Sammendrag av historiedukken. Evgeniy Nosov

Hver fisker har et favorittsted ved elven. Her bygger han et agn til seg selv. Han hamrer staker i bunnen av elven nær bredden i en halvsirkel, fletter dem sammen med vinstokker og fyller tomrommet inni med jord. Det viser seg noe som en liten halvøy. Spesielt når fiskeren dekker agnet med grønt torv, og de hamrede stakene sender ut unge skudd.

Akkurat der, tre eller fire skritt unna, på kysten bygger de et ly for regnet - en hytte eller utgraving. Andre lager sitt eget hjem med køyer, et lite vindu og en parafinlykt under taket. Det er her fiskerne tilbringer ferien.

I sommer bygde jeg ikke en leir for meg selv, men brukte en gammel, godt levd en, som en venn ga meg i løpet av ferien. Vi tilbrakte natten på å fiske sammen. Og neste morgen begynte vennen min å gjøre seg klar for toget. Mens han pakket sekken, ga han meg de siste instruksjonene:

– Ikke glem komplementær fôring. Hvis du ikke mater fisken, går den. Det er derfor de kaller det agn fordi de fester fisk til det. Tilsett litt kjernemelk ved daggry. Jeg har den i en pose over køyen min. Parafin til lykt finner du i kjelleren bak hytta. Jeg tok melken fra mølleren. Her er nøkkelen til båten. Vel, det ser ut til at det er det. Ingen hale, ingen skjell!

Han kastet ryggsekken over skuldrene, rettet opp hetten som hadde blitt slått ned av stroppen, og tok meg plutselig i ermet:

– Ja, jeg glemte nesten. Det bor en isfugl ved siden av. Redet hans er i klippen, under den busken. Så du, da... Ikke fornærme. Mens jeg fisket ble han vant til meg. Han ble så dristig at han begynte å sitte på fiskestenger. Vi bodde sammen. Og du forstår selv: det er litt kjedelig her alene. Og han vil være din trofaste fiskepartner. Vi har vært sammen med ham for tredje sesong nå.

Jeg tok varmt hånden til min venn og lovet å fortsette vennskapet mitt med isfuglen.

«Hvordan er han, isfugl? – Jeg tenkte da vennen min allerede var langt unna. "Hvordan kjenner jeg ham igjen?" Jeg leste en gang om denne fuglen, men jeg husket ikke beskrivelsen, og jeg så den aldri i live. Jeg tenkte ikke på å spørre venninnen min hvordan hun så ut.

Men snart dukket hun opp selv. Jeg satt ved hytta. Morgenbitten er over. Flottørene sto ubevegelige hvite blant de mørkegrønne burdokkene av vannliljer. Noen ganger rørte den vanvittige malvaen flottørene, de skalv og gjorde meg på vakt. Men snart skjønte jeg hva som foregikk og sluttet helt å se på fiskestengene. Den lune ettermiddagen nærmet seg - en hviletid for både fisk og sportsfiskere.

Plutselig blinket en stor lys sommerfugl over kystkrattet av sikk, og flakset ofte med vingene. I samme øyeblikk landet sommerfuglen på min ytterste stang, foldet vingene og viste seg å være... en fugl. Den tynne tuppen av stangen svingte under henne og kastet fuglen opp og ned, og fikk den til å vippe vingene og spredte halen. Og nøyaktig den samme fuglen, reflektert i vannet, så fløy mot, og falt igjen inn i det blå på den veltede himmelen.

Jeg gjemte meg og begynte å se på den fremmede. Hun var utrolig vakker. Et oliven-oransje bryst, mørke vinger med lyse flekker og en lys, himmelsk farget rygg, så lys at den under flyturen lyste på nøyaktig samme måte som smaragdblå sateng skimrer i kurvene. Det er ikke overraskende at jeg tok for meg at fuglen var en merkelig sommerfugl.

Men det frodige antrekket passet ikke ansiktet hennes. Det var noe sørgmodig og trist i utseendet hennes. Fiskestanga sluttet å svinge. Fuglen frøs på henne, en urørlig klump. Hun trakk kjølig hodet inn i skuldrene og senket det lange nebbet ned på avlingen. Den korte halen, som så vidt stakk ut under vingene, ga henne også et slags ensomt utseende. Uansett hvor mye jeg så på henne, rørte hun seg aldri, ga ikke en eneste lyd. Og hun fortsatte å se og se på bekkene som renner under henne. mørkt vann elver. Det virket som om hun hadde falt noe til bunnen, og nå, trist, fløy hun over elven og lette etter tapet sitt.

Og jeg begynte å formulere et eventyr om en vakker prinsesse. Om hvordan den onde Baba Yaga forhekset henne og gjorde henne til en isfugl. Fuglens klær forble kongelige: laget av gullbrokade og blå sateng. Og fugleprinsessen er trist fordi Baba Yaga kastet sølvnøkkelen i elven som låser opp den smidde kista. Helt nederst i brystet er det et magisk ord. Etter å ha mestret dette ordet, vil fugleprinsessen igjen bli en jenteprinsesse. Så hun flyr over elven, trist og sørgmodig, letende og ute av stand til å finne den dyrebare nøkkelen.

Prinsessen min satt og satt på fiskestanga, knirket tynt, som om hun hadde hulket, og fløy langs kysten, ofte med vingene.

Jeg likte fuglen veldig godt. En slik hånd reiser seg ikke for å fornærme. Ikke forgjeves, viser det seg, advarte vennen min.

Isfuglen kom hver dag. Han la tilsynelatende ikke engang merke til at en ny eier hadde dukket opp på rasteplassen. Og hva brydde han seg om oss? Vi rører ikke, vi skremmer ikke – og det er det, takk. Og jeg ble skikkelig vant til det. Noen ganger av en eller annen grunn besøker han deg ikke, og du savner ham allerede. På en øde elv, når du bor så fengslet, er alle levende skapninger lykkelige.

En dag min lille birdie kom til agnet, som før, satte seg på fiskestanga og begynte å tenke sine bitre tanker. Ja, plutselig stuper det i vannet! Bare sprut fløy i alle retninger. Jeg grøsset til og med av overraskelse. Og hun tok straks av, og blinket med noe sølv i nebbet. Som om dette var selve nøkkelen hun hadde lett etter så lenge.

