

Gradvis oppsto bildet hennes tydelig i ham, vilkårlig, som alle våre ideer om det usynlige, men nødvendig for ham. Da han bare snakket med henne i tre uker, underkastet seg hennes enkle og vedvarende omsorg, visste Rabid at han begynte å elske henne fra de første dagene; nå ble det å bli frisk hans mål for hennes skyld.

Han mente at hun behandlet ham med dyp sympati, gunstig for fremtiden. Blind anså han seg ikke ha rett til å stille disse spørsmålene, og utsatte avgjørelsen til det tidspunktet da begge så hverandre inn i øynene. Og han var helt uvitende om at denne jenta, hvis stemme gjorde ham så glad, tenkte på bedring med frykt og tristhet, siden hun var stygg. Hennes følelse for ham oppsto fra ensomhet, bevisstheten om hennes innflytelse på ham og fra bevisstheten om trygghet. Han var blind, og hun kunne rolig se på seg selv med sin indre idé om henne, som han ikke uttrykte med ord, men i hele sin holdning - og hun visste at han elsket henne.

Før operasjonen snakket de lenge og mye. Rabid fortalte henne om hans vandringer, og hun fortalte om alt som skjedde i verden nå. Og samtalelinjen hennes var full av den samme sjarmerende mykheten som stemmen hennes. Da de skiltes, tenkte de på noe annet å si til hverandre.

Hennes siste ord var:

Farvel, bye.

Bye... - svarte Rabid, og det virket for ham at i "bye" var det håp.

Han var hetero, ung, modig, humoristisk, høy og svarthåret. Han burde ha hatt

Hvis de gjør det - svarte skinnende øyne med et blankt blikk. Daisy så for seg dette blikket, gikk bort fra speilet med frykt i øynene. Og hennes smertefulle, uregelmessige ansikt var dekket med en mild rødme.

Hva vil skje? - hun sa. - Vel, la denne gode måneden ende. Men åpne fengselet hans, professor Rebald, vær så snill!

Da testens time kom og lyset ble installert, som først Rabid kunne kjempe med sitt svake blikk, omringet professoren og hans assistent og med dem flere andre mennesker fra den vitenskapelige verden Rabid.

Tusenfryd! – sa han og tenkte at hun var her, og håpet å se henne først. Men hun var ikke der nettopp fordi hun i det øyeblikket ikke fant styrken til å se eller føle spenningen til en mann hvis skjebne ble avgjort ved å fjerne bandasjen. Hun sto midt i rommet som om hun var trollbundet og lyttet til Mr.

21.Tekst av T.N. Tolstaya "On Mercy":

Trettiseks familier ble hjulpet av sin bestemor i løpet av tre tiår. Nok en gang: trettiseks. Der det var umulig å kutte ned fra familien uten å skade levebrødet deres, kuttet hun fra seg selv. Det ser ut til at hun tilbrakte hele livet i den samme kjedelige blå kjolen; da kjolen ble utslitt ble den byttet ut med den samme.

Nei, ikke hele livet. Før revolusjonen hadde hun på seg vakre, moteriktige ting - svart fløyel, gjennomsiktige ermer med broderi, skilpaddekam - men jeg fant dem selv ved å grave gjennom kister i skapet. Hva som skjedde med henne, når det skjedde, hvorfor det skjedde, hvordan hun ble en helgen – det får jeg aldri vite.

Etter min bestemors død begynte min mor å motta engstelige brev fra fjerne eksil, fra utenfor polarsirkelen. Tatyana Borisovna sendte oss så mange rubler hver måned, vi overlevde. Datteren har ingen bein, det er ingen jobb, mannen er død. Hva skal vi gjøre? Og mor - syv barn, barnepike Grusha, kokk Marfa, Sofya Isaakovna - musikk, Malyaka - festing, Elizaveta Solomonovna - fransk, Galina Valeryanovna - engelsk, dette er for alle, pluss Cecilia Albertovna - matematikk for dumme mennesker (det er meg, hei! ), Yassas hund - woof-woof, to ganger i uken en flokk med fars avgangselever - suppe, andre kurs - mamma tok rolig og standhaftig dette korset på seg, og bar det, og fortsatte betalinger og pakker, uten å fortelle det til noen, uten å klage for alle, alt så rolig, vennlig og mystisk som vi kjente henne.

