"Fra ingensteds med kjærlighet, den ellevte mars ..." Joseph Brodsky
Ut av ingensteds med kjærlighet, den ellevte mars,
kjære, respekterte, kjære, men det spiller ingen rolle
selv som, for djevelens ansikt, taler
ærlig talt, jeg kan ikke huske, ikke din, men
og ingens trofaste venn hilser deg fra en
fra fem kontinenter, støttet av cowboyer.
Jeg elsket deg mer enn englene og meg selv,
og så videre nå
fra deg enn fra dem begge.
Langt borte, sent på kvelden, i dalen, helt nederst,
i en by dekket av snø opp til dørhåndtaket,
snirkle seg på lakenet om natten,
som ikke nevnt nedenfor, i hvert fall
Jeg lufter puten min med et nynnende «du»
bak fjellene, som ingen ende har,
i mørket kjennetegnes hele kroppen
Analyse av Brodskys dikt "Fra ingensteds med kjærlighet, den ellevte mars ..."
Brodsky jobbet på «Part of Speech»-syklusen fra 1975 til 1976, mens han var i eksil i USA. I den utviklet dikteren ideen uttrykt som en del av Nobelforelesningen hans - en person er ikke i stand til å leve utenfor elementene i morsmålet hans.
I følge Ekaterina Semenova, en forsker av Brodskys arbeid, er "Part of Speech" et eksempel på "en ny variant av russiske dikt fra det tjuende århundre." Syklusen har en dedikasjon, en introduksjon og en epilog, selv om de ikke er formelt fremhevet. Alle dikt er skrevet i samme størrelse, de har tolv linjer (bortsett fra den første). Dedikasjonen er "Fra ingensteds med kjærlighet, den ellevte mars...". Verket forteller om den elskede til den lyriske helten. Den første linjen er en omarbeiding av klisjeene til epistolary-sjangeren. Det som vanligvis vises på slutten i bokstaver, setter Joseph Alexandrovich i begynnelsen. Den romlige koordinaten er umiddelbart indikert - "fra ingensteds". Poeten gir henne en rekke kjennetegn, inkludert «i en by dekket med snø opp til dørhåndtaket», «i en sovende dal, helt nederst», «på andre siden av hav som ingen ende har». Stedet der den lyriske helten befinner seg er fjernet fra den virkelige verden. Vær oppmerksom på at Brodsky snakker om fem kontinenter, selv om det er seks på jorden. Det er tydelig at med kontinentet støttet av cowboyer, mener han Nord-Amerika. Helten i diktet kan ikke skryte av sin nærhet til Guds verden: "og derfor er lenger fra deg nå enn fra dem begge [engler og Herren]." Han blir utvist fra overalt, overalt føler han seg som en fremmed. Det er sannsynlig at "ut av ingensteds" er et veldig ekte sted, men den lyriske helten er ikke i stand til å akseptere det fullt ut. For ham er virkeligheten legemliggjort bare av en pute og et laken. Brodsky satte også tidskoordinaten - "den ellevte mars". Joseph Aleksandrovich henviser leserne til Gogols historie "Notes of a Madman" (1834). I den er et av brevene til en mindre tjenestemann i St. Petersburg Poprishchin datert 86. mars.
Den lyriske helten begynner historien i en sublim, begeistret tone, som om han prøver å uttrykke alle følelsene som overvelder ham på en gang. Leseren blir litt borte og forvirret av en slik overflod av informasjon. Så får han en liten pause. Linjene forlenges, som om homogene elementer er trukket sammen med perler på en tråd. Tonen blir roligere og mer avmålt. I finalen går alt tilbake til det normale. De fire siste linjene er preget av samme økte grad av følelser som den første. Hovedfølelsen uttrykt i diktet er fortvilelse fra ensomhet og ulykkelig kjærlighet. Det driver den lyriske helten til en tilstand av galskap. Det er ikke uten grunn at det er en hentydning til «Notes of a Madman». De siste ordene indikerer også psykisk sykdom:
...i mørket ser hele kroppen din ut,
gjentar som et galt speil.
Litteraturkritikere anklaget ofte Brodskys tekster for kulde, monotoni og umenneskelighet. Selv den ivrigste motstanderen av Joseph Alexandrovich ville vært hardt presset til å beskrive diktet "Fra ingensteds med kjærlighet, den ellevte mars ..." med lignende ord. Dette verket inneholder smerte, levende følelser og oppriktige følelser.
... og hvis du ser på jentene eller ungdommene våre, på måten de er kledd på, og det handler ikke engang om filler, er dette en forbrytelse av systemet - og ikke en politisk forbrytelse, men en antropologisk forbrytelse, en forbrytelse mot arten. Og dette gjør et veldig sterkt inntrykk. Vel, bry deg, ikke snakk om det.
- Men hvorfor? Hva annet kan vi snakke om hvis ikke dette?