Men det viste seg at eventyret mitt ikke sluttet der. Isfuglen fløy og fløy og var fortsatt stille og trist. Av og til stupte han i vannet, men i stedet for den dyrebare nøkkelen kom han over småfisk. Han bar dem bort til det dype fangehullet sitt, gravd i en klippe.

Det nærmet seg slutten på ferien min. Om morgenen fløy ikke lenger blide banksvaler over elven. De hadde allerede forlatt sin hjemlige elv og la ut på en lang og vanskelig reise.

Jeg satt ved hytta og solte meg i solen etter den skarpe morgentåka. Plutselig gled noens skygge over bena mine. Jeg så opp og så en hauk. Rovdyret stormet raskt mot elven og presset de sterke vingene til sidene. I samme øyeblikk slo en isfugl raskt med vingene over sivet.

– Vel, hvorfor flyr du, tosk! – Jeg brast ut. "Du kan ikke unnslippe en slik røver med vinger." Gjem deg raskt i buskene!

Jeg puttet fingrene i munnen og plystret så høyt jeg kunne. Men, revet med av forfølgelsen, tok ikke hauken hensyn til meg. Byttet var for sikkert til å gi opp jakten. Hauken hadde allerede strukket ut de langbeinte bena fremover, spredt halen som en vifte for å bremse den raske flukten og ikke gå glipp av... Den onde heksen sendte døden til prinsessen min i skikkelse av en fjærkledd røver. Dette er den tragiske slutten på eventyret mitt.

Jeg så klørpotene til et rovdyr blinke i luften i et lynnedslag. Men bokstavelig talt et sekund tidligere gjennomboret isfuglen vannet som en blå pil. Sirkulære bølger satte inn på det rolige vannet sent på ettermiddagen, og overrasker den lurte hauken.

Jeg skulle hjem. Han tok båten til bruket for tilsyn, la tingene sine i skuldervesken og spolte inn fiskestengene. Og i stedet for den som isfuglen likte å sitte på, stakk han en lang gren av en vinranke. Om kvelden, som om ingenting hadde skjedd, fløy min triste prinsesse inn og satte seg tillitsfullt på en kvist.

«Jeg drar hjemmefra,» sa jeg høyt og knyttet ryggsekken. – Jeg skal til byen for å jobbe. Hva vil du gjøre alene? Vær forsiktig så du ikke fanger haukens øye igjen. Dine oransje og blå fjær vil fly over elven. Og ingen vil vite om det.

Isfuglen satt urørlig på en vinranke. Mot bakgrunnen av den flammende solnedgangen sto den ensomme fuglefiguren tydelig frem. Det virket som om hun lyttet nøye til ordene mine.

- Vel, adjø!..

Jeg tok av meg capsen, vinket til prinsessen min og ønsket av hele mitt hjerte å finne sølvnøkkelen.

Levende flamme

Tante Olya så inn på rommet mitt, fant meg igjen med papirer og hevet stemmen og sa kommanderende:

– Han skal skrive noe! Gå og få litt luft, hjelp meg med å trimme blomsterbedet. – Tante Olya tok en bjørkebarkboks fra skapet. Mens jeg gledelig strakte på ryggen og kvernet opp den våte jorda med en rive, satte hun seg på haugen og helte poser og bunter med blomsterfrø på fanget hennes og la dem ut etter variasjon.

Nå går jeg sjelden til disse stedene: de siste Seim-bassengene har drevet, blitt trukket inn, oversvømmet og fylt med sand.

De sier at elver pleide å være dypere...

Hvorfor gå langt inn i historien? For ikke så lenge siden likte jeg å besøke i nærheten av Lipino, omtrent tjuefem verst hjemmefra. Rett overfor den eldgamle hodeløse haugen, som drager alltid svevde over på varme dager, var det en dyrebar grop. På dette stedet snur elven, etter å ha hvilt mot den uforgjengelige Devon-leiren, så voldsomt at den begynner å snurre hele bassenget og skaper en sirkulær strøm. De sirkler her i timevis, ute av stand til å rømme ut i det frie vannet: flis, alger, flasker som stikker opp ned, fragmenter av det allestedsnærværende isoporskummet, og dag og natt spinner, skurrer og hulker de skumle traktene, som til og med gjess unngår. Vel, om natten er ikke bassenget i det hele tatt rolig, når plutselig den utvaskede bredden kollapser høyt, tungt, eller den erfarne eiermallen, som stiger opp fra hullet, skjærer gjennom vannet med en flat hale, som et brett.

En gang fant jeg fergemannen Akimych nær hytta hans på hemmelig fiske. Etter å ha justert brillene etter nesen, rev han konsentrert ut den gyldne snoren fra en bit av drivremmen - han planla et skifte. Og han fortsatte å beklage: han hadde ikke passende kroker.

Jeg rotet gjennom forsyningene mine, valgte de flotteste, bøyde av blånet tomillimetertråd, som jeg en gang hadde anskaffet bare for eksotismens skyld, og helte dem i Akimychevs hette. Han tok en med slemme, stubbe fingre, snurret den foran brillene og så hånende på meg og myste det ene øyet:

Og jeg trodde det virkelig var en krok. Du må bestille den fra smia. Og ta disse av latter.

Jeg vet ikke om Akimych fanget eieren av Lipinas pit, for da forskjellige årsaker Jeg hadde en pause og dro ikke til de stedene. Bare noen år senere hadde jeg endelig sjansen til å besøke mine gamle landsbyer.

Jeg gikk og kjente ikke igjen elven.

Kanalen smalnet inn, ble gresskledd, den rene sanden i svingene var dekket med skjærefugl og tøff smuss, og mange ukjente stimer og spytter dukket opp. De dype trekkene i strykene, hvor det før ved morgengryet kastet bronserte ider i elveoverflaten, forsvant. Det pleide å være slik at du forberedte en takling for kabling, men fingrene dine klarte bare ikke å få snøret inn i ringen - en spenning av spenning kom over deg ved synet av bratte, stille divergerende sirkler... Nå alt dette ulcerous frihet er sprudlende med klumper og topper av pilspisser, og overalt som fortsatt er fri for gress, bruser den svarte bunnslammet, rik på overskudd av gjødsel båret av regn fra åkrene.