Og jeg ville aldri ha visst om noe av dette hvis en av de uheldige menneskene, allerede på syttitallet, ikke hadde nådd Moskva og havnet i et forhold med min mors nærmeste venn, og hun fortsatte med å spørre min mor og fant ut og fortalte alt for meg - i stor hemmelighet, sjokkert, som alle alltid har vært sjokkert, over min mors mystiske solfylte personlighet.

Siden jeg har kommet i forkant, vil jeg si at vi også – for å fullføre bildet av fråtsingen vår – hadde en Volga-bil og en dacha med verandaer og farget glass; hele leiren flyttet til dacha om sommeren, og selv om musikk- og språklærerne ikke ble med oss, hadde vi en halt tante Lelya, som selv kunne tre språk, en skallet gammel kvinne Klavdiya Alekseevna, som tok barna for en gå, og familien til min fars doktorgradsstudent Tolya - en kone og to barn, fordi de trengte frisk luft og hvorfor bor de ikke hos oss. Så ikke mindre enn femten personer satt ved bordet, og jeg ser alltid mamma stå ved komfyren, eller dra en gryte med tøy kokt i sammen med Martha, eller luke bed med peoner, liljer og jordbær, eller stoppe, eller strikke sokker, og ansiktet hennes er ansiktet til Madonnaen, og hendene, fingrene, er vridd av hardt arbeid, neglene hennes er slått ned og knokene er hovne, og hun skammer seg over hendene. Og hun tar aldri, aldri ut av kommoden og tar på seg verken et sølvkjede eller et gyllent halsskjerf.

Men han tillater ikke oss å bruke dem heller.

*** Det fiktive ekteskapet vokste snart til et ekte, i mars feiret de til og med et bryllup, og de nye slektningene til Alexei Tolstoy, som nesten hadde forsvunnet i Perm, eller Ufa, eller Saratov, eller Orenburg eller Tomsk villmark, satt igjen med misnøye alene (han gikk i forbønn for dem Bitter). Forresten, sikkerhetsoffiserene fant ut min fars plan (vel, det var alltid nok informanter rundt). Nylig ble dagboken til Lyubov Vasilyevna Shaporina, en teaterkunstner, moren til min fars venn Vasya, publisert. Hun skriver at Vasya skulle gifte seg med vennen hans Natasha og den lokale (barnelandsbyen) sikkerhetsoffiseren ropte, hva tror du, de tok måten: gifte seg med de som ble deportert! De tror at siden Nikita Tolstoy gjorde det, kan de også gjøre det!

Vasya giftet seg tross alt.

22. Tekst av Yu.M. Nagibin "Hva er skjønnhet?":

Hva er skjønnhet? Det er sant at ikke alltid folk har forskjellig smak, forskjellige ideer om "hva som er bra og hva som er dårlig." Det er mye lettere for de som har et høyt utviklet persepsjonsapparat å forstå kunstnerens fascinasjon for denne eller den naturen og dele følelsen hans til tross for sine egne forkjærligheter enn for de som sjelden kommer i kontakt med kunst. Hva forbløffer Mona Lisa? Kompleksiteten i uttrykket, dybden av åndelig liv, åpenbarer seg i et halvt smil med mange verdier, et blikk nedsenket i det fjerne, men klar til å svare på øyeblikket. Kan du si at Mona Lisa er upåklagelig vakker? Leonardo har selv mye vakrere kvinner på lerretene sine (i hvert fall Eremitasjen "Madonna Litta"), men den udødelige Mona Lisa lokker, tiltrekker, driver diktere gale, inspirerer musikere, fengsler komplekse og enkle sjeler - hun avslører ikke en forkjølelse, generaliserende skjønnhet, men det varme, pulserende, bunnløse livet til en enkelt sjel. Mennesket, sa Pascal, er bare virkelig interessert i mennesket. Og derfor blir generasjon etter generasjon ikke lei av å kjempe om mysteriet Gioconda, mysteriet til en veldig ekte kvinne som levde i vår verden, og ikke på Olympen og ikke i høyden av fjellene, en florentinsk borger, kona til kjøpmannen Giocondo.