– Dette er ikke verdt å snakke om, og vet du hvorfor? Så kom vennen min, jeg møtte ham på flyplassen, og han begynte umiddelbart å fortelle meg, med en gang, om de siste urettferdighetene han ble utsatt for i Forfatterforbundet. Jeg forklarte det på flyplassen i alle detaljer. Jeg forteller ham, hør, dette ser i beste fall ut som en memoarbok, det ser ikke ut som en historie. Han sier: "Hvorfor?" "Ja, det er veldig enkelt," sier jeg, "ved å fortelle, ser det ut til at du forlenger virkeligheten av det som skjedde med deg, og dette bør ikke gjøres. Hvis dette skjer og det ikke kan unngås, ok, det kan oppleves, men samtidig bør det ikke i noe tilfelle oppbevares i ordboken, i samtale. Det vil si at du ikke kan legge til en ekstra dimensjon til dette.» Han sier: «Jeg kan ikke gjøre dette. Jeg kan ikke la være å ta hensyn til folk, selv om de er dårlige.» Jeg sier: "Oh-oh-oh, dette er en hjemmeopplæring som vi alle gikk gjennom." Han sier: "Hva foreslår du?" Jeg sier: «Men det er et annet alternativ. Å skynde seg gjennom det uten å være oppmerksom, det vil si å umiddelbart glemme det.» Han sier: "Jeg kan ikke gjøre dette, jeg kan ikke ignorere det."
"Du husker ikke godt, kanskje." Han kan virkelig ikke.
- Jeg vet at han ikke kan. Jeg sier til ham: «Jeg vet at du ikke kan, men kanskje ved å ikke ta hensyn, ikke snakke om det, og oppføre deg på en slik måte at du ikke vil snakke om det senere, vil du gjøre mer godt for deg selv, og for dem også. For når en person vet at han er en skurk, og vet at han håner deg, og vet at dette vil gjøre inntrykk på deg, at dette vil forbli i deg i lang tid og vil bli gitt videre til noen andre - dette , så å si styrker ham i sin posisjon. Mens hvis du ser på ham på en tvungen måte og han vet at du vil glemme ham om fem minutter, kan det på en eller annen måte bevege ham i den andre retningen. I alle fall, her har han en sjanse for endring, men i det første tilfellet, nei.» Han sier: "Du lærte dette i Amerika." Jeg sier: "Jeg lærte ikke dette i Amerika, det har alltid vært slik." Derfor havnet jeg til en viss grad i Amerika. Men på den annen side skjønte jeg at det er en viss sannhet i dette. For dette er faktisk til en viss grad et lokalt syn på ting, det vil si et amerikansk syn på ting.
"Men dette er absolutt ikke en russisk egenskap."
– Ja, helt sant, men likevel, dette er mer sannsynlig en menneskelig egenskap, kanskje vi ikke burde dele oss i russisk og ikke-russisk her, men kanskje vi burde. Men det ville gjøre godt for mine landsmenn å lære dette. Dette er ekstremt viktig kunnskap.
– Stemmer ikke med omstendighetene, med den omliggende virkeligheten?
- Ja... Ikke gi dem den oppmerksomheten de forventer.
— I våre tekster er ordet «privatliv» vanligvis gitt uten oversettelse, fordi det er umulig å finne en ekvivalent. Det dagligdagse konseptet "privatliv" i vårt land blir til kategoriene etikk og nesten helte.
"Og likevel lærte jeg dette der, og ikke i Amerika." Jeg tenker på hva problemet mitt var der, hvorfor alt ble slik for meg, og dette er hvordan alt ble med min barmhjertighet - dette er jeg som ser tilbake. Fordi jeg sannsynligvis ikke tok hensyn til det. hva som skjedde med etterforskningen, hva etterforskeren sa, og så videre, og så videre, og dette gjorde dem selvfølgelig enormt rasende. Jeg tror ikke det var en rasjonell definisjon av valg. Jeg tror heller ikke det er et rent temperamentspørsmål.
Dette er når du leser bøker, og etter å ha lest, er du helt ute av stand til å oppfatte denne påtvungne virkeligheten og oppfatte den som en virkelighet av lavere orden. Så hvorfor ikke lese bøker? Og hvis det allerede har skjedd, hva har du allerede lest? Ha ha. Og dette er den eneste måten å omskolere dem på. Hvis du i det hele tatt setter deg et slikt mål. Jeg oppførte meg på denne måten slett ikke ut fra hensyn til omskolering. Det var bare ikke tid til det, haha. Still dine vanskelige spørsmål.
– Jeg har ingen vanskelige spørsmål.
– Bør jeg vekke katten? En fantastisk historie om den våkne katten. Et sted på sekstitallet i Jugoslavia kom en dame, enten et Labour-medlem eller en konservativ, egentlig fra parlamentet, for å besøke vennen min. Han ble enormt inspirert. Det skjedde om vinteren. Han visste ikke hvordan han skulle vise henne følelsene sine. Han hadde sin egen dyrehage på øya der han bodde, og for å demonstrere sin lidenskap for henne sa han: "Vil du at jeg skal vekke en bjørn for deg?" Det var vinter. Og bjørnen ble vekket. Ha ha. Vil du at jeg skal vekke katten for deg?