«Vel,» tenker jeg, «ingenting skjedde med Lipas grop!» Jeg kommer opp og kan ikke tro mine egne øyne: der det en gang var en forferdelig vri og et boblebad, stakk en skitten grå liten ting ut med pukkelen sin, som så ut som en stor død fisk, og på den lille tingen - en gammel gander. Han sto så tilfeldig, på den ene labben, pusset seg, brukte nebbet for å drive ut lopper under den utstående vingen. Og narren skjønte ikke at det nylig var seks eller syv meter med svart sydende dybde under ham, som han selv, førende yngelen, forsiktig svømte rundt til siden.

Akimych så på den forvokste elven, som knapt oser av dempet vann, og viftet den med sorg:

Og ikke engang løsne fiskestengene! Ikke ødelegge ånden. Det er ingen virksomhet, Ivanovich, det er ingen virksomhet!

Snart var ikke Akimych selv lenger i Seimas, hans gamle elvetransport var ikke lenger tilgjengelig ...

I fjæra, i en sivhytte, hadde jeg muligheten til å fordrive sommernetter mer enn en gang. Så viste det seg at Akimych og jeg, viser det seg, kjempet i den samme Gorbatovs tredje hær, deltok i "Bagration", sammen likviderte Bobruisken og deretter Minsk-grytene, tok de samme hviterussiske og polske byene. Og de falt til og med ut av krigen i samme måned. Riktignok havnet vi på forskjellige sykehus: Jeg endte opp i Serpukhov, og han endte opp i Uglich.

Akimych ble såret blodløst, men alvorlig: han ble slått ned i en grøft av en langdistansende landmine og fikk hjernerystelse slik at selv nå, flere tiår senere, etter å ha blitt opphisset, mistet han plutselig talens kraft, tungen hans så ut til å være tett fastklemt , og Akimych, som ble blek, ble stille, så smertefullt, storøyde på sin samtalepartner og strakte hjelpeløst ut leppene som et rør. Dette varte i flere minutter, hvoretter han sukket dypt, støyende, løftet de skarpe, tynne skuldrene, og kaldsvetten falt på ansiktet hans, utmattet av stumhet og forsteining. "Er han ikke allerede død?" - Jeg kjente en urolig følelse da jeg så på de brente restene av Akimychevs hytte.

Men nei! I fjor høst gikk jeg gjennom landsbyen, forbi den splitter nye hvite mursteinsskolen, som så fint okkuperte den grønne åsen over Seimas, og jeg så. og mot - Akimych! Han klukker raskt med kirzachs, capsen, polstret jakke, med en spade på skulderen.

Hallo kjære venn! – Jeg spredte armene. blokkerer veien hans. Akimych, blek, med smertefullt stive lepper, så ikke ut til å gjenkjenne meg i det hele tatt. Tilsynelatende var det noe som satte ham av, og som alltid i slike tilfeller var han tett fastklemt.

Hvor har du blitt av?! Ikke synlig på elven. Akimych strakte ut leppene og prøvde å si noe.

Jeg ser hytta din er brent.

I stedet for å svare, vendte han pekefingeren mot tinningen og sa at det ikke krever mye intelligens.

Så hvor er du nå, jeg forstår ikke?

Akimych kom fortsatt ikke til fornuft, og nikket med hodet mot skolen.

Det er klart nå. Du passer og hager. Hvor med spaden?

Hu h? - brast han ut, og han trakk på skulderen i irritasjon og prøvde å gå.

Vi gikk forbi skolegjerdet langs en vei omkranset av gamle vier, allerede dekket av høstforgylling. I naturen var det fortsatt sol, varmt og til og med festlig, som noen ganger skjer i begynnelsen av en fin oktober, når de siste sikoristjernene blomstrer og svarte fløyelshumler fortsatt roter gjennom de forsinkede hettene på tannsteinen. Og luften er allerede skarp og sterk og avstandene er klare og åpne til det uendelige.

Rett fra skolegjerdet, eller rettere sagt, fra veien forbi det begynte en elveeng, fortsatt grønn som sommer, med hvite sprut av ryllik, gåsefjær og noen engsopp. Og bare i nærheten av veikantene var engen strødd med et nedfallent blad, smalt og langt, likt vår Seimas toppfisk. Og bak gjerdet kom lukten av fuktig, oppgravd jord og berusende eplejuice. Et sted der, bak de unge epletrærne, sannsynligvis på idrettsplassen, hørtes de skarpe smellene fra en volleyball, noen ganger akkompagnert av utbrudd av triumferende, bifallende barneskrik, og disse unge stemmene under en skyfri landlig ettermiddag skapte også en følelse av festivitas. og gleden ved å være.

Hele denne tiden gikk Akimych stille og raskt foran meg, bare da vi passerte hjørnet av gjerdet, stoppet han og sa med en kvalt stemme:

Se...

Det lå en dukke i en skitten grøft langs veien. Hun lå på ryggen, armer og ben spredt utover. Stor og fortsatt pen i ansiktet, med et lett, knapt definert smil på de barnslig hovne leppene. Men det blonde, silkeaktige håret på hodet hans ble brent stedvis, øynene hans var stukket ut, og det var et gapende hull der nesen hans skulle ha vært. må ha blitt brent av en sigarett. Noen rev av kjolen hennes og dro av den blå trusen hennes helt ned til skoene hennes, og stedet som tidligere var dekket av dem. Det var også flekket med en sigarett.

Hvem sin jobb er dette?

Hvem vet... - Akimych svarte ikke umiddelbart, og så fortsatt trist på dukken som noen så kynisk og grusomt hadde hånet. – Det er vanskelig å tenke på noen i disse dager. Mange har blitt vant til dårlige ting og ser ikke hvordan de selv gjør dårlige ting. Og barna får det av dem. Det er ikke første gang dette har skjedd med dukken. Jeg går til distriktet og regionen og ser: her og der - enten under et gjerde, i en søppelhaug - ligger kasserte dukker rundt. Som er helt straight, i kjole, med sløyfe i håret, og noen ganger - uten hode eller: uten begge ben... Det er så ille for meg å se dette! Hjertet mitt er allerede klumpet: det vil krympe... Kanskje dette har skjedd meg siden krigen. For livet; Jeg har sett nok av menneskekjøtt... Det er som du forstår: en dukke. Ja, fordi utseendet er menneskelig. De vil gjøre noe slikt at du ikke vil kunne skille henne fra et levende barn. Og han gråter som et menneske. Og når denne likheten ligger revet i stykker ved veien, kan jeg ikke se. Slår meg over alt. Og folk går forbi - hver for seg - og ingenting... Par passerer, holder hender, snakker om kjærlighet, drømmer om barn. De bærer babyer i barnevogner - de løfter ikke et øyenbryn. Ungene løper rundt og blir vant til slike helligbrøde. Her er det: hvor mange studenter gikk forbi! Om morgenen - til skolen, om kvelden - fra skolen. Og viktigst av alt, lærerne: de går også forbi. Det er det jeg ikke forstår. Hvordan det?! Hva vil du lære, hvilken skjønnhet, hvilken godhet, hvis du er blind, er sjelen din døv!... Eh!...