Ord kan ikke beskrive skjønnheten. Leo Tolstoj visste dette veldig godt. I et halvt spøkefullt argument med Turgenev og Druzhinin om hvem som bedre ville beskrive skjønnheten til en kvinne, strøk han over de enkle beskrivelsene av sine rivaler med en enkelt setning fra Homer: "Da Elena kom inn, reiste de eldste seg." Flink, vågal, lur, men samtidig synes Tolstoj å innrømme at han er maktesløs til å uttrykke med ord den levende skjønnheten til en kvinne. Dette hindret imidlertid ikke verken ham selv eller hans litterære brødre i å skape fengslende kvinnelige bilder. Tviler vi på den modne skjønnheten til Anna Karenina, eller den jenteaktige skjønnheten til Natasha Rostova, eller den romantiske skjønnheten til Tatyana Larina? I mellomtiden ga ikke Pushkin hennes portrett.

Tross alt kan det ikke betraktes som et portrett: "Tatyanas bleke skjønnhet og flytende hår." Men alt det står er at "alt var stille, det var bare der." Hva oppnår Pushkin med en slik synlighet av et bilde som har blitt et symbol på russisk kvinnelig skjønnhet - fysisk og åndelig? Magien med lette strøk spredt utover romanen, den fortryllende forfatterens intonasjon, fylt med ømhet og respekt, og noe helt unnvikende som hører til genialitetens hemmelighet.

Sjelløs, ytre skjønnhet er ingenting; bare skjønnhet som lyser innenfra er verdifull, den lyser opp verden med godhet, løfter personen selv og styrker troen på fremtiden.

Som den store læreren K. Ushinsky sa godt: "Enhver oppriktig glede av det elegante er i seg selv en kilde til moralsk skjønnhet."

23. Tekst av M.M. Prishvin «Love» Når en person elsker, trenger han inn i verdens essens.

Den hvite hekken var dekket av nåler av frost, buskene var røde og gull. Stillheten er slik at ikke et eneste blad berøres fra treet. Men fuglen fløy forbi, og bare en vingeklaff var nok til at bladet kunne bryte av og fly ned i en sirkel.

For en fryd det var å kjenne det gylne hasselbladet dekket med den hvite frosten! Og dette kalde rennende vannet i elven... og denne ilden, og denne stillheten, og stormen, og alt som finnes i naturen og som vi ikke engang vet, alt gikk inn og forenes i min kjærlighet, som omfavnet helheten verden.

Kjærlighet er et ukjent land, og vi seiler alle dit, hver på vårt eget skip, og hver av oss er kaptein på vårt eget skip og leder skipet på vår måte.

Jeg gikk glipp av det første pulveret, men jeg angrer ikke, for før lyset dukket en hvit due opp for meg i en drøm, og da jeg så åpnet øynene, skjønte jeg en slik glede fra hvit snø og morgenstjernen, som du ikke alltid kjenner igjen når du jakter.

Så ømt omfavnet den varme luften til en flygende fugl ansiktet med vingen, og en glad mann reiste seg i lyset fra morgenstjernen og spurte, som et lite barn: stjerner, måne, hvitt lys, ta plassen til den hvite duen som fløy bort! Og det samme i denne morgentimen var berøringen av å forstå min kjærlighet som kilden til alt lys, alle stjernene, månen, solen og alle de opplyste blomstene, urtene, barna, alle levende ting på jorden.