Hvorfor er du stille? Jeg hører. Jeg forstår alt perfekt, men jeg hører følgende i dette. Vi snakker til deg, og jeg hører frykten, bekymringene, håpene og usikkerheten til en person som vokste opp, akkurat som meg, i en totalitær stat. Dette er et land som generelt... Hvorfor snakket jeg om en antropologisk forbrytelse... Hva skjer i dette systemet... Det vil si når du er født i det, når du bor i det, og til og med nå, når det er noen form for friheter... er det fortsatt en bevissthet om hypnose eksisterende virkelighet. Hun begynner å forandre seg foran øynene dine, og disse endringene hypnotiserer deg enda mer. For dette er den eneste virkeligheten som eksisterer for deg. Og hva som skjer, rett eller galt, antar du... Hvorfor snakker jeg om hypnotisering, fordi det slavebinder bevisstheten din... Det vil si at enhver vurdering som du kan utvikle i forhold til dette, gir du fra dette systemet. Dette er fortsatt en vurdering innenfor et autoritært system. Det vil si, uhyrligheten i denne situasjonen er at... Selv om, kanskje i dag, er det litt annerledes, for deg, Lyuba personlig, men i prinsippet, uansett hva du gjør, uansett hvordan du spinner, uansett hvilken innsikt du har. har besøkt, eller omvendt, uansett hvilken avgrunn du stiger ned i, er dette fortsatt innsikter og avgrunner innenfor et visst begrenset system. Så du kan ikke se på det fra utsiden, ikke sant? Altså med et så fjernt og vilt blikk. Det vil si at dette skjer, og kanskje alt dette, til en viss grad, ikke skjer? Ja? Ja? Og graden av fravær av dette "nei" er forskjellige. De kan være forskjellige. Dette kan være det ville blikket fra innsiden. Eller kanskje det jeg snakker om. Når det ikke er "som om", men egentlig ikke er der. For meg er dette ikke tilfelle. For i dag, fordi jeg bor ute. Men det at jeg eksisterer utenfor disse seksten årene skal ikke forstås slik, det vil si, det er det ikke... altså ved siden av at det er en ren fysisk luksus, men foruten den fysiske luksusen, følger denne fortsettelsen av det ville blikket på alt dette, som noen i min generasjon hadde det. Og det som gjør meg enormt trist... Du sier «minne», Gud forby at dette skjer, dette skjer, og jeg forstår at vi lever i dette, og det er umulig å bli kvitt det, men hele trikset er å bli kvitt den. Jeg trodde til og med ganske nylig at selv det aller helligste vesen, til og med forestille seg en moderne Zosima, selv om han får besøk av åpenbaringer, kommer en slags innsikt. Hva skjer som et resultat av denne innsikten? Han begynner å tenke på verden, på et høyere vesen... Og dette høyere vesen og denne verden, og dette alternative hierarkiet, et alternativt verdisystem, vil han fortsatt bygge opp igjen i henhold til det hierarkiske rutenettet han ble oppdratt i og i som han eksisterer. Det vil si at hvis han snakker om Gud, vil han snakke om ham som et øverste vesen, som et vesen som er høyere enn sjefen. Altså omtrent det som er på toppen. Han vil ikke tenke på det faktum at det kan være et sted på siden. Det vil ikke falle ham inn. Og dette er en katastrofe. Fordi dette systemet konstruerer en person i sitt eget bilde. Eller en person designer seg selv i hennes likhet. Jeg vet ikke hvor egget er, hvor kyllingen er.
"Det er umulig å forstå dette når du har å gjøre med et system som er genialt på sin egen måte - det er ideelt sett selvreproduserende, selv blant de som er i bevisst motstand mot det." I mellomtiden trenger fedrelandet, som alltid, profeter. Og som alltid er det ingen andre, og de er langt unna.
– Ja, ja... selvreproduksjon. Men hvorfor har de alltid presset på alle slags overjordiske oppfatningssystemer - buddhisme, for eksempel indologi? Selv om de ikke visste noe av dette, følte de i disse systemene, i disse versjonene av verdensbildet, et annet hierarki, en annen hierarkisk struktur. Derfor ble det forfulgt og likestilt med opposisjon. Det er der sorgen ligger. Det er ikke det at en person ikke har lov til å hoppe ut av dette nettet. Og faktum er at etter å ha hoppet ut, begynner den umiddelbart å bygge det samme rutenettet. Generelt kommer all vår ondskap fra en enkel ting: når en person begynner å tro at han er bedre enn en annen. "Jeg er bedre enn ham" er roten til alt ondt. Når en person setter seg over sine jevnaldrende.
– Men dette er et kosmopolitisk plot, og helt uavhengig av eventuelle sosiale realiteter.
- Helt rett. Men det kan formaliseres, eller det kan ikke formaliseres.
"Og dette problemet gjelder ikke bare menneskeheten. Det er en fantastisk historie av Darrell om hvordan han slapp dyrene fra dyrehagen, og alle kom tilbake.
– Vel, ja, helt rett. Du vet, det eneste jeg håpet på var at dette i det minste ikke var i skriftene mine. Dette er hva du trenger å konsolidere i deg selv.
-Du har din egen frykt...
- Frykter? Hva er frykten min? Hvor bor du i Leningrad?
— På Vasilyevsky Island.
- Nøyaktig hvor?
— På 19. linje.
– Hvor den 19.?
— Hjørne av 19. og Schmidt-vollen.
-Hvor blir vinduene av?
— Til 19. linje. Fra vinduet er det et rødt treetasjes hus og et tre. Du stilte dette spørsmålet om windows. Og jeg tenkte en gang: det er morsomt, selvfølgelig, men jeg er redd for å tenke på at jeg må forlate fellesleiligheten og forlate dette røde huset og treet fra vinduet.
– Du kan nekte alt. Du kan nekte alt.
- Nei. Du er sannsynligvis en veldig fri person. Jeg har ingenting å være stolt av. Hvis vi forstår tilknytninger som slaveri, må jeg være enig i at min essens er slave. Men hvis frykt blir forstått som slaveri, også.