Akimych ble plutselig blek, ansiktet hans ble spent av den forferdelige fossiliseringen av ham, og leppene hans forlenget seg naturlig til et rør, som om noe usagt satt fast og frosset i dem.

Jeg visste allerede at Akimych var "fast" igjen og ville ikke snakke snart.

Han bøyde seg og bøyde seg tråkket over grøfta og der, på en ledig tomt, rundt svingen på skolegjerdet, nær et stort burdock-tre med blader som elefantører, begynte han å grave et hull, etter å ha skissert dets avlange konturer med en spade. Dukken var ikke mer enn en meter høy, men Akimych gravde flittig og dypt, som en ekte grav, og begravde seg til midjen. Etter å ha jevnet veggen, gikk han stille og løsrevet til høystakken på beitet, tok med en armfull høy og foret bunnen av gropen med det. Så rettet han opp dukkens truser, foldet armene hennes langs kroppen og senket henne ned i det fuktige dypet av hullet. Jeg dekket den på toppen med rester av høyet og først etter det tok jeg opp spaden igjen.

Og plutselig sukket han støyende, som om han hadde kommet opp fra dyp, og sa med smerte:

Du kan ikke begrave alt...

Nåværende side: 1 (boken har totalt 18 sider) [tilgjengelig lesepassasje: 12 sider]

Evgenij Nosov
Dukke (samling)

© Nosov E.I., arving, 2015

© Design. Eksmo Publishing House LLC, 2015

Kingfisher

Han kastet ryggsekken over skuldrene, rettet opp hetten som hadde blitt slått ned av stroppen, og tok meg plutselig i ermet:

Jeg tok varmt hånden til min venn og lovet å fortsette vennskapet mitt med isfuglen.

Men det frodige antrekket passet ikke ansiktet hennes. Det var noe sørgmodig og trist i utseendet hennes. Fiskestanga sluttet å svinge. Fuglen frøs på henne, en urørlig klump. Hun trakk kjølig hodet inn i skuldrene og senket det lange nebbet ned på avlingen. Den korte halen, som så vidt stakk ut under vingene, ga henne også et slags ensomt utseende. Uansett hvor mye jeg så på henne, rørte hun seg aldri, ga ikke en eneste lyd. Og hun fortsatte å se og se på det mørke vannet i elven som renner under henne. Det virket som om hun hadde falt noe til bunnen, og nå, trist, fløy hun over elven og lette etter tapet sitt.

Prinsessen min satt og satt på fiskestanga, knirket tynt, som om hun hadde hulket, og fløy langs kysten, ofte med vingene.

Jeg likte fuglen veldig godt. En slik hånd reiser seg ikke for å fornærme. Ikke forgjeves, viser det seg, advarte vennen min.

Det nærmet seg slutten på ferien min. Om morgenen fløy ikke lenger blide banksvaler over elven. De hadde allerede forlatt sin hjemlige elv og la ut på en lang og vanskelig reise.

– Vel, hvorfor flyr du, tosk! – Jeg brast ut. "Du kan ikke unnslippe en slik røver med vinger." Gjem deg raskt i buskene!

Isfuglen satt urørlig på en vinranke. Mot bakgrunnen av den flammende solnedgangen sto den ensomme fuglefiguren tydelig frem. Det virket som om hun lyttet nøye til ordene mine.

- Vel, adjø!..

Jeg tok av meg capsen, vinket til prinsessen min og ønsket av hele mitt hjerte å finne sølvnøkkelen.

Levende flamme

Tante Olya så inn på rommet mitt, fant meg igjen med papirer og hevet stemmen og sa kommanderende:

"Olga Petrovna, hva er det," legger jeg merke til, "du sår ikke valmuer i blomsterbedene dine?"

– Vel, hvilken farge er valmue! – svarte hun med overbevisning. – Dette er en grønnsak. Det sås i hagebedene sammen med løk og agurker.

- Hva gjør du! - Jeg lo. – En annen gammel sang sier:

Og pannen hennes er hvit, som marmor,
Og kinnene dine brenner som valmuer.

"Den er bare i farger i to dager," fortsatte Olga Petrovna. "Dette er på ingen måte egnet for et blomsterbed; jeg blåste og brant umiddelbart." Og så stikker denne samme viskeren ut hele sommeren, den ødelegger bare utsikten.

Men jeg strødde likevel i all hemmelighet en klype valmuefrø helt inn i midten av blomsterbedet. Etter noen dager ble det grønt.

-Har du sådd valmuer? – Tante Olya kom bort til meg. – Å, du er så rampete! Så være det, jeg forlot de tre, jeg syntes synd på deg. Resten ble alle luket ut.

Uventet dro jeg på forretningsreise og kom tilbake bare to uker senere. Etter en varm, slitsom reise var det hyggelig å komme inn i tante Olyas rolige gamle hus. Det nyvaskede gulvet føltes kjølig. En sjasminbusk som vokste under vinduet kastet en blondeskygge på skrivebordet.

– Skal jeg helle litt kvass? – foreslo hun og så sympatisk på meg, svett og sliten. – Alyosha elsket kvass veldig mye. Noen ganger tappet og forseglet jeg det selv.

Da jeg leide dette rommet, så Olga Petrovna opp på portrettet av en ung mann i en flyuniform som hang over pulten, spurte:

– plager det deg ikke?

- Hva gjør du!

– Dette er sønnen min Alexey. Og rommet var hans. Vel, slå deg ned, lev med god helse...

Tante Olya ga meg et tungt kobberkrus med kvass og sa:

– Og valmuene dine har reist seg og har allerede kastet ut knoppene.