Og så om natten virket det for meg som om sjarmen min var over, jeg elsket ikke lenger. Da så jeg at det ikke var noe mer i meg, og hele min sjel var som et ødelagt land på senhøsten: buskapen var drevet bort, jordene var tomme, der var det svart, der det var snø, og i snøen der var spor etter katter.

Hva er kjærlighet? Ingen sa dette riktig. Men bare én ting kan virkelig sies om kjærlighet, at den inneholder ønsket om udødelighet og evighet, og samtidig, selvfølgelig, som noe lite og i seg selv uforståelig og nødvendig, evnen til et vesen omfavnet av kjærligheten til å forlate bak mer eller mindre slitesterke ting, alt fra små barn til Shakespeare-linjer.

Et lite isflak, hvitt på toppen, grønt i pausen, fløt raskt, og en måke fløt på den. Mens jeg klatret på fjellet, ble det Gud vet hvor i det fjerne, hvor du kan se den hvite kirken i de krøllete skyene under skjæreriket i svart og hvitt.

Stort vann renner over sine bredder og renner langt over. Men selv en liten bekk suser til stort vann og når til og med havet.

Bare stillestående vann gjenstår for å stå for seg selv, gå ut og bli grønn.

Det er slik folk elsker: stor kjærlighet omfavner hele verden, den får alle til å føle seg bra. Og det er enkel familiekjærlighet, som renner i bekker i samme vakre retning.

Moskva...” fotballmetodikk METODISK...” MAN-HÅNDKAMPATLETER Sergei Leonidovich Erizer, trener, regional...” Markovich Shapshal er en av de mest fremtredende Krim-karaittene i det tjuende århundre, fra...” Judaica Ukrainica I (2012), 227 –263 Malerier av synagoger i det nordlige Bukovina i sammenheng med den østeuropeiske tradisjonen Evgeniy Kotlyar Kharkovskaya statlig akademi design og kunst eugeny.kotlyar@gmail..."

"UDC. 316.8 STANDARDISERING AV UTDANNING SOM EN FAKTOR AV SOSIAL INTEGRASJON Kuropyatnik Alexander Ivanovich professor, doktor i sosiologi. vitenskaper, leder Institutt for kulturantropologi og etnisk sosiologi, Sosiologisk fakultet, St. Petersburg State University, St. Petersburg E-post: alkuropjatnik @mail.ru S...”

“Seksjon 4 KULTURFILOSOFISKE PROBLEMER I RUSSLAND OG CIS-LANDENE UDC 008 M. A. Poletaeva Ph.D. kulturologi, førsteamanuensis, leder. avdeling verdenskultur IMO og SPN MSLU; e-post: [e-postbeskyttet] NASJONALE KULTURELLE OG SPRÅKLIGE STRATEGIER I CIS-LANDENE: ERFARING AV KULTURFORSKNING Artikkelen undersøker nasjonal kulturell og språklig str...”

PÅVIRKNING AV EKSTERNE AKTØRER PÅ DEN INNENLANDSKE POLITISKE SITUASJONEN I ASERBAIJAN LIA EVOYAN Aserbajdsjan er en viktig geopolitisk og geostrategisk kobling som forbinder Southern New Receipts Bulletin (desember 2013) 001 Generelle spørsmål vitenskap og kultur 1 I en verden av vitenskapelige oppdagelser. II All-Russian Student Scientific Conference. I 11 bind II. Del 1. Ulyanovsk: UGSHA im. P.A Stolypina, 2013. 292 s. Eksemplar: totalt: 3 ChZ (1),...”

“Alexandra Goncharova Vårt kulturhus er ikke en komedie Karakterer: Igor Andreevich - direktør for landsbyklubben (Kulturhuset); Bunny er hans kone, fortsatt en ung kvinne, som jobber som hans kunstneriske leder og også som selger i dagligvarebutikken Snezhinka, som ligger rett overfor klubben; Marinka "Five Kopecks" bibliotekar i...”