- Du vet, i tillegg til det vi sa, i tillegg til det politiske systemet... Jeg trodde det skjedde en merkelig historie med det russiske folket. Mine meninger om dette emnet er sikkert amatørmessige... Og likevel. Husk hvordan vi ble undervist på skolen... Med dannelsen av psykologi, bevissthet... Hvordan ble vi undervist? At alt dette utviklet seg på denne måten – først var det nomader, så stillesittende... At arten (mennesket) utviklet seg fra en nomadisk levemåte til en stillesittende. Jeg tror at denne versjonen av historien, at den er komponert av stillesittende mennesker og derfor allerede er malt i visse toner... Men jeg tror at alt kan være omvendt. Det var stillesittende mennesker, og da dukker det opp nomader, og du må stikke av. Vel, la oss si at du har et rødt hus og et tre, du bor, og så dukker det opp noen andre som også likte det her. Og han er yngre enn deg, sunnere og ødelegger hjemmet ditt og tar plassen din for seg selv. Og du må gå. Så. Jeg tror at russere gikk over til en stillesittende livsstil relativt nylig, kanskje et årtusen. Og det er derfor de holder fast ved sin faste livsstil. Hvorfor er en stillesittende person redd for en nomade? Ikke fordi en nomad kan ødelegge hjemmet sitt. Men fordi en nomade, som det var, kompromitterer ideen om en horisont som eksisterer for en stillesittende person. Ja? Og dette er kanskje ikke så mye en russisk egenskap som en kontinental, det vil si europeisk. Altså historisk på en eller annen måte. Fordi alt som finnes på kontinentet, det vil si i hvert fall opp til Ural, er strengt avgrenset... Rutenettet er det samme. Det vil si, hopp, ikke hopp, du galopperer til neste grense. Og det, la oss si, var fantastisk for meg på en viss spekulativ måte - å flytte hit. For her, bak hver busk som ikke er busk, er det et hav, og dette gigantiske havsukket - "Hva så?" Havet som kompromitterer all denne inndelingen i firkanter og celler.
Hvorfor sier jeg at du kan gi opp alt? For på en måte er det mer hav og tomhet i denne verden enn rom fylt med detaljer og så videre.
— Gir synet av havet deg glede eller redsel?
- Både. Både. Ja. Det er fortsatt bedre enn alt annet. Jeg snakker ikke som en stillesittende person, men som en nomad. Det skjedde slik at jeg i en alder av 32 led den mongolske skjebnen. Og forlate dette... og gå tilbake til det... Det vil si, jeg lytter... men jeg lytter som fra salen. Om hva de fastboende har dømt seg til og hvordan de lider, ikke sant? Dette har sannsynligvis skjedd før.
Det hele vil ende dårlig, selvfølgelig. Det vil ende i et eller annet stort hotell. Til stor misnøye for servicepersonalet. Haha... Men dette er allerede slike... tilleggsbekymringer.
Akkurat da alt dette skjedde... I 1972, 10. mai... Eller rettere sagt, da jeg befant meg i Wien 4. juni og vennen min kom for å møte meg fra USA. Han spurte meg: "Hvor skal du?" Jeg sier: "Jeg aner ikke." Dette skjedde på flyplassen. Han sier: "Hva føler du om å reise til Michigan State, vi tilbyr det til deg." Jeg sier: "Fantastisk, jeg er enig."
Jeg skjønte nettopp at... Selvfølgelig kunne jeg fortsatt prøve... Bli i Europa, i England, i Frankrike eller, best av alt, i Italia. Der det fortsatt var en viss følelse av fortsettelse... Men jeg innså at det ikke kunne bli noen fortsettelse, at hvis vi skulle tape, så til slutten. Mister alt og gi opp alt. Kanskje med en slik endelig slutt kommer en følelse av uendelighet.
"Jeg forstår at du ikke så ut til å ha noe valg, men til en slik pris - selv for noe uvurderlig, men ... spekulativt ... eller spekulativt - for meg? Og for meg var havet det største sjokket her, selv om det før så ut til at havet var det samme som havet: vann, himmel og horisontlinje... Men fra dette sansesjokket, selv det mest uventede og sterke, har du fortsatt gå inn i det som er nært og forståelig, inn i varmen fra virkelige livsvaner. Når du sier "uendelighetsfølelse", synes jeg det er mer skummelt enn... forståelig. Og det er skummelt fordi du ikke vil føle det du sier. Det vil si, jeg vil forstå, men jeg er redd for å føle.
- Du skjønner, uten historie kan en person fortsatt eksistere, men uten geografi... Dette er hva jeg sier til deg, at du ikke skal la deg hypnotisere... av det som skjer under nesen din... av hva sjefen sier fra podiet eller en skurk fra Rumyantsevsky barnehage Alt dette skjer på dette punktet i rommet. I en annen skjer ikke dette lenger. Mange forstår ikke dette. Jeg husker en gang, mens jeg leste Hegel, at jeg tenkte for et fantastisk, harmonisk system, her sitter han og krangler, og der, over Pas-de-Calais, Den engelske kanal, skjer det helt andre ting der, og ingen vet det Hegel kom på dette, og det vil gå ytterligere 100-200 år før han blir oversatt og det vil begynne å lure dem...
– Kommer du på besøk til oss?
- Jeg vet ikke, jeg kan ikke dra på besøk. En turist. Ha ha.
– Hvorfor turist?