Jeg gikk ut for å se på blomstene. Blomsterbedet ble ugjenkjennelig. Helt langs kanten var det et teppe, som med sitt tykke deksel med blomster spredt utover, lignet veldig på et ekte teppe. Så ble blomsterbedet omgitt av et bånd av mattioler - beskjedne nattblomster som tiltrekker folk ikke med sin lysstyrke, men med en delikat bitter aroma, som ligner på lukten av vanilje. Gulfiolette jakker var fargerike stemorsblomster, de lilla fløyelshattene til parisiske skjønnheter svaiet på tynne ben. Det var mange andre kjente og ukjente blomster. Og i midten av blomsterbedet, fremfor alt dette blomstermangfoldet, steg valmuene mine og kastet tre stramme, tunge knopper mot solen. De blomstret dagen etter.

Tante Olya gikk ut for å vanne blomsterbedet, men kom straks tilbake, klirrende med en tom vannkanne.

– Vel, kom og se, de har blomstret.

På avstand så valmuene ut som tente fakler med levende flammer som lyste i vinden. En lett vind svaiet litt, og solen trengte gjennom de gjennomskinnelige skarlagensrøde kronbladene med lys, noe som fikk valmuene til å blusse opp med en dirrende lys ild, eller fylles med en tykk karmosinrød. Det virket som om du bare rørte ved det, ville de umiddelbart svi deg!

Valmuene var blendende med sin rampete, brennende lysstyrke, og ved siden av dem bleknet og bleknet alle disse parisiske skjønnhetene, snapdragons og annet blomsteraristokrati.

I to dager brant valmuene vilt. Og på slutten av den andre dagen smuldret de plutselig og gikk ut. Og straks ble det frodige blomsterbedet tomt uten dem. Jeg plukket opp et fortsatt veldig friskt kronblad, dekket av duggdråper, fra bakken og spredte det på håndflaten min.

"Det er alt," sa jeg høyt, med en følelse av fortsatt uforminsket beundring.

"Ja, det brant ned..." Tante Olya sukket, som om det var for en levende skapning. - Og på en eller annen måte tok jeg ikke hensyn til denne valmuen før. Livet hans er kort. Men uten å se seg tilbake, levde hun det til det fulle. Og dette skjer med mennesker...

Tante Olya, på en eller annen måte bøyd, skyndte seg plutselig inn i huset.

Jeg har allerede blitt fortalt om sønnen hennes. Alexei døde da han dykket på den lille hauken sin på ryggen til en tung fascistisk bombefly.

Jeg bor nå på den andre siden av byen og besøker av og til tante Olya. Nylig besøkte jeg henne igjen. Vi satt ved utendørsbordet, drakk te og delte nyheter. Og like ved, i et blomsterbed, flammet en stor valmuebål. Noen smuldret opp og slapp kronbladene til bakken som gnister, andre åpnet bare de brennende tungene sine. Og nedenfra, fra den fuktige jorden, full av vitalitet, steg flere og flere stramt sammenrullede knopper for å hindre den levende ilden i å slukke.

Glemt side

Sommeren fløy plutselig bort, som en skremt fugl. Om natten raslet hagen urovekkende, og det gamle hule fuglekirsebærtreet knirket under vinduet.

Et skrått regnvær surret vinduene, dunket sløvt i taket, og avløpsrøret klukket og kvalt. Dawn filtrerte motvillig gjennom den grå himmelen uten en eneste dråpe blod. Fuglekirsebærtreet hadde nesten falt helt av i løpet av natten og strødde verandaen tett med løv.

Tante Olya klippet de siste georginene i hagen. Hun berørte de våte blomstene som puster med fuktig friskhet, og sa:

– Her er det høst.

Og det var rart å se disse blomstene i skumringen i et rom med tårefleksede vinduer.

Jeg håpet at det plutselige dårlige været ikke ville vare lenge. Faktisk er det for tidlig for kulden. Tross alt er indisk sommer fortsatt foran - en eller to uker med rolige solfylte dager med sølvet av flygende spindelvev, med duften av sene Antonovkas og de nest siste soppene.

Men været ble ikke bedre. Regnet ga etter for vind. Og endeløse linjer med skyer krøp og rullet. Hagen bleknet sakte, smuldret opp, brenner aldri av lyse høstfarger.

Dagen forsvant liksom umerkelig på grunn av dårlig vær. Allerede ved firetiden tente tante Olya lampen. Hun pakket seg inn i et geiteskjerf og hentet inn samovaren, og vi, som ikke hadde noe bedre å gjøre, begynte å ha et langt teselskap. Så hogget hun kålen til sylting, og jeg satte meg på jobb eller, hvis jeg kom over noe interessant, leste høyt.

"Men vi har ikke fylt opp sopp i dag," sa tante Olya. – Kom igjen, nå er de helt borte. Er det bare honningsopp...

Og riktignok var det den siste uken i oktober, fortsatt like dyster og gledesløs. Et sted har den gylne indiansommeren passert. Det var ikke håp om varme dager. Bare forvent det, det vil begynne å frekke ut. Hva slags sopp er det nå?

Og dagen etter våknet jeg med en følelse av en slags ferie i meg selv. Jeg åpnet øynene og gispet av forundring. Det lille, tidligere dystre rommet var fullt av gledelig lys. I vinduskarmen, gjennomboret solstråler, pelargonien var ung og nygrønn.

Jeg så ut av vinduet. Taket på låven var sølv med frost. Det gnistrende hvite belegget smeltet raskt, og muntre, livlige dråper falt fra gesimsen. Gjennom det tynne nettverket av nakne fuglekirsebærgrener skinte den vaskede rene himmelen rolig blått.

Jeg kunne ikke vente med å komme meg ut av huset så raskt som mulig. Jeg ba tante Olya om en liten boks med sopp, kastet den dobbeltløpede hagla over skulderen og gikk inn i skogen.

Sist jeg var i skogen, da var det fortsatt helt grønt, fullt av uforsiktig fuglestøy. Og nå var han på en eller annen måte stille og streng. Vindene har blottlagt trærne, spredt bladene langt rundt, og skogen står merkelig tom og gjennomsiktig.

Bare eiketreet som sto alene helt i skogkanten, slapp ikke bladene. Den ble bare brun og krøllet, svidd av høstens pust. Eiketreet sto som en episk kriger, streng og mektig. Lynet hadde en gang truffet den, drenert toppen, og nå stakk en ødelagt gren opp over dens tunge krone smidd av bronse, som et formidabelt våpen reist for en ny kamp.

Jeg gikk dypere inn i skogen, skar ut en pinne med en gaffel i enden og begynte å lete etter soppflekker.