"Leonov Nikolay Nikolaevich KRULLING AV FERSKELØDER OG FORBEDRING AV DENS KONTROLL I DEN FUKTIGE SUBTROPISKE SONE AV RUSSIA Spesialitet 06.01.07 – plantevern Sammendrag av avhandlingen for den vitenskapelige graden av kandidat for landbruksvitenskap Krasnodar Work..." -2010

FORSKNINGSSTATSUNIVERSITET ETTER N.G.

"Seksjon 1 KINA: KULTUR, SPRÅK, RELIGION, TRADISJONER T. V. Afonina Ural Federal University "500 Arhats" Li Guangxu og "500 Arhats" Takashi Murakami: grensen mellom det virkelige og det uvirkelige Verket til en moderne populær japansk kunstner... ”

2017 www.site - "Gratis elektronisk bibliotek - elektronisk materiale"

Materialet på dette nettstedet er kun lagt ut for informasjonsformål, alle rettigheter tilhører deres forfattere.
Hvis du ikke godtar at materialet ditt er lagt ut på denne siden, vennligst skriv til oss, vi vil fjerne det innen 1-2 virkedager.

Komposisjon

Skjønnhet er et veldig individuelt konsept. Det en person beundrer, vil en annen ikke engang se på, og hvis han gjør det, vil han bli veldig overrasket, fordi han ikke finner noe vakkert der. Hva henger dette sammen med? Sannsynligvis kan forskere forklare dette faktum fra genetikk eller psykologi. Men nå er ikke dette særlig interessant for oss. Vi aksepterer det ganske enkelt som et faktum: skjønnhet er individuelt. Dette er den første.

For det andre får skjønnhet deg til å beundre. Skjønnhet tiltrekker. Ofte bærer det en slags positiv energi, renser og opplyser. Derfor kan vi si at skjønnhet har en høyere natur, den er guddommelig.

Men dette er bare sann skjønnhet. Det hender at vi forveksler skjønnhet, ytre glans, for skjønnhet. Men denne skjønnheten dekker over indre fattigdom, elendighet, til og med stygghet eller last. Da kan vi si at denne skjønnheten er fra djevelen, den ødelegger. Det er nettopp dette O. Wildes roman «The Picture of Dorian Gray» handler om. Den unge helten i verket var blendende vakker i utseende, men denne skjønnheten strakk seg ikke til sjelen hans. Dorian trodde at alt var tillatt for ham: han trengte å bruke sin skjønnhet og ungdom, oppfylle alle sine innfall og ikke tenke på andre.

Men Wilde viser at det er umulig. Lovene i menneskets natur er slik at sjelens styggehet vil sikkert gjenspeiles i utseendet. Selv et magisk portrett, "lidende" for syndene til sin "mester", reddet ikke helten. Retribusjon kommer uunngåelig, og skjønnhet blir øyeblikkelig til den mest ekle styggelighet.

Mange gjenstander og gjenstander kan være vakre. Dyr kan være vakre. Folk kan være vakre. Hva er en vakker person for meg? Hvordan skal han være for at jeg skal beundre ham?

Ozhegovs forklarende ordbok gir flere definisjoner for ordet "vakker". For det første er her betydningen "full av indre innhold, høyst moralsk." På den andre - "levere glede for øyet, behagelig i utseende, harmoni, harmoni, vakker." Og bare på tredjeplass er "tiltrekkende oppmerksomhet, spektakulær, men meningsløs." Dermed bringer forfatterne av denne ordboken indre skjønnhet i forgrunnen.

De anser dette som det viktigste, definerende tegnet på skjønnhet. Er dette sant for meg? Selvfølgelig setter jeg pris på ytre vakre mennesker som har et spektakulært, lyst utseende, en vakker figur og er moteriktig og fengende kledd. Slike mennesker dukker stadig opp på TV-skjermer, de ser på oss fra forsidene til glansede magasiner. Som regel er dette de såkalte "glamorøse menneskene" som fører en fasjonabel livsstil.