– Vel, og av hvem? Gjesteturist. Denne gangen. Og... Jeg, Lyuba, er ingen pendel. Rock frem og tilbake. Jeg kommer nok ikke til å gjøre det. Det er bare at en person beveger seg bare i én retning, Lyuba. Men bare. Men bare - fra. Fra steder, fra tanken som kommer til hans sinn, fra deg selv. Du kan ikke gå i samme elv to ganger. Og du kan ikke tråkke på samme asfalt to ganger. Det er annerledes med hver nye bølge av biler. Det er min gamle vits at det fortsatt er fornuftig for en kriminell å vende tilbake til åstedet for en forbrytelse, men det gir ingen mening å vende tilbake til kjærlighetens sted. Det er ingenting begravet der bortsett fra en hund. Men det er ikke bare det. Skjønt i dette, og i det andre, og i det tredje. Men faktum er at enten rett og slett med min personlige fysiske bevegelse, eller rett og slett med tidens bevegelse – du blir mer og mer autonom kropp, du blir en kapsel lansert til en ukjent destinasjon. Og opp til en viss tid virker tyngdekreftene fortsatt, men når man først går over en viss grense, oppstår et annet tyngdekraftssystem – utad. Og der, som på Baikonur, er det ingen. Du forstår?
- Beklager, du kunne ikke stole på en likeverdig samtalepartner, og jeg innrømmet ærlig alt, og forklarte om slaveri, havet, det røde huset med et tre under vinduet. I det vanlige gravitasjonssystemet, som du kanskje husker, er det kanskje relative verdier, men tyngdekraften avtar ikke fra bevisstheten om deres relativitet.
- Men på en annen måte... Mandelstam, i en utmerket artikkel, beskriver historien om den første russiske ambassaden, etter min mening, under tsar Aleksej Mikhailovitsj. Om hvordan de dro og aldri kom tilbake. Mandelstam skriver: "Det er ingen retur fra eksistens til ikke-eksistens."
- Så du husket Mandelstam, og jeg tror... Er det virkelig den ervervelsen, tilstanden du beskriver, som jeg kaller "frihet", og du kryper og korrigerer - "følelsen av uendelighet", dette er "det", som er like konkret for deg, som kjærlighet eller fortvilelse, men for meg er det like fascinerende og abstrakt som for eksempel konseptet "univers"... Men med et ord, dette er en eksistens utenfor rutenettet og hierarkiet, og til og med fornektelsen av hierarki, og dette er din "utside", og selv og ikke "anti"... er det virkelig så spesifikt relatert til geografisk plassering? Ikke hvem som helst, Mandelstam, hvis plass ikke bare var delt inn i celler, men også inngjerdet med røde flagg og antallet fysisk tilgjengelige celler ble redusert til det tragiske minimum av flere tilfluktsrom i begge forbudte hovedsteder... Hvordan var det mulig å gi avkall på og sveve der, og de ble ikke reddet? fra. I følge minnene til Nadezhda Yakovlevna - i timer, dager, uker - hvordan tjenestemannen så ut, og hva han sa, og hva det ville bety... Og kvelden på Forfatterforbundet, og samlingen, var det viktig, livsviktig, den var ekstremt viktig hver dag, og slukte sjel, og tok ubønnhørlig bort fra poetisk inspirasjon.
«Du har aldri vært i fengsel, og om Gud vil, vil du aldri gjøre det, men en person i fengsel, og spesielt under etterforskning, blir ekstremt overtroisk. Han prøver å tolke alt, de mest ubetydelige detaljene blir tegn, varsler. Uttrykket på piccolens ansikt, hvordan piccolen dyttet ham, at de brakte ham noe å spise, og så videre, og så videre. Drømmer er ekstremt viktige. Og veldig ofte er alt sammen. Hvorfor skjer dette? Sannsynligvis, hvis du ikke var i fengsel, ville du vært mindre oppmerksom på drømmene dine og generelt sett til hva som kommer inn i synsfeltet ditt. Det at de snakket om det, at det var viktig for dem, snakker bare om én ting – hvilket sted de var på. Og det eneste som kan legge til en slags mykgjørende kristen note til dette, er at tiden fortsatt går på en eller annen måte - uansett hva du snakker om: om Hegel, om papegøyer eller om blikket på etterforskerens ansikt. Det går fortsatt over. Alt avhenger av hvordan du... vel, organiserer det selv. Hvis du har et valg. Hvis det ikke er noe valg... Men da bør du ikke glemme hvor du er. Og om så bare av dette, overvinnes du av en kolossal forakt for virkeligheten. Jeg tror fortsatt at Marina Tsvetaeva, hun gikk ikke inn i disse analysene. Hun hadde denne fantastiske linjen: "Det er bare ett svar på din gale verden - avslag."
... Se, det er en katt. Katten bryr seg ikke i det hele tatt om Minnesamfunnet eksisterer. Eller avdelingen for ideologi under sentralkomiteen. Men han er også likegyldig til USAs president, hans tilstedeværelse eller fravær. Hvordan er jeg verre enn denne katten?
Ut av ingensteds med kjærlighet, den ellevte mars,
kjære, respekterte, kjære, men uansett
selv hvem, for djevelens ansikt, taler
Ærlig talt, jeg husker ikke, det er ikke lenger ditt, men
og ingens trofaste venn hilser deg fra en
fra fem kontinenter, holdt sammen av cowboyer,
Jeg elsket deg mer enn englene og meg selv,
og derfor lenger fra deg nå enn fra dem begge,
sent på kvelden, i en sovende dal, helt nederst,
i en by dekket med snø opp til dørhåndtaket,
vrir seg på lakenet om natten -
som ikke angitt nedenfor i det minste -
Jeg lufter puten min med et nynnende "du"
hinsides havene som ingen ende har,
i mørket ser hele kroppen din ut,
gjentar som et galt speil.
Fordi hælen setter spor - vinter.
Fryser i treting på åkeren,
De kjenner seg igjen hjemme ved forbipasserende.