Å finne sopp i en broket mosaikk av nedfallne blader er ikke en lett oppgave. Og eksisterer de i det hele tatt på et så sent tidspunkt? Jeg vandret lenge gjennom den ekko, øde skogen, rørte meg under buskene med en sprettert, strakte glede ut hånden til den rødlige sopphetten som dukket opp, men den forsvant umiddelbart på mystisk vis, og i stedet ble det bare ospeblader som ble røde. I bunnen av boksen min rullet det bare tre-fire sene russulaer med mørk lilla bredbremmet caps.

Først mot formiddagen kom jeg over en gammel hogst, bevokst med gress og trevekst, blant annet her og der svarte stubber. På en av dem fant jeg en munter familie av røde, tynnbeinte honningsopper. De stimlet seg sammen mellom to knudrete jordstengler, akkurat som rampete barn som løp ut for å varme seg på ruinene. Jeg klipper dem forsiktig av på en gang, uten å skille dem, og legger dem i boksen. Så fant han en annen like heldig stubbe, og en til, og angret snart på at han ikke hadde tatt med seg en større kurv. Vel, dette er ikke en dårlig gave til min gode gamle dame. Du blir glad!

Jeg satte meg på en stubbe, tok av meg capsen, utsatte hodet mitt for varmen og lyset, og fylte røret mitt. For en strålende dag det ble! Varme, stillhet. Og du vil ikke tro at i går krøp raggete grå skyer over denne blå himmelen med høytsvevende fjær av gjennomsiktige skyer. Akkurat som om sommeren.

Der fløy en sommerfugl fra en bjørkestubbe, mørk kirsebær, med en lys kant på vingene. Dette er en sørgekjole. Hun krøp ut av gjemmestedet inn i solen og solte seg på et varmt trestykke. Og nå, etter å ha varmet opp, flagret hun keitete over lysningen i en galopperende flytur. Og det var slett ikke overraskende å høre hvordan en gresshoppe et sted i gresset begynte å stemme fiolinen sin.

Slik skjer det i naturen: Oktober går allerede mot slutten - regnens kjedelige tid - og vinteren lurer et sted i nærheten - og plutselig, på grensen til endeløse høstregn og vintersnøstormer, er en så lys, festlig dag tapt! Det er som om sommeren, som raskt flyr bort, ved et uhell mistet en av sine lyse sider. Og hele denne lysningen, omkranset av en stille, naken skog, ser helt sommerlig ut. Det er fortsatt så mye grønt her! Og det er til og med blomster. Jeg bøyde meg ned og løste fra gresset en tøff dusk av oregano, strødd med myke lilla kronekroner.

Og så, da jeg kom hjem, samlet jeg flere forskjellige blomster og strikket en liten bukett av dem. Det var knallblå stjerner av vill sikori, hvite kors av vill sikori, og til og med en delikat gren av åkerfiolett - juveler falt av sommeren som hadde fløyet bort.

Skru

Gjennom aprilmarkene og fjellene som ble berørt av det første vårgrønt, gikk høyspentstøttemaster rett til horisonten.

I nærheten, som gradvis svingte til høyre og gikk langs en landevei, var Screw, en fregnet gutt med snute, av den typen som fagskoler og alle slags FZO-skoler produserer i partier. En vinteruniform er vidåpen, i hånden hans har han en gammel lue med øreklaffer, foret med et mystisk blågrå dyr. Screw bruker vanlige arbeidsstøvler med jernnagler på sidene. Det er selvfølgelig litt vanskelig å steppedans i slike klær, men å trampe langs en uberørt vei er til og med veldig flink, spesielt hvis du tar gode steg.

Screw bar luen med øreklaffer ved det ene øret, som gutter bærer en skuddkråke, og slo den på buksebeinet for hvert skritt. Den blonde forlokken hans hadde for lengst tørket ut i vinden og blåste nå opp på hodet uten noen ordre.

Dagen er solrik og munter fra morgenen av. Fra time til time er de brune engene og veikantene, akkurat i går, fylt med grøntområder, lysparken skjelver over den svarte, pløyde bakken, og over hele himmelen - et sted under de hvite skystrekene, så veldig nærme, rett ovenfor øret ditt - lerkene ringer og synger, og hvis du ser opp, vil du umiddelbart lukke øynene fra den ukontrollerbare strålestrømmen og du vil ikke se noen lerke, som om det ikke er de som synger, men selve himmelen ringer av vårvarme og lys.

Skrue går langs, vifter med hatten, bruker støvelen til å berøre alt som kan sparkes - en tørr jordklump eller en gammel blikkboks, stopper på broen over elvene, ser på de små som jager spyttet, godt humør hos Screw's!

En uke før maiferien var teamet deres med høyspentarbeidere ferdige med å legge ledningen på stedet deres, og Frolov, anleggssjefen, sendte Screw hjem i fem hele dager. «Sånn,» sier han, «to dager i mai, en fridag og to dager fra meg personlig. For det faktum at du fordyper deg i saken.»

Riktignok er ikke Screw engang oppført som installatør på laget, men bare som praktikant. Men dette er etter ordre, og i så fall er det ingen forskjell. Det regner eller en slags turbulens, det gjenkjenner ikke utslipp - det nyser alle vilkårlig. Ja, han sov i samme tilhenger og spiste fra samme gryte. Hva slags samtale kan det være? Og hvis du viser hendene dine, fungerer Screws hender absolutt: ikke med dropsies, som skolebarn kommer fra sin første seng, men med ekte hard hud, dekket med gul, kåt hud, så hardt at du ikke engang kan stikke den med en negl . Skrue klemmer fingrene, og umiddelbart inne i knyttneven kjenner man denne hardnekkede stivheten, hvorfra hånden er tung, som om den var jern, og hammeren passer inn i den som hånd i hanske.

"Men det ble kjempebra! – tenkte Screw og så økonomisk på høyspenningen. "Det er til og med vakkert!"

Hele veien kjente Screw en bunt papir presse seg inn i brystet hans - en pakke med tre rubler brettet i to, stukket inn i sidelommen på ertefrakken hans. Dette er hans første lønn på halvannen måned med arbeid på linjen. I øyeblikkets hete talte ikke Screw engang hvor mange det var. De holdt tilbake inntektsskatten, noen ungkarer der, trakk fra for grub (maten leveres direkte på linjen), lånte ut fem til vinsjoperatøren Vanka Shelyabov, og fortsatt var det en hel haug igjen. På grunn av ungdommen visste Screw ennå ikke hvordan han skulle føre en økonomisk konto over penger, og derfor spilte det ingen rolle for ham hvor mange av de samme tre rublene han hadde i lommen. Det var mye viktigere å innse at de endelig fantes og at han hadde tjent dem med egne hender.