Selvfølgelig, ved første øyekast, er de attraktive. Men, det virker for meg, de fleste av dem er internt svært dårlige. Jeg er redd for at når jeg møter dem vil det ikke være noe å snakke om, det blir bare veldig kjedelig å være sammen med dem. Deres ytre skjønnhet vil raskt bli kjent, og disse "blanke menneskene" vil bli enkle vakkert bilde, et interiør som du raskt slutter å legge merke til.

Dette betyr at ytre skjønnhet alene ikke er nok. Og hva er ytre skjønnhet? Hvordan definere det? Hva er det, vanlige ansiktstrekk, vakker hud, en viss øyenfarge? Det virker for meg som nei, eller rettere sagt, ikke bare det. Personlig, for meg, er en ytre vakker person en person med glødende øyne, munter og munter, en person med et åpent smil, som ser direkte på deg under en samtale. Så skjønnhet bestemmes for meg heller av indre kvaliteter?

Selvfølgelig tror jeg at en vakker person skal være selvsikker, full av verdighet, til og med majestetisk. Disse egenskapene gjenspeiles utvilsomt i en persons utseende, noe som gir ham adel, til og med aristokrati. Slike egenskaper vises i en persons hele utseende: i ansiktsuttrykk, gester og gange. Det er viktig å gjøre et poeng til her: en vakker person er ikke bare et vakkert ansikt. Dette er inntrykket som skapes fra hele utseendet til en person: hans ansikt, figur, måte å kle seg på og talemåte, fra ansiktsuttrykk og gester.

I tillegg må en kjekk person være en intelligent og utdannet person. For meg er intelligens generelt sett den viktigste egenskapen i en person. Det virker for meg at hvis du har intelligens, så vil mange kvaliteter bli lagt til. En intelligent og selvsikker person kan rett og slett ikke være stygg.

Også, etter min mening, er nivået på hans generelle kultur veldig viktig for den ytre skjønnheten til en person. Denne kulturen vil manifestere seg i alt: hvordan en person ser ut, hva han har på seg, hvordan han oppfører seg, hvilke bøker han leser, hvilken musikk han lytter til, hva han drømmer om.

Det er veldig viktig for meg at en person er munter og munter, at han lyser av lykke og optimisme. Hva kan være vakrere enn et bredt smil, øyne glitrende av glede og en lett flygende gangart?

Dette er Natasha Rostova fra L. N. Tolstoys roman "Krig og fred". Hvis du "demonterer" utseendet til denne heltinnen etter individuelle trekk - en stor bevegelig munn, svarte runde øyne, tynne armer og ben - så er ikke Natasha vakker. Men hvem kan si dette om henne, etter å ha sett denne personen, ha observert henne i livet, i vanskelige situasjoner, eller rett og slett ved å snakke med henne?! Denne jenta er så emosjonell, oppriktig, så full av energi med en kjærlighet til livet at hun er lysere og mer attraktiv enn mange "marmor"-skjønnheter.

I tillegg er en kjekk person, etter min mening, en entusiastisk person som vet å elske og få venner. Dette er en person som er interessert i å leve i verden, i sitt eget land. Dette er en person for hvem det ikke er noen barrierer, grenser eller stereotypier. Generelt er han nok en fri person som vet å bruke og nyte friheten til det fulle.

Dermed anser jeg nok en harmonisk person som vakker. Dette er nøkkelordet, synes jeg, for å definere skjønnhet. "Harmoni" for meg er synonymt med ordet "skjønnhet". Bare en person som er i fred med seg selv kan se ut og være vakker. Bare personen som fant " gylne snitt"mellom intern og ekstern, kan kalles vakker. Bare en person som er i harmoni med livet og seg selv kan være lykkelig.

Følgelig bygges en kjede som definerer ideen min om skjønnhet: harmonisk - glad - vakker. Jeg tror det er sant for de fleste på planeten vår.