Hva skal man si på kvelden om fremtiden, hvis
minner i nattens stillhet
om varmen din - et pass - da jeg sovnet,
kroppen kaster bort fra sjelen
på veggen, som skyggen av en stol
et lys på veggen om kvelden,
og under duken trakk himmelen mot skogen
over siloen gnidd med vingen til et tårn
Du kan ikke bleke luften med stikkende snø.
Med ordet "fremtid" fra det russiske språket
musene og hele horden går tom
napp av en velsmakende bit
minne om at osten din er full av hull.
Etter så mange vintre spiller det ingen rolle lenger
hva eller hvem er bak gardinen,
og det overjordiske "gjøre" høres i hjernen,
men det rasler. Livet som
som en gave, ser de ikke inn i munnen,
blotter tenner på hvert møte.
Av hele mennesket sitter vi igjen med en del
tale. Del av tale generelt. Del av en tale.
Det er ikke det at jeg blir gal, men jeg er sliten over sommeren.
Du strekker deg ned i kommoden etter en skjorte, og dagen er tapt.
Jeg skulle ønske vinteren kom raskt og tok alt bort -
byer, mennesker, men først, grønt.
Jeg skal sove uten å kle av meg eller lese fra noen
plasser en annens bok, mens resten av året gjenstår,
som en hund som løper fra en blind mann,
krysse asfalten på rett plass. Frihet
Dette er når du glemmer tyrannens mellomnavn,
og spyttet i munnen din er søtere enn Shiraz halva,
og selv om hjernen din er vridd som et værhorn,
ingenting drypper fra det blå øyet.
Ved Zhukovs død
Jeg ser kolonner med frosne lyder,
kiste på vogn, hestekryss.
Vinden gir meg ingen lyder her
Russisk militær som gråter trompeter.
Jeg ser et lik kledd i regalier:
Den brennende Zhukov drar for døden.
En kriger som mange har falt for
vegger, selv om fiendens sverd var dummere,
glansen av Hannibal-manøveren
minner om Volga-steppene.
Han endte sine dager i kjedelig skam,
som Belisarius eller Pompeius.
Hvor mye soldatblod utøste han?
til et fremmed land! Vel, sørget du?
Husket han dem, døde i sivile klær?
hvit seng? Fullstendig fiasko.
Hva vil han svare når han møtes i helvete?
områder med dem? "Jeg kjempet."
Til den rettferdige årsaken til Zhukovs høyre hender
vil ikke lenger gjelde i kamp.
Sove! Historien til den russiske siden
nok for de i infanterirekkene
dristig inn i utenlandske hovedsteder,
men de vendte tilbake i frykt til sine egne.
Marskalk! grådige Lethe vil sluke
disse ordene er dine forfedre.
Aksepter dem likevel - et patetisk bidrag
til den som reddet sitt hjemland, og snakket høyt.
Slå på tromme og krigsfløyte,
plystre høyt som en oksefugl.
1974
Til døden til en venn
Navn, du, - for han vil ikke betale for arbeidet
å få deg fra under en stein, - fra meg, anonym,
som i de samme tilfellene: fordi de vil slette fra steinen,
og på grunn av det faktum at jeg er på toppen, og foruten steinen,
for langt for deg å skille stemmer -
på en esopisk hårføner i fedrelandet til hvite hoder,
hvor du festet stengene dine ved berøring og hørsel
i det våte rommet av onde gjerninger og skrikende perleugler;
navnet på elven, du, sønnen til konduktørens enke fra
enten Den Hellige Ånd, eller hevet hagestøv,
boktyven, forfatteren av de beste odene
ved A.S.s fall i blonder og ved Goncharovas føtter,
snakkeren, løgneren, spiseren av små tårer,
elsker av Ingres, trikkeanrop, asphodels,
hvittannslange i søylegangen til gendarmeriets presenning,
ensomt hjerte og kropp av utallige senger -
la det ligge på deg som i et stort Orenburg-sjal,
i vårt brune land, lokale useriøse piper og røyk,
som forsto livet som en bie på en varm blomst,
og frosset i hjel i paraden av det tredje Roma.
Kanskje finnes det ingen bedre port til ingenting i verden.
Mannen på fortauet, du vil si at det beste ikke er nødvendig,
flyter nedover den mørke elven i en fargeløs frakk,
hvis spenner alene reddet deg fra å falle fra hverandre.
Den mutte Charon søker forgjeves etter drakmen i munnen din,
forgjeves blåser noen i trompeten over hodet langtrukket.
Jeg sender deg en navnløs avskjedssløyfe
fra ukjente kanter. Det spiller ingen rolle for deg.
1973
Fra utkanten til sentrum
Så jeg besøkte igjen
dette kjærlighetsområdet, halvøya av fabrikker,
et paradis av verksteder og en arkadia av fabrikker,
paradis av elvedampere,
Jeg hvisket igjen:
Her er jeg igjen i baby lari.
Så jeg løp gjennom Malaya Okhta igjen gjennom tusen buer.
Det er en elv foran meg
spredt ut under kullrøyken,
det er en trikk bak
tordnet på broen uskadd,
og murgjerder
mørket ble plutselig lysere.
God ettermiddag, her er vi, stakkars ungdom.
Forstadsjazz ønsker oss velkommen
kan du høre trompetene i forstedene,
gylden dixieland
kjekk, sjarmerende i svarte luer,
ikke sjel og ikke kjøtt -
noens skygge over den innfødte grammofonen,
som om kjolen din plutselig ble kastet opp av en saksofon.