"Jeg må kjøpe en gave til min mor til ferien," tenkte Screw. – Når jeg kommer til byen drar jeg ikke hjem med en gang, men først skal jeg handle. Å gå rett hjem med en gave. Bare kjøpe hva? En sjokoladeboks? Noen dyrere. Slik at de er bundet med et bånd. Vil hun spise det selv? Han tar et stykke eller to, og gir resten til Vitka. Og bare gi det til ham: på en gang vil han spise alt som poteter, og kutte boksen med saks. Kanskje en veske? Den sorte var helt utslitt. Låsen var allerede reparert to ganger. Eller en kjole?.. Vakker, med blomster. Jeg blir glad!" Det var hyggelig for Screw å mentalt kle moren sin i alt nytt: han forestilte seg hvordan moren hans, bekymret, ansiktet hennes ble rosa, ville prøve gaver foran speilet, og fra disse mentale bildene ble han gjennomsyret av en følelse av å være ærlig. fortjente respekt. "Ta på deg, mor, for helsen din," vil han si. "Hvis jeg tjener mer penger, vil jeg kjøpe det bedre."

Screw ankom stasjonen lenge før toget. Gamle Zaseka viste seg å være en ubetydelig, unødvendig stasjon: noen få godsvogner i en blindvei, to eller tre knebøyde varehus med tak flekket med tjære, noen tømmerstokker under en skråning. Men av en eller annen grunn stoppet toget her. Han ble ikke stående lenge, ikke mer enn to minutter, virket det, bare for å gi lokomotivet et friskt pust foran den bratte kurven i de røykfylte lungene.

Screw kjøpte billett, leste timeplanen og alle slags plakater, hang interessert rundt buffeen og spurte prisen på de forskjellige matvarene som ble lagt ut på tallerkenene. Han valgte et smørbrød med mørk, tørr nikkel pølse, bøyd som kobberflaggermus, og etter å ha tenkt seg om, ba han om å få skjenke et glass øl - det var tross alt fra lønningsdagen!

Rett bak Staraya Zaseka er det en tynn eikeskog. Det var omtrent førti minutter før toget. Etter å ha sittet i solen på plattformen, vandret Screw mot skogen. Lunden sto høyt og lyst, i en sterk infusjon av tint jord og klar solrik stillhet. Meisen kvitret høyt, lamslått av varmen og lyset, av himmelens blå og sin egen tilværelse. Skruen gikk langs de krøllete eikebladene, ertet fetteren med en lur fløyte gjennom den utstående leppen hans, plukket et ungt bjørketre i baken med en kniv og lente seg mot stammen og ventet tålmodig på at en dråpe skulle strømme i underskjæringen så at han kunne slikke den av med tunga. Så så han på føttene og ble gledelig overrasket: hele lysningen var strødd med snøklokker - blå gnister på det brune teppet av fjorårets blader.

Screw kravlet på knærne og hørte plutselig en lokomotivfløyte: et passasjertog nærmet seg Staraya Zaseka. Screw løp allerede til stasjonen og skjønte at han ikke ville klare seg i tide, og snudde skarpt og løp mot utgangsbryteren. Han hadde knapt rullet ned skråningen til en dyp utgraving da lange grønne vogner fløt forbi.

Skruen gikk langs toget. Tunge arbeidsstøvler sank tungt ned i skallberget. Med høyre hånd klarte han å ta tak i rekkverket til den siste, tolvte, vognen, fra åpen dør som konduktøren ropte noe til ham. Han løp av all kraft ved siden av løpebrettet, uten å vite hva han skulle gjøre med snøklokkene som hindret ham i å klamre seg til vognen med begge hender. Konduktøren slo smertefullt hånden hennes med de foldede flaggene, men Screw slapp ikke rekkverket. Han kastet en bukett på døren, hoppet opp og bøyde seg over rattet og hang på trinnet. Konduktørens hånd tok tak i kragen på Shurupovs ertefrakk, og han fløy inn i vestibylen på alle fire.

-Hvor tar han deg med, din fordømte? – Konduktøren ga Screw et slag på hodet i hjertet hennes.

Skruen reiste seg. Svette falt i små perler på den sparsomme dunen hans overleppe. Han tok av seg hatten og tørket ansiktet med den. Det kom dampet hår ut av hatten.

«Hjertet mitt sank...» konduktøren, en feit eldre kvinne, knapt iført en svart offisiell kjole, trakk pusten. - Se: hvor har du vært?

Screw så på skoene. De var dekket av klissete skogsslam.

– Vår! – Screw smilte og fanget de milde tonene i dirigentens brumming.

– Vel, det er vår... Med slike bein slipper jeg deg ikke inn i vognen.

– Jeg skal stå her også.

- Vent, jeg tar frem kosten.

Konduktøren gikk, og Screw satt på huk og begynte å plukke blomster. Med slemme fingre, fortsatt skjelvende av de høye hjerteslagene, tok han ømme grønnlige stilker med blå bjeller fra gulvet og la dem i en hatt.

Konduktøren lente seg ut av døren og kastet en kost til Screw.

– Ble hånden din pisket smertefullt av flaggene?

Børste høyre hånd hun sutret dumt, men Screw tilsto ikke.

"Du burde ha sparket den med hælen." Jeg ville ha koblet den av med en gang. Med deg, din jævel, er det umulig å gjøre noe annet. Hvor lenge før synden! Vel, vis meg blomstene. Jeg hadde allerede glemt hvordan snøklokker er.

Hun la den lubne, røde hånden sin inn i Shurupovs øreklaffer og forsiktig, som en nyfødt, luftig kylling, øste ut og plasserte en håndfull snøklokker på håndflaten.

- Se hva du er! Blåøyde... De lukter skogen! – den gamle dirigenten var glad som en jente. – Hvorfor legger du dem i en lue? La oss gå, jeg gir deg et glass.