Ytre menneskelig skjønnhet legemliggjør våre ideer om skjønnhetsidealet. Ytre skjønnhet er ikke bare den antropologiske perfeksjon av alle elementer i kroppen, ikke bare helse. Dette er indre spiritualitet - en rik verden av tanker og følelser, moralsk verdighet, respekt for mennesker og seg selv... Jo høyere moralsk utvikling og generelle nivå av en persons åndelige kultur, jo tydeligere gjenspeiles den indre åndelige verden i ytre trekk. . Denne gløden fra sjelen, som Hegel uttrykker det, blir stadig mer manifestert, forstått og følt av det moderne mennesket. Indre skjønnhet reflekteres på det ytre
utseende...

Enheten av indre og ytre skjønnhet er et estetisk uttrykk for en persons moralske verdighet. Det er ingenting skammelig i det faktum at en person streber etter å være vakker, ønsker å se vakker ut. Men, det virker for meg, man må ha en moralsk rett til dette ønsket. Moralen til denne ambisjonen bestemmes av i hvilken grad denne skjønnheten uttrykker menneskets kreative, aktive essens. En persons skjønnhet manifesterer seg tydeligst når han er engasjert i en favorittaktivitet, som i sin natur understreker noe godt i ham, karakteristisk for hans personlighet. Samtidig er utseendet hans opplyst av indre inspirasjon. Det er ingen tilfeldighet at Myron legemliggjorde skjønnheten til diskoskasteren i det øyeblikket når spenningen til indre åndelige krefter kombineres med spenningen til fysiske krefter, i denne kombinasjonen - skjønnhetens apoteos...

Ytre skjønnhet har sine indre moralske kilder. Favoritt kreativitet gjør en person vakker, forvandler ansiktstrekk - gjør dem subtile og uttrykksfulle.

Skjønnhet skapes også av angst og omsorg - det som vanligvis kalles "kreativitetens kval." Akkurat som sorg etterlater uutslettelige rynker i ansiktet, så er kreative bekymringer den mest subtile og dyktigste skulptøren som gjør ansiktet vakkert. Og omvendt gir den indre tomheten de ytre ansiktstrekkene et uttrykk for kjedelig likegyldighet.

Hvis indre åndelig rikdom skaper menneskelig skjønnhet, så ødelegger inaktivitet og spesielt umoralsk aktivitet denne skjønnheten.

Umoralske aktiviteter skjemmer. Vanen med løgn, hykleri og ledig prat skaper et vandrende blikk: en person unngår å se inn i øynene til andre mennesker; det er vanskelig å se tanken i øynene hans, han skjuler den ... Misunnelse, egoisme, mistenksomhet, frykt for at "jeg ikke blir verdsatt" - alle disse følelsene grove gradvis ansiktstrekkene hans, noe som gjør ham dyster og usosial. Å være deg selv, å verne om din verdighet er ditt livsblod
ekte menneskelig skjønnhet.

Idealet om menneskelig skjønnhet er samtidig et ideal for moral. Enheten av fysisk, moralsk, estetisk perfeksjon er harmonien det snakkes så mye om.
(Ifølge V.A. Sukhomlinsky)

Vis fulltekst

I teksten som ble tilbudt oss av V.A. Sukhomlinsky tar opp problemet med menneskelig skjønnhet.

Når du kommenterer teksten, bør du være oppmerksom til det faktum at forfatteren leder oss til ideen om at hver person ønsker å se vakker ut og i dette"Det er ikke noe galt med det." På samme tid synes det for forfatteren, at folk skal ha en "moralsk rett" til dette ønsket, bestemt av dets forhold til deres favorittvirksomhet.

I andre del av teksten V. Sukhomlinsky diskuterer opprinnelsen til menneskelig skjønnhet. Han bemerker "kreative bekymringer" og moral er "de mest dyktige dyktige skulptørene" som skaper det menneskelige utseendet.