I en knallrød lyddemper
og i en regnfrakk i portene, i inngangsdørene
du står i tydelig syn
på broen nær årene med ugjenkallelighet,
presser et uferdig glass limonade mot ansiktet hans,
og den dyre skorsteinen til anlegget brøler bak.
God ettermiddag. Vel, vi har et møte.
Hvor uvesentlig er du:
det er en ny solnedgang i nærheten
kjører brannplater i det fjerne.
Hvor fattig er du? Så mange år
men de skyndte seg forgjeves.
God ettermiddag, min ungdom. Herregud så vakker du er.
Over frosne åser
mynder skynder seg stille,
blant de røde sumpene
toget fløyter lyd,
på en tom motorvei
forsvinner i røyken fra skogen,
drosjer flyr ut, og ospetrærne ser inn i himmelen.
Dette er vår vinter.
Den moderne lykten ser ut med et dødelig øye,
de brenner foran meg
blendende tusenvis av vinduer.
Jeg hever mitt rop,
slik at han ikke kolliderer med hus:
Det er vår vinter som ikke kan komme tilbake.
Ikke før døden, nei,
Vi finner henne ikke, vi finner henne ikke.
Fra fødsel til verden
Vi går et sted hver dag,
som om noen er langt unna
spiller bra i nye bygninger.
Vi flykter alle sammen. Bare døden alene bringer oss sammen.
Dette betyr at det ikke er noen separasjoner.
Det er et stort møte.
Så plutselig noen
i mørket klemmer han deg i skuldrene,
og full av mørke,
og full av mørke og fred,
Vi står alle sammen over en kald skinnende elv.
Hvor lett det er for oss å puste,
fordi det er som en plante
i noen andres liv
vi blir lys og skygge
eller mer enn det -
fordi vi vil miste alt,
løper bort for alltid, blir vi død og paradis.
Her går jeg igjen
i det samme lyse paradiset - fra holdeplassen til venstre,
løper foran meg,
dekker seg med håndflatene, nye Eva,
knallrøde Adam
vises i buene i det fjerne,
Nevavinden klinger sørgmodig i de hengende harpene.
Hvor raskt livet er
i det svarte og hvite paradiset av nye bygninger.
Slangen er sammenflettet
og den heroiske himmelen er stille,
isfjell
ubevegelig skinner ved fontenen,
Morgensnøen virvler og bilene flyr utrettelig.
Er det ikke meg?
opplyst av tre lykter,
så mange år i mørket
løp gjennom fragmentene av ødemarker,
og himmelens utstråling
var det en virvel ved kranen?
Er det ikke meg? Noe har forandret seg her for alltid.
Noen nye regjerer
navnløs, vakker, allmektig,
brenner over fedrelandet,
mørkeblått lys renner ut,
og i øynene til greyhounds
lyktene rasler - en blomst om gangen,
noen går alltid i nærheten av nye hus alene.
Dette betyr at det ikke er noen separasjoner.
Så det var forgjeves vi ba om tilgivelse
fra sine døde.
Dette betyr at det ikke er noen retur for vinteren.
Det er bare én ting igjen:
gå på bakken uten bekymring.
Umulig å falle bakpå. Forbikjøring er det eneste mulige.
Hvor vi haster
er dette helvete eller himmelen,
eller bare mørke,
mørke, alt er ukjent,
kjære land,
et konstant gjenstand for sang,
Er hun ikke kjærlighet? Nei, den har ikke noe navn.
Dette er evig liv:
en fantastisk bro, et uopphørlig ord,
lekter som passerer,
gjenoppliving av kjærlighet, drap av fortiden,
dampskipslys
og gløden fra butikkvinduer, ringingen fra fjerne trikker,
spruten av kaldt vann i nærheten av dine stadig brede bukser.
Gratulerer til meg selv
med denne tidlige oppdagelsen, med deg,
gratulerer til meg selv
med en overraskende bitter skjebne,
med denne evige elven,
med denne himmelen i de vakre ospetrærne,
med en beskrivelse av tapene bak den tause mengden av butikker.
Ikke bosatt på disse stedene,
ikke en død mann, men en slags mellommann,
helt alene
du roper om deg selv til slutt:
kjente ikke igjen noen
feil, glemt, lurt,
gudskjelov at det er vinter. Så jeg har ikke returnert noe sted.
Takk gud for at det er en fremmed.
Jeg klandrer ingen her.
Det er ingenting å vite.
Jeg går, jeg har det travelt, jeg kjører forbi.
Hvor lett det er for meg nå
fordi han ikke slo opp med noen.
Takk Gud for at jeg ble stående på jorden uten et hjemland.
Gratulerer til meg selv!
Uansett hvor mange år jeg lever, trenger jeg ingenting.
Hvor mange år vil jeg leve?
hvor mye vil jeg gi for et glass limonade?
Hvor mange ganger skal jeg komme tilbake -
men jeg kommer ikke tilbake - det er som om jeg låser huset,
hvor mye vil jeg gi for tristheten til en mursteinskorstein og en hund som bjeffer.
romerske elegier (1981)
Benedette Cravieri
Jeg
Fanget mahogni av en privat leilighet i Roma.
Under taket ligger en støvete krystalløy.
Persiennene ved solnedgang er som fisk,
blandet skjell og skjelett.
Setter min bare fot på den røde marmoren,
kroppen tar et skritt inn i fremtiden - for å kle på seg.