Skrue gikk inn i vognen, valgte en plass ved et ledig bord i midtgangen, satte fra seg et glass snøklokker og så seg rundt. Etter den friske skogsluften var det varmt i vogna, som i et badehus. Gjennom det doble, dårlig tørkede glasset slo den hektiske aprilsolen blankt. En urørlig, støvete lyssøyle passerte gjennom kupeen, og fremhevet den flerlags, klønete okeren i hyllene. I denne tettheten, som en humle fanget i et nett, surret togradioens høyttaler.

Screw tok av seg peacoaten, stakk hatten inn i ermet og plasserte klærne på en krok under den øvre sidehyllen, der en fyr i en svart kjeledress, sannsynligvis også fra broren Fezushnik, sov, krøllet sammen i en ball. Ved et bord nær det motsatte vinduet satt to kvinner, en gammel og en yngre, og tok seg en matbit under tunge, sugende snorking fra øverste hylle. Den sovende lå på rygg og trakk en saueskinnsfrakk dekket med tøy over hodet, hvorfra, hengende over gangen, stakk to nakne, kjøttfulle føtter ut.

Den gamle kvinnen, som satt på høyre side av bordet, klippet sild på en oljet avis, puttet bitene i munnen hennes og la tungen rundt den tomme tannløse munnen, svelget med en gurkling og strakte den tynne, senete nakken som en kylling. Til tross for tettheten satt hun i en varm, gammeldags halvsekk og trakk bare sjalet over skuldrene og la igjen et hvitt bomullskjerf på hodet, bundet under den skarpt utstående haken.

På den andre siden av bordet, bak et glass te, dovent dampende i solen, satt en kvinne i svart skjerf, lavt og stramt på den brede pannen. I den svarte rammen av skjerfet viste et stort, ubevegelig ansikt tydelig gult, tett prikket med fjellaske, som ikke tillot folder eller rynker, og det er grunnen til at ansiktet virket steindødt, som om det var skåret av porøst. , forvitret sandstein.

Så snart Screw slo seg til ro, ba kjerringa, som spiste sild, ham kaste en lerretspose som lå for føttene hennes under bordet på øverste hylle.

"Han er ikke en hindring for meg, min kjære, men han kan være en hindring for noen andre." Det er et rot, vil de si.

- Hvitløk, eller hva? - Screw trakk nesen, rullet en tung pose inn på hyllen, noe som ikke var for kjerringa.

- Hvitløk, kjære, hvitløk. Vår forsørger. Hvis det ikke er hvitløk, kan du i det minste gå rundt i verden. I vårt land er det ikke synlig mellom andre grønnsaker. Og det er områder hvor det er søtere enn honning og sukker. Jeg tar det med, og de vil si takk.

– Hvem skal du støte på? – sa jenta med Ryaboli-ansikt med en uventet røff, maskulin stemme.

«Og det skjer, mor Malanya,» nikket den gamle kvinnen. "Noen mennesker tar det og roser det, mens andre ikke tar det og ser ut som en ulv." Og han vil til og med tøyle det. Og han vil ikke innse at jeg gjør ham godt. Hvitløk er det første midlet for enhver sykdom. Er det bra for meg, en gammel mann, å traske så langt, hvis jeg ikke var bekymret for deres egen fordel? Noen ganger blir jeg så syk, jeg blir så syk på veien at, bare se, jeg vil gi min sjel til Gud på en fremmed side. Jeg er på vei! Tar du med blomster til din unge dame? – spurte den gamle damen.

«Mor,» sa Screw.

- Mødre? – den gamle damen ble rørt. - Å, kjærlige, å, hjertevarme! Husk derfor, mor, du ærer det. Ja, du herre, du bør også klippe piler til disse blomstene. I dag palmesøndag.

"Vi har vår egen ferie om to dager," sa Screw.

– Så tross alt er spekkhoggeren sminket. Og dette er den virkelige. Det har blitt feiret i uminnelige tider.

– Hvordan er dette laget? – Screw så nedlatende på den gamle kvinnen. – Innen første mai overskrider folk planen sin, de får bonuser, de går ut i to hele dager. Hvordan er dette laget? Bestemor, du bøyde noe. Dette er din fiktive...

- Ikke vær sint, spekkhogger. Dere unge burde bare gå en tur. Så du feirer vilkårlig. Uansett hvor det er mer støy, er det dit du går. Og hva med den ferien? Bare forfengelighet. Ingen sjelerensing. Og palmesøndag er en flott høytid. Veien vår var brolagt med piler for Jesus Kristus. Det er det jeg sier: Jeg ville kutte pilen og ta den med til moren til Guds ære.

– Jeg har funnet på det også! – sa den Ryabolika-ansiktede jenta med dyp stemme. "Nå for tiden skjærer de bare vier til kost." Folk har glemt Gud. Alle har glemt.

– På kosten, mor Malanya! – den gamle damen nikket samtykkende. – Å, og på kosten! Og selv da er det ingenting å sette sammen en kost av. Hvor mange piler var det før! Noen ganger når en ferie nærmer seg, går alle for å bryte ting. Både unge og gamle. Det er så mange mennesker i Russland, og alle trenger det. Og hun, pilen, forsvinner ikke bare ikke, men vokser enda mer. Derfor blir det konsumert for en hellig sak. Du går ut på beite på denne tiden, og det koker – dunaktig, honningaktig. Men, jeg ser, det er ingen selje, det hele er tørket opp.

"Det er derfor det er tørt," resonerte den hasselbrune kvinnen og nipper fra et glass med harde, ubevegelige lepper, "det er derfor, sier jeg, det er tørt, fordi jorden er mettet med synd."

«Det er derfor umulig for Guds vintre å vokse i et slikt land», sa den gamle kvinnen.

– Her gir de! – Skrue gliste.

Alt dette snakket var åpenbart absurd for ham.

– Ja, denne vinranken din er en krone et dusin! – sa han lidenskapelig. "Vi tegnet en linje i Staraya Zaseka, så vi måtte rykke den opp med en bulldoser: det var ingen steder å trå.

Men denne innvendingen fra Screw ble ikke tatt på alvor, og han vinket med hånden og begynte å se ut av vinduet.

"Og om landet, du, mor Malanya, forteller sannheten," sa den gamle kvinnen. – Ta hvitløken: det er ikke bra. Liten og litt stygg. I fjor sommer gravde jeg, og et av hodene hadde tenner! Akkurat som en fiken! Det er ikke noe galt med jorden.

Evgenij Nosov

Dukke (samling)