Jeg deler helt synspunktet

Kriterier

• 1 av 1 K1 Formulering av kildetekstproblemer
• 3 av 3 K2

Ytre menneskelig skjønnhet legemliggjør våre ideer om skjønnhetsidealet. Ytre skjønnhet er ikke bare den antropologiske perfeksjon av alle elementer i kroppen, ikke bare helse. Dette er indre spiritualitet - en rik verden av tanker og følelser, moralsk verdighet, respekt for mennesker og seg selv... Jo høyere moralsk utvikling og generelle nivå av en persons åndelige kultur, jo tydeligere gjenspeiles den indre åndelige verden i ytre trekk. . Denne gløden fra sjelen, som Hegel uttrykker det, blir stadig mer manifestert, forstått og følt av det moderne mennesket. Indre skjønnhet reflekteres på det ytre
utseende...

Enheten av indre og ytre skjønnhet er et estetisk uttrykk for en persons moralske verdighet. Det er ingenting skammelig i det faktum at en person streber etter å være vakker, ønsker å se vakker ut. Men, det virker for meg, man må ha en moralsk rett til dette ønsket. Moralen til denne ambisjonen bestemmes av i hvilken grad denne skjønnheten uttrykker menneskets kreative, aktive essens. En persons skjønnhet manifesterer seg tydeligst når han er engasjert i en favorittaktivitet, som i sin natur understreker noe godt i ham, karakteristisk for hans personlighet. Samtidig er utseendet hans opplyst av indre inspirasjon. Det er ingen tilfeldighet at Myron legemliggjorde skjønnheten til diskoskasteren i det øyeblikket når spenningen til indre åndelige krefter kombineres med spenningen til fysiske krefter, i denne kombinasjonen - skjønnhetens apoteos...

Ytre skjønnhet har sine indre moralske kilder. Favoritt kreativitet gjør en person vakker, forvandler ansiktstrekk - gjør dem subtile og uttrykksfulle.

Skjønnhet skapes også av angst og omsorg - det som vanligvis kalles "kreativitetens kval." Akkurat som sorg etterlater uutslettelige rynker i ansiktet, så er kreative bekymringer den mest subtile og dyktigste skulptøren som gjør ansiktet vakkert. Og omvendt gir den indre tomheten de ytre ansiktstrekkene et uttrykk for kjedelig likegyldighet.

Hvis indre åndelig rikdom skaper menneskelig skjønnhet, så ødelegger inaktivitet og spesielt umoralsk aktivitet denne skjønnheten.

Umoralske aktiviteter skjemmer. Vanen med løgn, hykleri og ledig prat skaper et vandrende blikk: en person unngår å se inn i øynene til andre mennesker; det er vanskelig å se tanken i øynene hans, han skjuler den ... Misunnelse, egoisme, mistenksomhet, frykt for at "jeg ikke blir verdsatt" - alle disse følelsene grove gradvis ansiktstrekkene hans, noe som gjør ham dyster og usosial. Å være deg selv, å verne om din verdighet er ditt livsblod
ekte menneskelig skjønnhet.

Idealet om menneskelig skjønnhet er samtidig et ideal for moral. Enheten av fysisk, moralsk, estetisk perfeksjon er harmonien det snakkes så mye om.
(Ifølge V.A. Sukhomlinsky)

Vis fulltekst

I teksten som ble tilbudt oss av V.A. Sukhomlinsky tar opp problemet med menneskelig skjønnhet.

Når du kommenterer teksten, bør du være oppmerksom til det faktum at forfatteren leder oss til ideen om at hver person ønsker å se vakker ut og i dette"Det er ikke noe galt med det." På samme tid synes det for forfatteren, at folk skal ha en "moralsk rett" til dette ønsket, bestemt av dets forhold til deres favorittvirksomhet.

I andre del av teksten V. Sukhomlinsky diskuterer opprinnelsen til menneskelig skjønnhet. Han bemerker "kreative bekymringer" og moral er "de mest dyktige dyktige skulptørene" som skaper det menneskelige utseendet.

Jeg deler helt synspunktet

Kriterier

• 1 av 1 K1 Formulering av kildetekstproblemer
• 3 av 3 K2