Hvis du ropte "frys" nå, ville jeg fryse umiddelbart,
som denne byen gjorde med lykke i barndommen.
Verden er laget av nakenhet og folder.
Det er mer kjærlighet i disse sistnevnte enn i ansikter.
Akkurat som tenoren i operaen er så søt,
som forsvinner for alltid inn i scenene.
Ser på natten, skyller den blå pupillen
linsen din med en tåre, som får den til å gnistre.
Og månen i hodene våre, som en tom firkant:
ingen fontene. Men fra samme stein.
II
Måneden med frosne pendler (i august
bare en flue i halsen på en tørr karaffel).
Tallene på skivene er krysset, som
luftvernslyskastere på jakt etter serafen.
En måned med trukket gardiner og dekkede stoler,
svett dobbel i speilet over kommoden,
bier som har glemt plasseringen av bikubene
og fløy bort til havet for å bli dekket av honning.
Arbeid, strøm, over det snøhvite, slapp
muskel, lek med et slep av grå brunfarge.
For den hjemløse overkroppen og den ledige raken
det er ingenting nærmere enn synet av ruiner.
Ja, og de er i jødens ødelagte «r».
kjenner seg også igjen; bare spyttløsning
og hold fragmentene sammen til Time
ser seg rundt på forumet med et barbarisk blikk.
...............................
XII
Len deg ned, jeg skal hviske noe i øret ditt: Jeg
takknemlig for alt; for kyllingbrusk
og for kvitring av saks som allerede klipper
Jeg har tomhet, siden det er ditt.
Det er greit at det er svart. Ingenting som er i den
ingen hånd, ingen ansikt, ingen oval.
Jo mer usynlig en ting er, jo mer sann er den,
at hun en gang eksisterte
på jorden, og jo mer det er overalt.
Du var den første dette skjedde med, ikke sant?
Det er det eneste som henger på en spiker,
som ikke er delelig med to uten en rest.
Jeg var i Roma. Det ble oversvømmet av lys. Så,
som bare et fragment kan drømme!
På netthinnen min er det en gullpenning.
Nok mørke for hele lengden.
Ut av ingensteds med kjærlighet, den ellevte mars,
kjære, respekterte, kjære, men det spiller ingen rolle
selv som, for djevelens ansikt, taler
ærlig talt, jeg kan ikke huske, ikke din, men
og ingens trofaste venn hilser deg fra en
fra fem kontinenter, støttet av cowboyer.
Jeg elsket deg mer enn englene og meg selv,
og så videre nå
fra deg enn fra dem begge.
Langt borte, sent på kvelden, i dalen, helt nederst,
i en by dekket av snø opp til dørhåndtaket,
snirkle seg på lakenet om natten,
som ikke nevnt nedenfor, i hvert fall
Jeg lufter puten min med et nynnende «du»
bak fjellene, som ingen ende har,
i mørket kjennetegnes hele kroppen
gjentar som et galt speil.
Analyse av diktet "Fra ingensteds med kjærlighet" av Brodsky
Diktet "From Nowhere with Love" er en del av "Parts of Speech"-syklusen, som Joseph Brodsky jobbet på i eksil i 1975-76. Mange anklaget Brodskys kjærlighetspoesi for bevisst, til og med prangende kulde, men dette verket kan neppe kalles slik.
Helt fra de første linjene gjør forfatteren diktet sitt ikke bare til en rimtekst, men henviser leseren til tradisjonene i epistolærsjangeren. Dette gir spesiell innsikt til arbeidet. Samtidig er det som vanligvis er på slutten av et brev notatet "med kjærlighet", i Brodsky blir det til en slags tittel. Teksten er et eksperiment, en utfordring til standarder. Og det er med ham hele den poetiske syklusen begynner.
Bildet av "ut av ingensteds" høres ut som et ubestemt, men samtidig veldig omfangsrikt sted som kan være hvor som helst - "i en by dekket med snø opp til dørhåndtaket," "bak fjellene, som ingen ende har. ” Den lyriske helten ser ut til å være avskåret fra den virkelige verden og kan ikke nøyaktig bestemme sin posisjon i verden.
Tonen i diktet er forvirret, som begeistret. Antall ord i linjer er i stadig endring. Men i finalen blir tonen i fortellingen rolig og avmålt igjen, og den voksende sensuelle galskapen til den lyriske helten får en viss fullstendighet. Helten, i sin desperate, uselviske kjærlighetsimpuls, når et punkt som kalles galskap - "...i mørket gjentar hele kroppen din funksjoner, som et gal speil."
Den emosjonelle tilstanden til den lyriske helten er også indikert med navnet på måneden som er angitt helt i begynnelsen - "den ellevte mars". Dette er en hentydning til Gogols «Notes of a Madman», der et av brevene angivelig ble skrevet 86. mars.
Den lyriske helten går så dypt inn i følelsene sine at han gir avkall på troen og finner seg løsrevet fra alt på en gang - både fra gjenstanden for sin kjærlighet og fra "seg selv" (Gud). Dette diktet har alt – smerte, fremmedgjøring, ensomhet og et helt virvar av oppriktige følelser, vakkert og samtidig destruktivt.
Joseph Alexandrovich Brodsky regnes med rette som en av de mest fremtredende poetiske skikkelsene i det 20. århundre. Arbeidene hans er nyskapende både når det gjelder dybden av mening og i spørsmålet om aksepterte normer for versifisering og språk generelt. Mangfold, blanding av sjangere, sjelfulle metaforer - alt dette gjør Brodskys poesi uforglemmelig og original.
